Угрешская лира. Выпуск 2

На лобовом стекле щётки танцуют твист.
Серый поток машин, серое небо.
Ветер унёс октябрь, как пожелтевший лист.
Вот он мелькнул и – нет. Был или не был?

Может – нет, может – да…

День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда
Утекает, утекает.

Вроде всё как всегда. И не найти причин:

Радость, покой и грусть – всё понемногу.
Время стирает всё, и не поспоришь с ним.
Жизнь, говорят, лишь сон, снящийся Богу.

Может – нет, может – да…

День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда

Утекает, утекает.

Время проносит нас мимо цветных огней,

Мимо вещей и дел – через метели.
Бережно я возьму руки своих друзей.
Станем плечом к плечу – и полетели.

Может – нет, может – да…

День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда
Утекает, утекает.

Боль

Окно, а за окном снег.
Дома. Да на столе соль.
Капкан. Тупых часов бег.
Я жду, пока пройдёт боль.

Один. На алтаре пыль.

Ну вот, я отыграл роль.
Теперь вокруг меня штиль.
Я жду, пока пройдёт боль.

Сижу – на потолке тень,

Лежу – в глазах рябит смоль.
Встаю – очередной день.
Я жду, пока пройдёт боль.

Всё так, как и должно быть.

Февраль, и на дворе ноль.
Пока придётся так жить,
А боль – она и есть боль…

«Лети, мой лист, на волю…»

Лети, мой лист, на волю,
стань, как птица,
и от себя меня освободи.

Свободны оба мы,
и пусть приснится
мне этой ночью песня о любви…

Ия Фролова

Ия Павловна Фролова – по специальности врач, в зрелом возрасте увлеклась литературой и изобразительным искусством, стала членом Союза художников России. Её стихи публиковались в газете «Угрешские вести».

Борис Пастернак

Лаврушинский переулок, восьмой этаж.
Простой кабинета простор прохладен.
Маяковский с портрета – таков типаж —
Пронзает лучом из глазничных впадин.

Мука в душе, кинжал на стене…

Одиночеству кто же рад?
Борис Леонидович – тенью в окне,
Свечою, сгорающей невпопад.

Седые короткие волосы вряд,

Глаза – как у загнанного коня:
Цензурщики что там ныне творят?
Я здесь, а как будто бы нет меня.

Я – как подросток, глядящий во мрак:

В ушибах, в занозах и голоден.
Не Маяковский я, но Пастернак.
Что здесь происходит? Мне холодно.

Не греет душу смутное время,

Не кормят и переводов кипы.
Несу свой крест как тяжкое бремя,
Но правду очищу, как брёвнышко липы.
Нуждается в правде моё поколенье…

Галина Черкес – Филатова

Галина Степановна Черкес – Филатова – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии им. Я. Смелякова. Её произведения публиковались в журнале «Российский колокол», газетах «Московский литератор» и «Угрешские вести», в альманахе «Угрешская лира» и коллективных сборниках. В 2006 году выпустила свой первый сборник «Не сказки».

Русалочка