Укради меня у судьбы

На третий день мне удалось вырваться, чтобы встретиться с Самохиным.

— Я не знаю, к кому мне ещё обратиться. Но уверен: однажды вы с ней пересечётесь, столкнётесь, или она позвонит. Если вдруг такое случится, исполните, пожалуйста, мою просьбу.

— Смотря что вы попросите, Андрей Ильич, — Самохин осторожен, и мне до боли хочется напомнить, как он приходил ко мне со странной просьбой, и я не отказал. Но сейчас я не в том положении, чтобы спорить.

— Передайте ей это, — протягиваю я вдвое сложенный листок, вырванный из блокнота. — Хоть саму записку, хоть на словах. Лишь бы Ива знала, что это от меня. Но, думаю, она поймёт.

Самохин подслеповато щурится, крутит листок в руках, словно он ему мешает.

— Можно? — спрашивает он.

Можно, всё равно он прочтёт, если вдруг сможет хотя бы поговорить с Ивой. Там немного — всего четыре слова. Четыре коротких слова. То, о чём она просила меня, а я не смог, побоялся согласиться, сделать для неё что угодно, лишь бы она улыбалась мне. Дышала. Касалась моей ладони лица. Гладила мои непокорные волосы, целовала, поднимаясь на цыпочки. Я бы отдал сейчас всё, чтобы почувствовать её тонкие руки у себя на талии или груди.

Но я помню, помню. Каждый миг. Каждый её стон и смех. Радость в глазах. Её дрожь, когда она сливалась со мной воедино и кричала в экстазе.

Украду тебя у судьбы.

Всего четыре слова написано моим размашистым почерком.

Четыре крылатые надежды на то, что однажды судьба снова столкнёт нас вместе. И тогда я не упущу свой шанс.

Отвоюю.

Заберу.

Украду.

Сделаю всё, чтобы она была счастлива.