Ультра: Марс (СИ)

- Эрни, налей-ка мне и парням по рюмке лучшего твоего пойла! - заговорил, судя по всему, главный из этой группы, черноволосый бородатый мужик с неприятным взглядом колючих тёмно-карих глаз. - За счёт заведения, разумеется!

- Почти не дикий запад, - тихо добавил к своим словам бармен Эрни.

Эрни - это Эрнест, как я понимаю.

- У тебя проблемы с этими ребятами, Эрнест? - тихо спросил я у него.

- Да, - тихо ответил бармен. - И прикрой рот, если не хочешь, чтобы такие же проблемы появились у тебя.

Я повернулся к приближающимся к барной стойке местным браткам и оценил их внешний вид. У каждого револьвер Кольт Арми 1860, недешёвые штуки, патронташи с бумажными патронами опоясывают их торсы крест-накрест, есть боевые ножи, морды довольные, предвкушают бесплатное угощение. Знаю таких типов.

- Чё смотришь? - зыркнул на меня главарь. - Понравился, что ли?

- Я мужиками не интересуюсь, поэтому придётся тебе поискать другую пару, - положил я руку на кобуру.

- А-ха... - остановился главарь. - Храбрый, значит? Эрни, ты что, нанял этого мудака, чтобы разрушить нашу долгую и плодотворную дружбу? Ганфайтер? Не похож. Больше смахиваешь на бывшего военного в бегах.

- Советую тебе выпить великодушное угощение от Эрнеста, а затем забрать своих "парней" и убраться отсюда, - сказал я ему.

- Это мы ещё посмотрим, - оскалился главарь, а затем обернулся на своих людей. - Вы слышали? Он назвал меня содомитом! Я оскорблён и вызываю его на дуэль! Выходи на улицу, ублюдок, закончим с этим быстро!

Видимо, тут нужно соблюсти какие-то формальности, чтобы прикончить человека. Ценная информация, буду знать.

Но как же я люблю, когда денежки сами идут ко мне в руки!

Глава пятнадцатая. Грабежи и убийства

*Конфедеративные Штаты Америки, Техас, г. Декейтер, 14 апреля 1864 года *

— Жаль, что ты нищий, — оценивающе посмотрел на меня главарь современных братков, акцентировав своё внимание на моём револьвере. — Но хотя бы оправдаю потраченный на тебя патрон.

Ха-ха.

— Стреляем по сигналу Эрни, — сказал главарь.

Бармен вышел в честь такого события на улицу и зачем-то взял в руки свои карманные часы.

— Начали! — воскликнул он, отмерив какое-то время.

Грах! — громко хрипнул мой револьвер.

У «братка» пропал левый глаз, а также ковбойская шляпа и затылочная часть черепа с определённым количеством мозговой ткани. Безоболочечные пули — это херов кошмар.

Поместил револьвер в кобуру и посмотрел на «парней» покойника.

— Хули смотрите? — спросил я у них грозно. — Понравился?

Эти двое развернулись и направились прочь. Ой-ой-ой, так не пойдёт.

— Стоять! — крикнул я им в спину, вновь извлекая револьвер. — Это ограбление! Оружие и патронташи на землю, всю наличку туда же, живо, иначе прикончу вас как собак паршивых!

Им такой расклад явно не понравился, они напряглись, я буквально почувствовал, что они собираются сделать какую-то дерзость мне в ответ.

Они развернулись. Вот рука одного из них начала медленно опускаться к револьверу, а второй резко выхватил свой. Ну как резко...

Выстрел. Выстрел.

— Вот и всё... — сказал я, опуская дымящийся револьвер в кобуру.

Ограбление трупов — дело хлопотное, но нужное.

Так я обзавёлся тремя револьверами Кольт Арми 1860, свеженькая модель, можно сказать, а также приличной суммой денег и патронташами. А ещё мне понравилась шляпа одного из прихлебателей первого покойника, поэтому я забрал её себе. Да-а-а... Триста баксов — это же целое состояние!

Москва меняет людей... Тьфу ты! Фронтир меняет людей...

Под немыми взорами очевидцев, я вернулся обратно в салун и уселся за барную стойку.

— Передай-ка мне эти три рюмочки, — попросил я Эрнест, который как ни в чём не бывало встал за свою стойку.

Бармен подвинул ко мне упомянутые рюмки.

— За счёт заведения, — сказал он.

— Бесплатно не пью, — положил я на стол тридцать центов из трофейных средств.

Эрнест не стал спорить и сгрёб копейки.

— Куда смотрел шериф и почему мне вообще позволили убить троих случайных людей? — задал я животрепещущий вопрос.

— Мистер... — вошёл в салун дядечка в старом и поношенном костюме со старомодным колпаком на голове.

— Да-да? — любезным тоном спросил я.

— Мне, право, неудобно... — замялся дядечка. — Эйбом МакЛиланом меня зовут. Я местный гробовщик...

— Гектор Мизамидис, — представился я в ответ. — Сколько стоит похоронить этих джентльменов?

— По полтора доллара за... — начал Эйб.

— Побойся бога, Эйб! — вмешалась салунная проститутка. — Ты же берёшь по тридцать центов за могилу!

— Эм... — гробовщик неловко отступил назад. — Да, по тридцать центов, сэр.

— По рукам, — кивнул я. — Вот, здесь доллар, сдачи не надо.

— Благодарю, сэр, — заулыбался гробовщик. — Вещи покойных передать?

— Всё, кроме исподнего, — попросил я.

— В течение следующего часа доставлю их сюда, — кивнул гробовщик и удалился.

Ко мне подсела путана и ласково провела по моей левой руке.