Украденная невеста

Полицейские задают ещё несколько вопросов, но видно, что они уже нашли виновного и мысленного посадили его за решетку. Даже мобильник не забирают в качестве вещественного доказательства, только просят номер телефона, с которого написано сообщение. Данные Вовы тоже тщательно фиксируют.

Я перебираю в голове воспоминания точно кинокадры, и последним появляются лица двух медиков, которые приехали подозрительно быстро и увезли Диму, не спросив и слова.

– А вдруг это была не скорая… – вдруг доходит до меня. – Мне даже в голову не пришло попросить какие-нибудь удостоверения…

– Где была не скорая? – непонимающе переспрашивает усатый полицейский.

– Люди, которые забрали Диму, – мои руки ходят ходуном, так страшно становится домыслить. – Если Вова подстроил всё это, что ему мешало увезти Диму… куда-нибудь… не в больницу. Вы должны убедиться, что он там!

– Девушка, успокойтесь, – вздыхает «колобок». – Вы домысливаете нереальное. Это жизнь, а не кинофильм, чтоб тут скорая была подставная. Вы же звонили по 112? Да? Ну, вот, оператор точно направил в ваш адрес скорую помощь.

– А если…

– Знаете что? Езжайте в больницу сами. Если не найдете там Дмитрия Сергеевича, то звоните мне. – Он записывает на вырванном из блокнота листке номер телефона и всучивает его мне. – Всё понятно?

– Д-да…

– И будьте готовы прийти в участок для дачи показаний, – добавляет усач, но ответа уже не дожидается, ибо разворачивается и уходит.

А я уже вызываю такси и кричу оператору, что готова заплатить сколько угодно денег, если водитель поторопится.

Только бы мои опасения оказались беспочвенными…

* * *

Медсестра в приемном отделении смотрит на меня круглыми глазами. Я, запинаясь, рассказываю, что пришла навестить Кондратьева Дмитрия, ибо сомневаюсь в его защищенности. Вываливаю перед ней купюры и добавляю:

– Готова платить, чтобы меня пустили к нему!

– Э-э-э, – она скребет в затылке. – Тут такое дело, мы вас и без денег пустим. Я вижу его карточку. Сейчас он лежит в общей палате, приходит в себя. Вы попали в часы приема. С чего вас не пускать?

– А у вас нет запрета на посещения? – я выдыхаю от облегчения.

Она смотрит влево, вправо, а затем неуверенно дергает плечами.

– Мне о таком никто не говорил. Тетя Зоя, проведите эту нервную девушку в хирургическое отделение, а то она насмотрелась сериалов и опасается, что кого-то убивают, – и добавляет, обращаясь ко мне: – Не хотите успокаивающий укольчик?

Мотаю головой.

Вместе с юркой тетей Зоей мы поднимаемся на второй этаж и оказываемся в полупустой палате на шестерых. На койке у окна лежит перевязанный с ног до головы дед, читающий газету. У двери спит мужчина. Ну и на центральной койке слева вижу Диму.

Живой, даже лицо немного порозовело. Уже не так хочется взять да закопать, чтоб не мучился.

– Вот ваш ясный сокол, – тетя Зоя щурится под очками с толстыми линзами и подходит к койке Димы. – Лежит себе, отсыпается. Его зашили хорошенько, теперь вот капают… – она присматривается к капельнице и произносит задумчиво: – Хм, а что ему капают-то. КАТЯ!!!

Ну а дальше всё происходит как в замедленной съемке. Прибегает вначале сестра отделения, затем какие-то люди в белых халатах. Мельтешат врачи. Капельницу сменяют, в речи медперсонала появляются слова типа: «промывание», «убойная доза снотворного», «кто подпустил».

В итоге находят виновного, какую-то молоденькую медсестричку, которая по невнимательности поставила не тот раствор. Мне обещают, что за Кондратьевым лично проследят, и пытаются выпихнуть из палаты.

А я смотрю на его бледное лицо и понимаю: это была не случайность.

* * *

Неведомый мне «Слава Быков» отвечает сразу же, стоит набрать его номер. Скорость крейсерская, не иначе, ибо даже гудка не было слышно.

– Димон, наконец-то! – восклицает он. – Сколько можно? Я твоего звонка весь день жду. Кинул мне задачку и слинял в закат, мать твою за ногу.

– Это не Дима, – хмуро отвечаю я, заставляя Славу напрячься.

– А кто?

– Анна Васнецова. Я его…

Хм, а кто я ему? Будет несколько неправильно представляться его девушкой, если учесть, что таковой я не являюсь. У нас самое-самое начало отношений (если он вообще захочет иметь со мной дело), так что оставим высокопарные названия для другого случая.

– Та самая Васнецова, не может быть, – тянет Слава заинтригованно. – Чего это ты звонишь с телефона Димона?

Я невнятно объясняю всё с самого начала, причем на моменте, когда Диму увозит скорая, Слава начинает залихватски материться. Собственно, отпускает его только в конце.

– Вот это задница. Говоришь, полицейскому позвонила?

– Ага, сразу же, как выгнали из палаты. Он сам просил.

– Кидай его номер, убежусь, что всё в порядке. Не переживай, поставлю за палатой наблюдение, весь персонал пробью в базе, никто нашего голубка не тронет, – успокаивает он меня. – Кому это Кондратьев перешел дорогу…

– В смысле, кому? Ты же сам писал, что Вова… Ну, Суханов… – как же трудно произносить имя бывшего любовника, аж внутренности перекручивает.