Укрощение тигра в Париже

— «Вдова Клико», — равнодушно поставил диагноз доктор-психиатр Лимонов. Он никак не мог, при всем желании, разделить слезливое умиление Ефименкова по поводу восьмилетней вундеркиндши, книгу которой Ефименков (он употребил давно забытое писателем Лимоновым советское писательское арготическое слово «протолкнул») устроил в издательство «Советский писатель». Папа и мама вундеркиндши привезли ее в Переделкино, на дачу к Ефименкову.

— А кто ее родители, Женя?

— Милая пара. — Ефименков вздохнул и вытер слезу салфеткой, вымоченной во «Вдове Клико». — Работают с компьютерами.

— Понятно-ооо! — промычал Лимонов, вспомнив компьютерную пару в Калифорнии. — Вставили информацию в девочкину головку, постучали ребенка по спине, и девочка выдала стихи.

Он мог сказать острее и хуже, но Ефименков, несмотря на его несовременную сентиментальность, был ему симпатичен. Не стоило его обижать, топча его иллюзии.

— Где же Наталья? — впервые высказал он вслух свое беспокойство. В микрофон кричала цыганка-румынка.

— Папа и мама не вмешиваются в ее жизнь, Эдик! Девочка сама научилась читать, когда ей было четыре года!

— Хорошо. А что она будет делать, когда ей исполнится десять лет? Читать «Анти-Дюринг»? Блажен, кто смолоду был молод… Я не верю в вундеркиндов, Женя.

Ефименков схватил его за кисть руки и потянул на себя:

— Ты циник…

Пьяный художник Егор, седая борода, покачивался на диванчике рядом с Ефименковым. Поддерживавший Егора в России, Ефименков остался его другом и после того, как Егор эмигрировал оттуда. Брезгливо улыбаясь тонкими губами, высокий могильщик, приблизившись с бутылкой красного вина, долил бокал художника до края. Через зал, от стола, за которым сидела Ольга — не хозяйка, жена художника помахала Лимонову рукой. Лимонов помахал ей рукой.

— Оля. — Ефименковский голос, обращенный к мадам, был лишен уже сентиментальности, с которой он только что повествовал о вундеркиндше. — Нельзя ли попросить тебя о еще одном одолжении?

— Да, Женя, разумеется. — Мадам подняла глаза от чая.

— Пошли, пожалуйста, еще бутылочку «Вдовы Клико» за столик, где сидят наши.

— Да, Женя.

Подозвав Анатолия, мадам шепнула ему короткое приказание.

«Хуй их знает, может быть, они перестроили программу? — подумал писатель, так и не видя нигде подруги. — И почему она не подойдет к столу? Может быть, ей неудобно подходить к столу хозяйки? Но она же не посудомойкой здесь работает?»

Им принесли красивую кожаную книгу с золотом вытисненным титулом кабаре на обложке. Они должны были что-нибудь написать в книгу или просто расписаться. Ефименкову поднесли книгу первому, но он насильно положил ее перед писателем. Писатель написал «Здесь был Лимонов», подписался на двух языках. Когда все расписались (засыпающего художника Егора растолкали для этого), Анатолий ловко взмахнул книгой, как кожаной птицей, и унес ее в недра заведения. Ефименков вновь схватил писателя за руку.

— Мне говорили, что твоя девушка колется…

— Глупости! Пьет иногда больше, чем принято, это есть. Но не колется, я бы знал.

— Может быть, ты не знаешь, — настаивал Ефименков, следователем глядя ему в глаза.

— Женя! Неужели бы я не знал? — А сам подумал: «А может быть, и вправду колется, а я не знаю? Колет героин здесь в ресторане и дома в туалете?»

Он решил сегодня же по прибытии домой рассмотреть Наташкины вены.

— Наташа очень хорошая девушка, но береги ее, не позволяй ей колоть героин.

— Да кто тебе сообщил эту глупость, Женя?

— Не важно. Береги Наташу.

Ефименков отпустил руку Лимонова, но ее, многострадальную, тотчас перехватил седобородый художник и, опустив голову на скатерть, вдруг поцеловал руку. Писатель застеснялся и растерялся от непривычного обилия русских эмоций, слез, восторгов и театральных сцен:

— Егор, зачем ты это сделал?

— Мы тебя любим, Эдик! — прошептал седобородый Егор, и очень может быть, что в этот момент он и говорил чистейшую правду. — Но, так же как они тебя сегодня любят, точно с такой же пылкой убежденностью они могут завтра броситься на тебя с ножом, потому что завтра им покажется, что они тебя ненавидят.

— Егор, ты опять напился! — Рослая супруга появилась у их стола. — Пора уходить, Егор.

— Пойдем, пойдем, милая, я готов… — Покладистый Егор попытался встать. Встал.

Держась друг за друга, они стали осторожно взбираться по кровавым ступеням.

— …И что, ты никогда не был в «Бальтазаре»? — вдруг возвысился голос Ефименкова над общим гулом. Он обращался к Каратаеву.

— Нет, Женя… А что, интересное место?

— Ха, бедняга… Ты что, не читал Хемингуэя? Туда ходили и Скотт Фицджеральд, и Ремарк. Кстати, «Бальтазар» тоже принадлежит нашей Оле.

Мадам Анжели, произведенная из Ольги в «нашу Олю», спокойно подняв над чашкою серебряный чайничек, следила за струйкой чая.