Уроки правильной ориентации (СИ)

Верой насытиться нельзя!

Я… и я почти удержался. Почти смог дожить до пятницы.

Ну как смог?.. Вроде пять дней из шести оставалось пережить! Мелочь какая.

В общем, нет.

Она вывела.

Взорвала мозг!

Этой ночью я понял, что сопротивляться будет, ой, как не просто. Стерва дрыхла сном младенца!

Она, мать её, спала, крепко прижавшись ко мне. Как ни в чём не бывало обнимала! А я всю грёбаную ночь еле как сопротивлялся, и боролся с собственными демонами. И проклинал чёртов спор, чёртову игру, чёртовы переодевания, все эти глупости и этот детский сад, в который она влезла и меня втянула.

Но мне в тот момент уже было плевать, хоть голыми и сексуальными всю постель завали… меня клинило на спящей Вере! Меня начинало коротить на мысли, что свет всё же может сойтись на одной! Такой как Вера!

И весь долбанный день мысли крутились вокруг одного объекта, и всюду чудилась она, всюду ею пахло и мучило иррациональное чувство недосказанности… будто я должен был вчера её поцеловать и теперь страдал от незакрытого гештальта.

Вот и назначил свидание, но так, чтобы не рассекретиться, а образ теневого воздыхателя пришёлся кстати.

И она пришла!

Пришла, не думая — как чувствовала.

Она читает мне стихи.

Она идеальная. Милая и нежная.

А как она целуется?!

Мм-м-м. Целует меня и кутается в тепло. Будто растворяется, растворяется во мне. Словно уже… любит.

Я почти готов в это поверить.

Я почти готов признаться и в своём сумасшествии.

— Ты мне тоже нравишься. — шепчет она, утыкаясь носом в мою шею.

— И ты мне, — повторяю ещё раз, и снова как в первый, что — то внутри щёлкает.

— Тогда, раз уж мы открываем души, может, пора рассекретиться? Скажешь, кто ты? — её голос тонкий, молящий.

— Не скажу, — я кремень, я камень. ещё рано. Чтобы себя заткнуть, ворую очередной поцелуй. И мы снова бесконечно долго и бесконечно нежно целуемся.

— Мне пора, — шепчет она, кажется, вечность спустя, когда мы уже еле дышим.

Она перебирает шнурки моей толстовки. Я край её футболки, понимая, что если так будет продолжаться, меня надолго не хватит.

— Нет, — брякаю на автомате, прекрасно понимая, что “да”.

Да, — мягко настаивает она.

Когда очередная песня её подружки затихает в пустом коридоре, мы прощаемся. Расстрёпанная, зацелованная, раскрасневшаяся Вера смотрит на меня с верхней ступеньки. Смотрит в темноту, где прячусь я.

Улыбается и глупо машет рукой.

— Я на… танцы, — зачем-то уточнет и убегает прочь.

Вера Сникет и 33 несчастья

— Это плохо! Очень плохо, — вздыхает Сергей Анатольевич и сверлит меня придирчивым взглядом.

Он выловил меня перед танцклассом, чтобы уточнить где гуляем “я и моя совесть”.

— Это графомания! Не стихи! — отчитывает как первоклашку, неряшливо написавшую букву.

— Я. мне на танцы нужно. — наконец, выдавливаю я, чтобы уже сбежать и не мучаться. Самой становится стыдно за свои "строчки".

— Поверить не могу, что возлагал на тебя надежды. Правильно, лучше иди, пляши! Может, хоть это у тебя получится!

Сергей Анатольевич возвращает мне тетрадку с наскоро нацарапанными начистовую четверостишиями и уходит. А я остаюсь смотреть на глупые строчки, которые ещё пару часов назад казались гениальными. А сейчас. несчастная Вера. Дай ей бог ума и таланта.

Иду в танцкласс уверенная, что и там меня ждёт провал. У станков в линеечку танцоры Олежки, реководителя лучшей студии ВУЗа.

Олег Иванович коротенький, лысенький, как Дружинин, вертлявый, в статике почти нелепый, а двигается божественно.

— Здравствуйте! Я на репетицию, — киваю Олежке и он расплыается в улыбке.

Как и многие другие, относится ко мне Олег Иванович с теплотой и уважением, отчего я жутко боюсь его разочаровать. Вот зуб даю, сейчас этот милый мужчина ждёт, что я пущусь в пляс: встану на голову, тридцать три фуете откручу, в шпагат рухну, и всё такое…

…Дефиле

…Вальс

… Танцевальный номер…Ещё одно дефиле!

Вспоминаю прошлый год и понимаю, какой это всё провал.

Под де-фи-ле они подразумевают полноценный, блин, танец, только в костюмах.

— Верочка! Здравствуйте, здравствуйте… А я тут как раз думаю, кому кого ставить в пару…

— Мы с Пашей уже сработались вроде, — выступаю вперёд и киваю на Павлика, расплывающегося в белозубой улыбке.

— Н-да. — Олег Иванович чешет лысый затылок.

У меня аж сердце обрывается.

Препод качает головой:

— Верочка, прости, но Паша будет в паре с Ольгой, — Олежка идёт к станку, под которым на полу лежит планшет с каким-то списком. — Да, тут. по росту никак. — хмуро бормочет, изучая записи. — Почему припозднилась-то? — с досадой.

— К семнадцати же, — озираюсь, только сейчас осознав, что в танцклассе одни танцоры, а участников конкурса нет. Часы показывают ровно “пять”. Никакой ошибки!

— Тебе так сказали, да? — вскидывает брови Олег Иванович.

— Да. — настороженно киваю. Я пока ещё спокойна, а вот Олежка сильно удивлён. Как впрочем и Паша, он мрачнеет и как-то весь скукоживается. Видимо, тоже рассчитывал, что я достанусь ему в партнёрши.