Устремлённая в небо

– Я сложу синие справа от тебя, а зеленые – слева, – усаживаясь рядом с ней, сообщила я.

– Хорошо-хорошо. О чем ты хочешь послушать сегодня, милая? Об Александре, завоевавшем мир? О Хервёр, похитившей меч смерти? Может, о Беовульфе? О давних временах?

– На самом деле, сегодня я не хочу слушать истории, – сказала я. – Я поговорила с матерью, и…

– Ну и ну! – протянула Бабуля. – Не хочешь историй? Да что с тобой случилось? Неужто они тебя совсем испортили там, наверху, в этой их летной школе?

Я вздохнула. Потом решила попробовать зайти с другой стороны.

– Бабуля, а хоть кто-нибудь из них реален? – спросила я. – Из этих героев, о которых ты рассказываешь. Эти люди действительно существовали? Они жили на Земле?

– Возможно. Это важно?

– Конечно! – сказала я, раскладывая бусины по мисочкам. – Если их не существовало в реальности, все это просто ложь.

– Людям нужны истории, дитя. Они приносят нам надежду, и эта надежда реальна. А если это так, то какая разница, жили эти люди на самом деле или нет?

– Большая. Потому что иногда мы увековечиваем ложь, – сказала я. – Как то, что ССН говорят о моем отце, противоречит тому, что говорим о нем мы. Две разные истории. Два разных впечатления.

«И оба неправильные».

Я бросила еще одну бусину в миску.

– Я устала не знать, что правда. Устала не знать, когда следует бороться, не знать, ненавидеть мне его или любить, и… и…

Бабуля оставила свое занятие и взяла мою ладонь в свои. Я чувствовала мягкость ее старческой кожи. Она держала мою руку и улыбалась мне, а глаза так и оставались почти закрытыми.

– Бабуля, – сказала я, когда ко мне наконец-то – не скоро – вернулся голос. – Я кое-что видела. И убедилась, что мы ошибались насчет отца. Он… он правда оказался трусом. Даже хуже.

– Вот как… – тихо проговорила Бабуля.

– Мать не поверила. Но я знаю правду.

– Что они тебе сказали там, наверху, в этой летной школе?

Я сглотнула, вдруг почувствовав себя очень уязвимой:

– Бабуля, они говорят… говорят, что у отца был какой-то дефект. Какой-то изъян глубоко внутри, который заставил его присоединиться к креллам. Один человек рассказал мне, что на «Непокорном» произошел мятеж, что некоторые из наших предков, возможно, тоже служили врагу. И теперь они говорят, что у меня тоже этот дефект. И… и я боюсь, что они могут оказаться правы.

Бабуля хмыкнула и продела нить в очередную бусину.

– Дитя, давай я расскажу тебе одну историю о прошлом.

– Бабуля, сейчас не время для историй.

– Это история обо мне.

Я тут же заткнулась. О ней? Бабуля почти никогда не говорила о себе.

И она начала рассказывать, в своей бессвязной, но завораживающей манере:

– Мой отец был одним из историков на «Вызове». Он хранил истории Старой Земли, из тех времен, когда мы еще не вышли в космос. Ты знаешь, что даже тогда, с компьютерами, библиотеками и прочими средствами напоминания, мы обнаружили, что слишком легко забыть, откуда мы? Возможно, потому, что у нас были машины, чтобы помнить за нас, мы просто оставили это на них. Но сейчас я не об этом. Тогда мы странствовали между звездами. Пять кораблей: «Непокорный» и четыре корабля поменьше, прикрепленные к нему для того, чтобы сопровождать его в долгом пути. Ну, и еще штатное количество истребителей. Мы были сообществом, состоящим из сообществ поменьше, вместе странствующих среди звезд. Отчасти торговцы, отчасти наемники. Отдельный народ.

– Прадедушка был историком? – удивилась я. – Я думала, он был инженером!

– Он работал в машинном отсеке, помогал моей матери, – сказала Бабуля. – Но подлинной его обязанностью были истории. Я помню, как сидела в машинном отсеке и слушала его рассказы сквозь гудение машин и как его голос гулко разносился по залу. Но это еще не история. История – то, как мы попали на Россыпь. Видишь ли, не мы начали войну, но она все равно настигла нас. У нашего маленького флота из пяти кораблей и тридцати истребителей не осталось иного выхода, кроме как сражаться. Даже тогда мы не знали, что такое креллы. Мы не были частью той, большой войны, но в те времена пути между планетами и космическими станциями были трудны и опасны. Ну а твоя прабабушка, моя мама, была корабельным двигателем.

– Ты имеешь в виду, что она работала с двигателями? – спросила я, продолжая разбирать бусины.

– Да, но в определенном смысле она и была этими двигателями. Она могла заставить их нести нас между звездами – одна из немногих, кто был на это способен. Без нее или кого-то подобного ей «Непокорный» мог лететь лишь на малой скорости. Расстояния между звездами огромны, Спенса. И только человек с особыми способностями мог сделать так, чтобы двигатели работали. Мы обладали этим свойством с рождения, но большинство считало его очень и очень опасным.

– Дефект? – потрясенно выдохнула я, чувствуя благоговейный ужас.

Бабуля наклонилась ко мне: