Украденные мечты (СИ)

Резко открыв глаза, Ева испуганно вздрогнула. Воспоминание обрывалось, словно ускользая в туман забвения. Что же произошло дальше? Почему Марк оказался на камнях, а она все эти годы жила с чувством вины, зная, что была причиной трагической гибели друга?

— Но ведь он жив… — пересохшими от волнения губами прошептала молодая женщина. — Марк жив… Он не погиб. Я не убивала его.

— Конечно, — осторожно приблизившись к ней, произнесла Джина, — ты никого не убивала. Это было только твоей фантазией, Ева.

Однако Блэйк больше не слышала слов матери. С криком раненного зверя она бросилась прочь из столовой, не до конца понимая, что именно происходило в её душе и её сознании. Да и что она вообще знала о себе и своей жизни? Теперь выходило, что очень мало. Как и о жизни Марка, с которым Ева была знакома вовсе не в прошлом воплощении. Их история началась в этой жизни. Только почему Ева ничего не помнила об этом? По какой причине часть её воспоминаний была словно украдена?

— Марк жив, — шептала она, чувствуя, как странная дремота окутывает её, и совсем скоро молодая женщина, так больше ничего и не вспомнив, начала медленно проваливаться в сон…

***

Пробудившись, Ева резко села на кровати, пытаясь вспомнить, почему она уснула в верхней одежде, при этом даже не разобрав постель. За окнами сгущались сумерки, а часы, висевшие напротив её кровати, показывали половину девятого вечера. Она проспала целый день! Ева тяжело вздохнула, пытаясь хоть немного привести себя в порядок. Хотя… Ради кого? Всё равно её увидит только мать. Ева с ненавистью отшвырнула щётку для волос, едва не разбив ей стоявшее на комоде зеркало. Мать! Она что-то подмешала ей в чай! Какое-то снотворное! Так вот почему Ева так неожиданно заснула, быстро отключившись от всего происходившего. Чёрт, а ведь она почти всё вспомнила. Почти! Ева с горечью усмехнулась, вновь схватив в руки массажную щётку.

— Я не могла убить Марка, — твердила она самой себе, с яростью расчёсывая спутавшиеся во сне волосы, — он жив, ведь не могла же я всё это время общаться с призраком? Ведь он публиковался на сайте, а потом… Я платила ему за его работы! Да-да, я же переводила деньги на его банковский счёт!

Ева уже буквально вырывала свои красивые, тёмно-каштановые локоны, однако боли молодая женщина при этом совершенно не ощущала. Её мысли были заняты другим. Через несколько мгновений, снова бросив щётку на комод, она подбежала к телефону, открывая папку СМС-сообщений.

— На ваш счёт поступила сумма… — едва слышно прочитала Ева, вглядываясь в свой гаджет. Не может быть. Этого просто не может быть! Банковский счёт Марка, на который она отправляла ему деньги, на самом деле принадлежал ей, Еве Блэйк! Но Марк… Он всё равно существовал. У неё есть его распечатанные тексты. Есть сообщения на сайте, есть воспоминания об их встречах в парке! Дрожащими от волнения руками, Блэйк включила ноутбук. Вот сайт, на котором публиковался Льюис… Что? Два пароля? Два аккаунта? Не веря собственным глазам, она зашла на сайт под тем ником, который принадлежал Марку. Его тексты всё ещё находились на сайте, но при этом были убраны в черновики. А вот и её сообщения, их личная переписка… Внутри у Евы всё похолодело от ужаса. Что за чертовщина с ней происходила? Ведь если Марк погиб много лет назад по её вине, а сейчас она просто придумала всё это, не в силах забыть смерть лучшего друга, то откуда же взялись эти тексты? Кто писал произведения Марка Льюиса? Она сама?

Ева встрепенулась, услышав шум открывавшейся двери. Подняв взгляд на стоявшего перед ней человека, Блэйк замерла, вновь отказываясь верить увиденному. Ведь перед ней стоял сам Марк.

— Ты? Что ты делаешь в моей квартире? Как… Как ты попал сюда?

— Кажется, ты уже сама знаешь ответ на свой вопрос, Ева. Ведь ты всё видела сама. Счёт в банке, мой аккаунт в твоём ноутбуке… Откуда это? Ответ очевиден. Он всегда был очевиден, Ева.

— Ты умер? — не решаясь подойти к нему ближе, спросила та. — Я убила тебя? И всё это время ты был лишь призраком, которого могла видеть только я? Но… Откуда взялись твои работы? Кто писал те прекрасные вещи, которые ты… то есть я… выкладывала на сайте? Ведь я не могла это написать! Я не умею! Не могу!

— Ты всегда писала, Ева. С самого детства. Сочиняла истории, сказки. Но твои родители не одобряли это, они боялись, что ты можешь потеряться в мире собственных фантазий. И поэтому в твоей жизни появился я…

— Но ведь это ты всегда придумывал разные истории! И рассказывал их мне! Я помню, как мы с тобой гуляли в парке. Мы были друзьями, Марк… А потом что-то произошло. В тот вечер, на отдыхе в Калифорнии. Я убила тебя? Ответь, Марк, умоляю! Скажи правду! Какой бы ужасной не была…

— Да, Ева, — немного помолчав, нерешительно ответил писатель, — ты убила меня. Ты сказала, что если я уйду из твоей жизни, то ты никогда не сможешь жить, как прежде. Умоляла меня остаться. А потом… Потом ты подошла к обрыву и сказала, что бросишься вниз, если мы расстанемся. Что ты не хочешь жить без меня! В тот момент я понял, что лучше было умереть мне, Ева.