Урброс 1

Хрустит брызнувший кровью нос и карлик затыкается. Сразу же опускает руку на пояс, пытаясь достать какое-то оружие. Но я уже вцепляюсь пальцами левой руки в его ухо, с силой рванув на себя.

Само ухо оказывается крепким — не отрывается. А вот лёгкое тельце уродца взлетает в воздух, чтобы через секунду впечататься черепом в древесный ствол.

Разжимаю пальцы и сразу же бросаюсь вперёд. Времени на раздумья уже нет — верзила, по инерции помахивающий плетью, идёт в мою сторону. И что-то мне подсказывает — совсем не для того, чтобы поздороваться. Конечно, можно сбежать. Но тогда на моём хвосте окажется погоня в виде этой здоровенной и вооружённой морды. К тому же, если абстрагироваться от всего безумия и попытаться смотреть на вещи здраво, он местный. Житель этого леса. А когда это горожанину удавалось сбежать от условного “лесовика”? Такое бывает только в сказках.

Все эти мысли молнией проносятся в голове, пока я мчусь к бревну, около которого громила оставил своё оружие. Добраться до топора — это мой единственный шанс.

Странно, но он не спешит бежать мне наперерез. Вместо этого взмахивает плетью. Правда, не достаёт — кончики его оружия рассекают воздух сантиметрах в пяти от моего лица.

Торможу около бревна, взрыхляя ботинкам землю. Бросив дубину, хватаю обеими руками неожиданно тяжелый топор. Разворачиваюсь к противнику.

Тот же не спеша шагает на меня, поигрывая плетью. На момент поворачивает голову в сторону кустарника и сразу же цокает языком.

— Зачем Толба так ударил? Отец будет зол. Брену влетит. Зачем ударил?

Напалм ему во все дырки! Этот здоровенный бугай с плетью — умственно отсталый? Или просто создаёт видимость, чтобы у меня сложилось такое ощущение?

— Топор зачем взял? Хочешь драться с Бреном? Ты ведь мясо. Еда не может выиграть.

Он ещё и каннибал? Бодрящие утренние новости, что сказать. Получше чашки горячего кофе. Хотя, сегодня утро в целом как-то не задалось.

Решаю ответить — возможно выйдет заболтать этого верзилу и подобраться на расстояние удара.

— Кто ты такой? Что это за место?

Громила на момент останавливается. Причмокивает губами.

— Это лес и Брен здесь охотится. На вкусное мясо. У нас в лесу оно не такое. А тут объедение. Пальчики оближешь.

Мечтательно вздохнув, поворачивается в сторону привязанной девушки.

— Ещё Брен любит новых женщин. Они такие чистенькие. Бритые. Когда отец разрешает, их можно гладить и щупать. А ещё того-сего. Так приятно…

Внезапно хмурится.

— Жаль, что жопа у них самая вкусная. По ней приятно шлёпать, но она самая вкусная. Съедаем первой. А когда жопа срезана, смотреть уже неприятно. Можно только в рот. И лапать сиськи. Но их мы обычно едим вторыми…

Перевариваю поток раздирающей сознание информации и параллельно подбираюсь к этой махине. Он же снова поворачивается к привязанной блондинке.

— Эй! А когда тебе жопу отрежут, ты кусаться будешь? Или Брену придётся выбить зубы?

Ещё один небольшой шаг вперёд. Осталось совсем немного — скоро можно будет сделать рывок вперёд и врубить в него этот тяжеленный топор. Надеюсь, кости и плоть у этого каннибала-имбицила обыкновенные, а не бронированные.

Свист плети. Обжигающая боль в правой руке. Оружие верзилы снова рассекает воздух и я пытаюсь прикрыться топорищем. Выходит относительно успешно. Правда, в итоге едва не выпускаю его из рук — противник попадает мне прямо по пальцам.

Делаю несколько быстрых шагов назад, разрывая дистанцию. А сам Брен с обидой гудит.

— Ты глупый? Зачем хотел напасть? Еда не может убивать.

До сих пор не понимаю, он так издевается или говорит всерьёз? Кошусь на привязанную блондинку, которая наблюдает за схваткой. Кричу.

— Он и правда такой тупой или притворяется? Рядом есть другие?

Ответить она не успевает — поляну оглашает рёв каннибала.

— Брен умный! Это ты тупой! Еда с топором. Умора!

Говоря, бросается вперёд, ловко орудуя плетью. Приходится пятиться назад, отступая всё дальше. Интеллектом он, может, и не блещет, но вот с оружием управляется на отлично. Подобраться на расстояние удара практически нереально.

Улучив момент, всё же бросаюсь вперёд и этот лесной тролль пытается обвить мои ноги плетью, чтобы свалить на землю. К счастью, длины оружия оказывается недостаточно и я рывком ухожу в сторону. Заодно понимая, что не вижу ни единого способа его одолеть. Хорошо, что противник пока не догадался схватить копьё, которое уже находится в его зоне доступа. Смени он оружие, я бы, скорее всего, был уже мёртв.

В паре метров за моей спиной начинается кустарник. Невольно начинаю строить план отступления. Всё, что нужно — выждать, пока этот бугай сделает ещё один короткий перерыв во взмахах плетью и броситься назад. Да, скорее всего, он бросится в погоню и закончится всё это моей смертью. Но так будет хотя бы какой-то призрачный шанс на выживание.

Ещё одна опция — кружить вдоль края поляны, но долго я так не выдержу. Правая рука вся горит от попадание плетью, щека рассечена, на рёбрах наверняка останется не меньше десятка шрамов. Одежду его оружие не разрывает, но, судя по пятнам крови на комбинезоне, сказать то же самое о моей плоти нельзя.