Улыбка смерти на устах

– О! – воскликнул я радушно. – Команда молодости нашей, команда, без которой мне не жить!^[5] – продекламировал я, имея в виду его ностальгическую куртку. Бесчисленные столичные охранники обычно зверски скучают на своих постах и никогда не упускают случай поболтать-позубоскалить.

– Вы по делу али просто так тут песни поете?

– Интересуюсь я вашим клиентом Игорем Николаевичем Порецким, ныне покойным.

– А вы ему, извиняюсь, кто?

– Я частный детектив, расследую его кончину.

– Детектив? Расследуете? А что, его разве убил кто? Болтали ведь, что сам отравился.

– Его дочурка Полина так не считает. Поэтому меня интересует: в последнее время, перед своей смертью, он в одиночестве сюда заезжал? Или, может, его сопровождал кто? Дама какая-нибудь? Или мужик?

– Никто и никогда, – безапелляционно ответствовал сторож. – Ни даму, ни мужика я после того, как жена его умерла, с ним не видел. Дочери – бывали. Полина – чаще.

– Полина – с другом со своим, Геннадием?

– О! А вы, что называется, в теме! Нет, Геннадия вместе с Игорем Николаевичем я никогда не видел. А вот Полинка к нему заезжала.

– А зять его, Константин Камышников? Муж второй сестры, Юлии?

– Да, Константин в итоге машину товарища Порецкого и забрал. Приехали они как-то вечером вместе с Полиной, на ее авто. Сказали, что лимузин Игоря Николаевича забирают, Костя на нем теперь будет ездить. А мне-то что – пусть.

– Значит, – уточнил я, – Константин был не со своей женой, Юлей, а с Полиной?

– Да-да, Юлька ж родила, на даче сидит.

– А при жизни вы Игоря Николаевича с Константином видывали?

– Никак нет, не доводилось.

– Что ж, спасибо вам, мой дорогой, за ваши исчерпывающие показания. – И я на прощание спел отставнику другое, проникновенное: – На трибунах становится ти-и-ише, олимпийская сказка, прощай!^[6]

– Зарываешь ты свой талант в землю, парень! – ухмыльнулся охранник. – Шел бы лучше, чем ноги топтать, в оперную труппу Большого театра. – И мы расстались с ним, пожав руки, довольные друг другом.

Далее путь мой лежал в казенное предприятие «Хранитель Москвы». Именно оно наблюдает за улицами родного города сквозь объективы уличных видеокамер. Именно сюда, в неприметный особняк в центре Белокаменной, стекается информация с большинства из них. Работают тут преимущественно милые дамы в возрасте от двадцати пяти до пенсионного – именно слабый пол готов за не слишком обильную зарплату дни и ночи напролет отсматривать обстановку на столичных улицах.

Руководила предприятием Марина Анатольевна Кобызева, с которой у меня сложились особые отношения. Я не раз и не два пасся по своим делам в ее огороде. Приносил когда коробку конфет, когда бутылку. Временами вкладывал в коробки несколько оранжевых купюр. Марина забирала дары, обычно со словами: «Да ну зачем вы», – и открывала мне доступ к нужным видео. Была Марина (и оставалась) чрезмерно толстой и очень деловой. Так продолжалось пару лет, пока я не оказался в «Хранителе» под Восьмое марта. Меня пригласили к столу, предложили выпить. Настроение было хорошее, я осушил пару пластиковых стаканчиков коньяка – а потом, не помню как, мы оказались с Мариной наедине в ее кабинете. Никогда я к ней ничего не испытывал, но она так сладко и умело целовалась, такие нежные у нее оказались ручки… к тому же – коньяк… Короче, мы согрешили. Наутро я примчался к ней на службу с цветами и долго извинялся, что не совладал, и обещал, что никогда ничего подобного не повторится. Она испытующе разглядывала меня во время этого объяснения, а потом сказала: «Да и мне с тобой, безобразником, роман совершенно ни к чему. К тому же если Кобызев узнает – убьет нас обоих». Муж ее, вышеупомянутый Кобызев, служил полковником на Петровке.

Как ни странно, эта эскапада и маленькая тайна, ни разу больше не повторившись, скрепили мои с Мариной отношения. И хотя я не раз, являясь к ней, ловил на себе оценивающий ее взгляд, типа: может, повторить? – всякий раз держался, как кремень. Да и она не позволяла себе активных вылазок, блюла дистанцию.

Сегодня Марина казалась чем-то озабоченной, очередную бутылку в коробке (без купюр) приняла безрадостно, махнула рукой:

– Иди к Машмаровой, скажешь ей, что тебе надо.

Машмарова (начальница смены) усадила меня за монитор. Программное обеспечение «Московского хранителя» я уже освоил, поэтому мог разбираться с камерами самостоятельно.

Начать я решил, так сказать, аб ово – от яйца. С камеры над подъездом Порецкого. Ее, как говорят, полицейские смотрели. Да только, сдавалось мне, глядели невнимательно.

Я отмотал таймер у камеры на месяц с небольшим. И вот он – момент, от которого следовало плясать. Пятница, седьмое июня. Двадцать часов сорок одна минута. В подъезд входит сам Порецкий. Он в костюме, при галстуке, слегка распущенном. В руке – солидный портфель коричневой кожи и пакет из дорогого магазина «Алфавит вкуса». В нем (я уже знаю) шесть бутылок французского шампанского, сыры.

И, да, полицейские правы: погибший входит в подъезд один. Совсем один.