Украденная невеста

– Так, стоп, – жестом заставляю Тимофея замолчать и таращусь на него, как девственник на опытную женщину. – Что-то я перестал что-либо понимать. Вроде слова знакомые, человеческие, а их смысл до меня не доходит. Давай-ка еще раз и с самого начала, ага?

Тимофей судорожно кивает, мнет бумажную салфетку в руках, даже не пытаясь скрывать, как сильно нервничает.

– Это я вашу машину поцарапал. Мне… приказали. Я не хотел. Честно! Понимаете? Меня заставили! И вашу бронь залов тоже я снял, не было никакого технического сбоя. Был приказ начальства отменить ваши забронированные часы и подпортить машину.

Я как говорится, так и сел. Только стоя. Тяжело навалился на стойку администратора, единственную преграду между мной и моей будущей жертвой, которая вот-вот падет от моего крепкого рукопожатия его горла.

Вот и приплыли. Я ж откровенно прикалывался, когда катил бочку на Тимошу, этого безобидного блеющего паренька. Просто хотел поиздеваться над ним, развлечения ради. Мне даже в голову не могло прийти, что своей дурацкой шуткой я попаду в точку.

– То есть ты хочешь сказать, что это ты все подстроил? – говорю нарочито ласковым голосом.

– Не я, – Тимофей так активно мотает головой, что мне кажется, будто она сейчас отвалится и без моего вмешательства. – Мне приказали. Руководство! Честно, я…

– Кто? – рычу я в бессильной злобе. – Какая тварь сказала тебе так поступить со мной и моей машиной?

– Мне приказали, понимаете, это все руководство…

– Имя! – гаркаю я так, что Тимофей подскакивает на месте и разливает остатки чая на клавиатуру.

– Степан Анатольевич, – шепчет он одними губами. – Понимаете, он…

Администратор что-то бормочет себе под нос, но я уже не слушаю, чувствуя, как мозг начинает закипать от вселенской несправедливости.

* * *

– Степан Анатольевич? Владелец фотостудии, что ли?

Тимофей кивает, а я хмурюсь еще больше. Ничего не понимаю. Сколько раз с ним пересекались, нормальный мужик же. С чего бы ему мне свинью подкладывать? Не могу взять в толк.

Тимофей говорит-говорит, но замолкает на полуслове, глядя на мое выражение лица. Подозреваю, что я сейчас похож на самого дьявола во плоти.

– Ты действительно идиот, – тихо говорю я голосом, полным яда. – Но ты молодец, что сознался. Мне ничего не стоит упечь тебя за решетку, но сначала я поговорю с твоим драгоценным начальством. А сейчас проводи меня туда, где я смогу посмотреть записи с камер видеонаблюдения и убедиться в твоих словах.

– Боюсь, что это не имеет большого смысла, – еле слышно говорит Тимофей.

– Что ты имеешь в виду?

– Вчера… В общем, вчера был организован технический сбой, и ни одна дневная запись с камер не сохранилась, – Тимофей нервно сглатывает и испуганно таращиться на взбеленного меня. – Пожалуйста, не сажайте меня в тюрьму! Я готов дать все свидетельские показания в суде!

– Не переживай так, ты все равно труп, – любезно улыбаюсь я.

Улыбаться-то улыбаюсь, а сам еле сдерживаюсь от желания начистить морду лица администратору и его начальничку. Так, спокойно, Дима, вдох-выдох. Взять себя в руки и шагом марш отсюда.

Ноги моей больше не будет в этой фотостудии! Всех припашу к ответу в суде, они у меня ещё попляшут, я серьезно настроен мстить и добиваться справедливого возмездия.

Ну ладно, предположим, по судам шататься не буду, это я погорячился. Но негативными отзывами завалю весь интернет, уж это мне по силам.

– Могу предложить вам бокал шампанского в качестве извинения, – вновь мямлит Тимофей, криво улыбаясь.

Он указывает дрожащей рукой на стол рядом со стойкой администратора. На столе красиво выставлены бокалы с шампанским, несколько бутылок тоже выставлены в ряд. Тут явно велись приготовления к фуршету для чьего-то торжества.

Моя гаденькая улыбочка становится еще более гаденькой и любезной. Ах, шампанское. В качестве извинения. Как мило. Подхожу к столику якобы за бокалом и говорю коротко:

– Не можете.

А затем одним мощным движением переворачиваю стол. Все, что на нем было, с грохотом разбивается о кафель, стоит оглушительный звон. Наверно добрая сотня бокалов разлетается по всему полу, разбитые бутылки с шампанским с грустным позвякиванием катятся вниз по лестнице. Кто-то из работников вскрикивает от ужаса, кто-то ахает, кто-то молча хватается за сердце. Парочка гостей фотостудии достает смартфоны и начинает снимать все происходящее на камеру. Ой, да плевать!

– Фиговый у вас сервис, – громко говорю я. – И уборщицы совсем не справляются со своими обязанностями.

Пинаю единственную уцелевшую бутылку, она летит вниз по лестнице и разбивается вдребезги. В абсолютной тишине, наполняемой только журчанием шампанского под ногами, шлепаю по ароматному полу, похрустывая осколками стекла.

А внизу у выхода и приготовленных для перевозки свадебных платьев меня ожидал сюрприз.

* * *

Точнее, меня ожидала Яна. Она сидела около горы платьев и шокировано смотрела на меня и осколки вокруг. И откуда она тут взялась?

Черт. Она вообще когда-нибудь успевает работать? Интересно, ещё не уволилась из своего аэропорта, чтобы ежесекундно следовать за мной по пятам?