Ушма

Журчание идёт со мной. Я стал его частью. Мне больше не нужно прислушиваться — я сам вода. Я чувствую, как холодный ток сонно струится по моей руке, касается уха, спины, груди и медленно растекается дальше. Воде тоже нужно отдохнуть. Вода устала. Она проделал большую работу, и теперь собирается с силами перед последним штурмом. Это мои последние часы. Я едва ли переживу следующую ночь. По крайней мере в своём уме. Я осознаю это очень чётко, как непреложный факт, но во мне нет страха или отторжения. Я полон смирения и неги. Я благодарен этому утру. Я счастлив. Я никогда не был так счастлив!

Я выхожу за калитку и смотрю на свой дом. Я прощаюсь с ним и его обитателями. С мамой, с папой и с собой, поскольку я уже себе не принадлежу. Мне горько и легко. Утром всегда легко. Звенящая тишина снаружи и внутри, точно тебя и нет, а есть лишь огромный оживающий простор и ты его часть. Однажды мы купались с отцом на рассвете. Вода и воздух были одной температуры и когда я плыл на спине, то мне казалось, что я лечу по розовому небу, и смотрю вниз, на прозрачную розовую воду. Я плачу. Я никогда больше не испытаю таких мгновений. И всё же, я благодарен за эти последние минуты, за это тонкое прощание, за мою маленькую жизнь.

Боковым зрением замечаю какое-то движение слева от себя. Кто стремительно ковыляет ко мне. Я столбенею от ужаса. Буквально не могу повернуть голову. Каждая волосинка на моём теле становится дыбом, а в внутри что то обрывается и летит вниз. Слишком быстро! Я ещё не готов!

Чья то рука крепко хватает меня за плечо и тащит за собой. Я слышу какое-то шипение. Иду за рукой, полубоком, покорный как новорожденный ягнёнок. Жизнь проносится перед глазами ярким мультиком. Я поворачиваю голову и вижу бабку Свету.

Она крепко держит меня правой рукой и тащит к своей калитки. Я и представить не мог, что в ней столько силы. Она что-то шипит и прикладывает палец к губам. Её невидящие глаза белы.

У самой калитки я пытаюсь вяло сопротивляюсь, но она шепчет властно и гипнотизирующе:

— Тише… Тише… Иди со мной… Иди… Я помогу…

Я мотаю головой. Словами меня не пронять. Моя голова стремительно наполняется туманом. Я никуда больше не хочу идти. Я хочу лечь и лежать. Пытаюсь оттолкнуть бабку свободной правой рукой, но она с оттяжкой хлещет по ней тонким прутом и яростно шипит:

— Не трогай черным!.. Не касайся!.. Идём!.. Идём, пока не поздно!.. Пока не пришла… Пока не назвала… Пока за собой не увела… Слышишь меня?!

Боль такая резкая и жгучая, что я подпрыгиваю. Теперь я всё слышу и больше не сопротивляюсь. Я просто хочу, чтобы всё это закончилось. Так или иначе.

Бабка пристально смотрит на меня своими мутными глазами.

— Вытяни руку чёрную.

Я вытягиваю. Она ловко обматывает запястье тем же прутом, что хлестала меня. Получается нечто вроде браслета.

— Не снимай, пока сам не спадёт, — строго напутствует меня Светлана, пока тащит через весь участок к бане. — Как отвалится — живо беги и новый делай — ветку рябиновую срежь, от коры очисть и завяжи как я завязала… А уж как тот отойдёт, больше можешь не делать… Не увидит она тебя больше… Но запомнить — запомнит… Навсегда… Если на болота удумаешь опять пойти — каждый раз себе такой делай, да по пути не теряй… А ещё лучше — не ходи по местам по поганым… Воду чёрную не трожь, да не услышь… Худа вода, что приходит сама… А ещё хуже та, то в ней жива…

Бабку начинает бубнит себе что-то под нос и я слышу только обрывки. Правая рука вдруг начинает гореть огнём и её сводит жестокая судорога. В голове бушует вода. У меня подкашиваются ноги и меня тошнит прямо на дорожку. Но бабка меня не отпускает и буквально втаскивает в баню.

— Ещё чуток потерпи, — бормочет она, укладывая меня на голую деревянную лавку и протирая мокрой тряпкой. — Ещё чуток… На как, попей пока…

Я делаю глоток чего-то похожего на густой травяной чай. Сначала он сильно горчит, но затем приятно обволакивает рот и отдаёт мятой. Откидываюсь назад. В бане жарко и полумрак. Крошечное оконце зашторено белой занавеской с затейливой красной вышивкой по кругу. На стенах висят сухие травы, на крошечном столе парит свежий хлеб, в углу топиться маленькая печь.

Светлана шастает по комнатке как паук по паутине, что-то делает, что то бормочет. Моя рука горит огнём, но меня больше волнует журчание воды. В какой-то момент, оно такое громкое, что даже бабка, кажется, его слышит. Но дела свои не прекращает. И мне встать не даёт. Она берёт толстую шерстяную нить и начинает с невероятной скоростью вязать на ней узлы. Потом она обматывает этой нитью мою руку и снова бормочет, бормочет, бормочет. Я слышу её голос сквозь шум воды. Они словно стараются друг друга перебить, перекричать, переговорить. Голос у Глазуньи ох какой сильный оказывается.

Потом она сматывает нитку обратно и начинает развязывать узлы, после чего, берёт кривой садовый нож и кромсает нить на множество обрезков. Их она бросает на пол и приговаривает:

— Нож-нож режь!

— Узел-узел развяжись!