Украденные мечты (СИ)

— Отлично, — недовольно фыркнула та, также бросив быстрый взгляд на сидевшего рядом с ней мужчину. Светлый шатен, с лёгкой щетиной на лице, глаза тёмно-серые, внешность европейская. Интересный. И пальцы на руках красивые — длинные, изящные, благородные. Но какого чёрта она рассматривает этого наглеца, который буквально прогонял её с места. И это при том, что вокруг было десятки свободных скамеек! Однако ему зачем-то понадобилась именно эта — та самая, на которой ещё минуту назад Ева наслаждалась тёплым весенним вечером, вкусным кофе и таким приятным для неё одиночеством.

— Не уходите, — мужчина снова уткнулся в свой ноутбук, — вы мне не мешаете.

— Точно? — Ева и сама не до конца не понимала, зачем продолжала разговор. Ведь проще встать и уйти, навсегда забыв об этом неприятном эпизоде.

— Точнее некуда. Да и вряд ли вы будете торчать тут до самой ночи…

— А вы будете?

— Пару часов как минимум. Надо побыстрее закончить работу. Заказчик торопит.

— Заказчик? — молодая женщина с интересом посмотрела на своего неожиданного собеседника.

— Я пишу на заказ. Всякие истории, фанфики по известным сериалам. Могу даже эротику написать!

— О, как! — Ева от неожиданности даже подавилась своим кофе, — То есть, вы писатель?

— Что-то типа того. Но я не публикуюсь. В интернете, конечно, можно найти мои работы, но вообще я пишу на заказ. Это выгоднее, чем писать несколько месяцев, редактировать, а потом носить свою работу по издательствам, где тебя не очень-то и ждут…

— Поэтому вы смотрите мыльные сериалы для домохозяек, а потом строчите по ним фанфики! — рассмеялась Блэйк, чувствуя, что разговор её начинает заинтересовывать. Правда, чем именно, объяснить не могла. Просто хотелось продолжать разговор, и это происходило отнюдь не из вежливости. Собеседник на самом деле начинал ей нравиться.

— Всего пару серий смотрю, если этого требует заказчик. Или проматываю быстро весь сезон, чтобы быть в курсе истории. Но обычно я пишу не по канону. А чаще всего с уклоном в эротику. Грубо говоря, пишу постельные сцены по персонажам, которых шипперят фанатки.

— Как вас зовут? — этот вопрос сам собой сорвался с губ Евы.

— Марк, — подняв на неё свои выразительные серые глаза, произнёс писатель, — если интересно полное имя — Марк Льюис.

— Ева Блэйк, — само собой сорвалось с губ молодой женщины, которая неожиданно смутилась столь проницательного взгляда своего нового знакомого. Марк! Её любимое мужское имя. Какое неожиданное совпадение. И, надо сказать, весьма приятное.

— Где вас можно почитать? — неожиданно спросила Ева, чувствуя, что впервые за всё последнее время она начала волноваться в присутствии сидевшего рядом с ней мужчины, — Дайте ссылку на сайт…

Спустя несколько минут она уже читала одну из лучших работ Льюиса, кажется, фэнтези. Разумеется, про любовь и приключения на фоне вымышленной войны между королевствами. Еву эта история захватила с первых же строк.

— Жаль, что у меня так мало времени, — прошептала молодая женщина, закрывая сайт с недочитанным текстом, — но дома я обязательно вас почитаю, Марк…

Они даже не простились в тот вечер, ведь писатель так и сидел, уткнувшись в свой ноутбук и даже не посмотрев в сторону уходившей Евы. Казалось, он просто перестал её замечать. А сама Блэйк с нетерпением ожидала ночи, когда, наконец, сможет продолжить своё чтение…

За несколько дней Ева перечитала все работы Марка, буквально влюбившись в красоту и лёгкость его слога, а также в его богатую фантазию, в которой молодой писатель мог создавать целые миры, цивилизации, королевства. Но ещё больше её тронула та романтичность, с которой её новый знакомый рассказывал истории своих героев. В них чувствовались искренние, идущие от души, эмоции, а порой казалось, что Марк сам переживал судьбы своих же вымышленных персонажей.

«Я хочу, чтобы вы написали историю для меня, — однажды ночью написала миссис Блэйк, — с вашими расценками я согласна, и готова заплатить даже больше, если вы согласитесь писать только для меня, Марк».

Отправив личное сообщение, женщина откинулась на спинку собственного кресла, мечтательно прикрывая глаза и представляя, что очень скоро Марк напишет именно для неё. А ведь у Евы было много нереализованных сюжетов, замыслов и идей, которые постоянно крутились в её голове, словно важные кадры из любимого кинофильма. Вот только записать всё это таким красивым, богатым и при этом необычайно близким для любого читателя языком, она не могла. Пробовала, конечно, но какой в этом смысл, если у тебя нет таланта? Ведь научиться писать попросту невозможно, этот дар даётся свыше, а без него, как не старайся, это будут лишь жалкие попытки, благодаря которым всё равно не добьёшься ни успеха, ни славы. Да и для себя ничего хорошего не напишешь. Не получится правильно изложить собственные мысли и фантазии.