Умри ради меня

К концу дня поднимается резкий ветер, а с востока приходит вихрящийся мелкий снег. Я стою в боевом обмундировании на краю платформы, ощущая на лице уколы мороза, и чувствую, как меня поглощают вина и тоска. Я стою, уставившись в море, – мне кажется, будто я тут уже очень давно, – и по мере того, как опускаются сумерки и как постепенно немеют ничем не защищенные руки и лицо, нечто от безучастной безбрежности окружающего пейзажа проникает в меня, и мой гнев приобретает характер твердой решимости. Пусть я опустошена, пусть Оксана высосала, выжрала всю мою сердцевину, пусть я одинока и безнадежна – но меня не сломить.

Пошли они все на хер!

Меня не сломить.

Глава 9

Следующий день пролетает быстро. Я говорю, только если ко мне обращаются, Оксану игнорирую полностью, а мои реплики в адрес Чарли ограничиваются установками по стрельбе.

На платформе нам осталось провести две ночи, а потом – назад в Россию. Во всяком случае, я так думаю, поскольку никаких других виз в моем паспорте нет. Весь день я прокручиваю в голове способы связаться с Тихомировым. Мой единственный шанс позвонить ему – когда мы приземлимся в России и будем проходить пограничный контроль. До того момента мы будем находиться под недремлющим оком Антона, а после – такая возможность тоже едва ли представится.

Я продумываю разные сценарии. Может, какой-нибудь отвлекающий маневр, в ходе которого я отдам себя на милость офицеров таможни и службы безопасности? Например, экстренная медицинская проблема: я корчусь на полу зала прибытия, симулируя приступ гастроэнтерита. Смогу я это провернуть? Едва ли. Антона насторожит любой намек на странное или неадекватное поведение. Он будет держать нас на очень коротком поводке, и у него наверняка есть опыт решения вопросов с должностными лицами в российских аэропортах.

Может, попытаться украсть телефон? Очередь к паспортному контролю – удобное место, где можно умыкнуть мобильник из заднего кармана или сумки собрата-туриста. Мне понадобится лишь набрать номер и дождаться гудков. Тихомиров тогда поймет, что это я, установит мое местонахождение и сможет отслеживать телефон. Но если меня разоблачат, наказание будет суровым, а учитывая то, как тщательно за нами приглядывают, разоблачение – наиболее вероятный исход.

Мы возимся с ужином вот уже минут пятнадцать, как я вдруг осознаю происходящее прямо перед моими глазами. Антон во главе стола наблюдает за нами и делает записи в блокнотике на спирали.

Он пишет. Карандашом.

Потом Антон засовывает блокнот в карман брюк, а карандаш кидает на стол между коробкой с пластиковыми ложками и стеклянной банкой с чайными пакетами. Подняв глаза, он ловит мой взгляд, и мы обмениваемся натянутыми, ни к чему не обязывающими улыбками. Ни он, ни я толком так и не поняли, как вести себя друг с другом. Он как минимум дважды пытался меня убить, а я никогда не скрывала тот факт, что нахожу его отвратительным. Не вполне идеальная основа для развития отношений.

Я бросаю взгляд на карандаш. За коробкой ложек я вижу только его кончик. И в ту же секунду у меня в голове созревает полностью оформившийся план. Он ужасно рискованный – настолько, что мне с трудом удается заставить себя перейти к обдумыванию деталей, но это – мой единственный шанс. Однако – парадоксальным образом – мысли о нем приносят некоторую умиротворенность.

Я соскальзываю со своей койки в обмундировании и в носках, медленно, дюйм за дюймом, открываю дверь, опасаясь, что меня выдаст скрип петель. Снаружи темно, но я здесь уже ориентируюсь. Теперь я на маленькой площадке внутри одной из цилиндрических колонн. Напротив – привинченная к стене лестница, ведущая вниз – к морю, а вверх – на палубу. Подо мной – Имбирева будка, а надо мной – Антонова. Чтобы выбраться на палубу, мне надо неслышно прокрасться по лестнице мимо его двери.

Я делаю глубокий вдох и начинаю лезть вверх. Мои носки скользят на холодных стальных ступеньках, я чувствую, как сердце в груди колотится от страха, но заставляю себя двигаться дальше. Из будки Антона не доносится ни звука. Я продолжаю карабкаться, и теперь уже слышу слабое гудение питающего платформу генератора в помещении рядом со столовой.

Я выбираюсь через люк на палубу, мои волосы на штормовом ветру хлещут меня по глазам. Надо мной – сине-черные разводы неба, вокруг – серое бушующее море, еле-еле подсвеченное сигнальными фонарями на углах платформы. Пару секунд я стою, пригнувшись. Генератор теперь не слышен, лишь – вой ветра и грохот разбивающихся волн. Затем я, не разгибаясь, осторожно бегу в столовую и прикрываю за собой дверь. Внутри тише, чем снаружи, но не теплее. Еще пара шагов, и я стою у стола, пытаясь на ощупь найти карандаш, лежащий где-то рядом с коробкой ложек.

И вот он у меня в руках. Но не успеваю я ощутить пальцами его шестигранную форму, как распахивается дверь и мне в лицо бьет свет фонарика. Шок настолько силен, что у меня перехватывает дыхание, и я застываю, разинув рот и вперив взор в этот поток света.

– Ах ты лживая п…, – произносит Антон. – Я не ошибался насчет тебя.