Ультиматум (СИ)

Том исчез из моей жизни два дня назад, и с тех пор я ничего не хочу. В тот вечер я пытался его догнать, но когда я, наконец, смог снова двигаться и делать хоть что-то, его уже не было. Он просто сел в свою кошмарную машину и уехал. Помню как в тот день, когда он приехал в наш дом, я ждал его, крутился у окна, желая поскорее увидеть. Мне даже перед самим собой было слегка неудобно за такое свое нетерпение. Если бы я только мог знать о тех чувствах, которые буду испытывать позже… Самое желанное зрелище для меня на данный момент - это его механический монстр, снова въезжающий в нашу ограду. Как тогда. Только сейчас это не нетерпение. Это необходимость. Черт, Том, как же мне жить без тебя?!

Я бы сам кинулся искать его, но не представляю где. Я ведь знаю о нем только то, что он сам про себя рассказывал. Том не говорил мне ни свою фамилию, ни домашний адрес. Единственная зацепка – это тот его ресторанчик, в котором мы договаривались о сделке. Но я, опять же, не помню адреса. Я даже не пытался его тогда запомнить. Мне это не нужно было.

Господи, каким же я был тогда идиотом. Все в игрушки играл. Развлекался. Адреналина мне не хватало. Вот и получил по полной. Теперь в моей жизни столько адреналина, что от его передоза даже шевелиться не могу.

Как же мне его вернуть? Что сделать, чтобы он снова был рядом? Я никогда и ни с кем не чувствовал себя так, как с ним. Таким спокойным, нужным. Счастливым? Хотя, это я был счастлив, а он? Что чувствовал он? Был ли он счастлив рядом со мной? И если был, то почему ушел? Может быть, я все себе придумал? Может быть, на самом деле и не было всех тех чувств, эмоций, из-за нехватки которых я сейчас на куски разваливаюсь?

Я не плачу. Не кричу от горя. Не устраиваю истерик. Просто лежу и тупо смотрю в потолок. Уже двое суток. Не встаю. Ни с кем не разговариваю. Не ем. Не переодеваюсь в чистую одежду. Я просто думаю о нем.

Вчера (или сегодня?) заходила мама. Что-то говорила мне. Пыталась уговорить меня поесть. Но я даже не посмотрел на нее. Наверное, сейчас она чувствует себя рядом со мной в своей тарелке. Интересно, на ее взгляд я сейчас достаточно страдаю, чтобы уделить мне толику своего драгоценного внимания? Я похож на ее пушистых подопечных? Хотя, я опять к ней несправедлив. Она ведь действительно переживает за меня. Надо завязывать с такими мыслями. Да и Тому бы не понравилось, что я так о ней думаю…

Том. Как он мог так легко меня оставить? Неужели, я так мало для него значу, что он смог так легко уйти от меня?.. Надо завязывать с этими мыслями. От них еще хуже.

Тогда о чем думать? Отец? Вот про него я сейчас точно думать не хочу.

Алекс? За что он со мной так? Что я сделал, чтобы он настолько меня ненавидел? А если это не ненависть, тогда что? Что должно было произойти, чтобы самому близкому человеку в моей жизни захотелось меня уничтожить? Ведь он же видел, что значит для меня Том. Не мог не видеть. Он знает меня лучше, чем кто бы то ни было. Иногда мне кажется, что он знает меня даже лучше, чем я сам себя знаю. Это благодаря ему в моей жизни появился Том. И из-за него же он из нее исчез.

А еще он может мне его вернуть. Ведь он-то точно знает адрес того переулка, в который мы ездили искать мне шлюху. Адрес ресторана он знать должен. Он не забывает такие вещи. Но захочет ли он помочь мне? Не думаю. Зачем ему это нужно, если он сам все и разрушил? Только почему? Почему он решил разрушить все?

Мои мысли прервал тихий стук в дверь. Наверно, опять мама пришла меня кормить. Ну и ладно. Сейчас маленько постоит, увидит, что я не хочу, и уйдет. Только надо глаза закрыть. Не хочу видеть это ее скорбное выражение лица. Вот, правда, мне плохо, а она слезы льет. Раздражает…

Тихие шаги, направляющиеся к моей кровати. Дыхание. Чувствую взгляд смотрящих на меня глаз. Минута… две. Ушла.

В себя меня заставил прийти поток ледяной воды, вылившийся на голову. Я вскрикнул, рефлекторно вскочив с кровати и ничего не понимая. Вытер руками мокрое от ледяной воды лицо. И уже решил наорать на нее и выставить из комнаты, но…

- София! – вот это удача. Орать на нее намного проще, чем на мать. – Какого черта ты творишь?!

- Не смей орать на меня, Вильгельм Йорг Каулитц, я тебе не твоя мама! – закричала в ответ подруга, так громко, что я даже немного растерялся. – Кстати, насчет твоей мамы… - добавила она, убавив немного громкость. – Почему она звонит мне и бьется в истерике под названием «Мой сын умирает, помоги!». Какого черта с тобой происходит?

- Том ушел, - отвечаю безжизненным голосом, вспомнив о забытом на секунду горе.

- И ты решил, что это прекрасный повод лечь на спинку и сложить лапки… – с иронией усмехнулась девушка. - Как же вы меня достали, - добавляет с тяжелым вздохом, после секундной паузы.

- «Мы» это кто? - спрашиваю осторожно.

- Вот что, - говорит уже совсем тихо, будто не слыша моего вопроса. – Ты пока иди в душ, а я уберу мокрое белье и принесу какой-нибудь еды. Потом ты поешь, и мы поговорим.

- Я не хочу…

- Билл, я не спрашиваю тебя, хочешь ты, или нет. Я говорю, иди и делай.