— А я скажу. Это тот, кто судит. — «Ангел» разразился металлическим смехом.
— Зачем ты пришёл ко мне, Судия? — мягко, почти ласково спросил «Ангел».
— За местью, — услышал Инокентий свой суховатый ответ.
— Это не совсем правда. Это… твоё понимание.
Подскочив на ноги, «Ангел» схватил свой стул.
— Это
— Покарать виновного, — тоном Йишмаэля ответил Инокентий.
— Все виновны. Различна только степень вины. — «Ангел» неожиданно упал на колени. На его глазах засияли слезы. Его грудь сотрясалась в беззвучных рыданиях.
«Ангел» пополз за листочками. Инокентий услышал, как он ставит стул на место, садится и раскладывает их на коленях.
— Ты прости, что по бумажке. Там… —
Он прочистил горло и начал читать нараспев:
— «Здравствуй, кем бы ты ни был. Перед твоими глазами проносится вся моя жизнь — или, по крайней мере, осмысленная её часть. Для того, чтобы вывести эти мысли, я измарал тысячи листов бумаги… Признаюсь, друг (можно, я буду называть тебя другом? Если нет, мысленно подменяй это слово, каким захочешь), идея дистиллировать мою истину, вычленить из неё самое главное, возникла не сразу. Однажды глянув на эту кипу, я понял, что должен как-то мотивировать читателя взяться за мой труд. Но когда последняя точка легла на бумагу, подобно гире, уравновешивающей все предыдущие знаки, я понял: это было подсознательное желание отделить семена от плевел.