Уж замуж невтерпеж, или Любовь цвета крови

– Ну, поговори со мной! – настаивал Роберт. – Я тебе кое-что интересное расскажу… Например, про то, сколько бабла я отвалил, чтобы ты сейчас плакала… Ведь ты врешь, что спишь?.. Я знаю, ты слезами обливаешься, я чувствую… А знаешь почему? Потому что я тебя очень, очень люблю, Мышаня… Вот такая фигня. А Ваньку ты все равно не получишь, забудь! Тебя еще для вида помурыжат полгодика и определят сынишку жить со мной… К тому времени он совсем тебя забудет. Будешь под воротами ходить – проситься, но мы тебя уже не впустим…

Я села на край ванны и закурила…

Из зеркала на меня смотрела худая, изможденная женщина с глазами больного сенбернара. Неужели это я?..

Ведь была любовь… Была уверенность, что с этим человеком мы будем достойно жить и стариться… Я видела в нем столько достоинств, но они же оказались недостатками…

Было хорошо: с любовью к себе, в меру благополучно, сытно и комфортно, я жила-поживала и горя не знала. Дружила, влюблялась, много смеялась, ездила по городам и странам на радость себе и зрителям. Жила, как пела. И не было такого, чтобы петь не хотелось. Наоборот. Из любых неприятностей и разочарований спасало творчество. Как я посмела сейчас об этом забыть?

Гастроли в Минводах смогли хоть немного разгрузить мозг. В свободное от репетиций и выступлений время нас возили в санаторий. Массаж, капсулы, грязи и бассейн немного подняли настроение. И напомнили о любви к себе.

Правда, врач-массажист слегка омрачил редактирование, поставив мне диагноз «дистрофия».

– Это еще почему? – недовольно спросила я, оглядывая свою идеально тощую для телеэфиров фигуру.

– Вы не туда смотрите. Смотреть надо на верхнюю часть рук, – пояснил доктор. – Сколько вы сейчас весите?

– Сорок семь кило…

– А рост?

– Сто семьдесят…

Из этичных соображений он отказался от комментариев и положил меня на стол.

– У вас специальная диета или несчастная любовь? – поинтересовался мужчина, «раскатывая» крепкими пальцами мои кости.

Есть профессии, которые располагают к откровениям.

Массажисты, парикмахеры, мастера по маникюру – вот неполный перечень «благодарных» слушателей. К ним идешь, как в исповедальню. Каждая новая клиентка – новая мелодрама.

Я не стала исключением.

– Не переживайте. Все будет хорошо. Важнее здоровья ничего нет, – выслушав мою исповедь, обобщил массажист. – Страданиями вы только себя разрушаете. Вы подумайте о том, что мальчик ваш жив и здоров. За ним нормальный уход. Его не обижают. А вам сейчас нужно восстановить свое здоровье. Сыну нужна здоровая сильная мать. А не дистрофик на грани нервного срыва. Вы лучше займитесь собой, пока его не вернули. Потом уже времени не будет – они в этом возрасте такие проказники, не уследишь за ними…

Он говорил о моем сыне так реально, словно тот был в другой комнате. Без соплей, без сантиментов, с необходимой мне сейчас уверенностью.

– Доктор, но он даже слово «мама» не произносит! – робко возразила я, забыв, что это массажист, а не психотерапевт.

– А куда он денется! – весело ответил врач. – Вырастет, все равно мамкать будет!

«Мамкать будет, мамкать будет…» – повторяла я на разные лады, как заклинание. В самолете, в машине, дома…

«Ванька, ну хватит мамкать – займись игрушками! – неужели я так когда-нибудь скажу?» – думала я.

Скорее всего, нет. Я всегда с наслаждением буду слушать это доставучее мамканье.

Мамкай, приставай, только вернись… Потому что дороже ничего на свете нет…

Следующее заседание суда будет нашим триумфом! Я в этом уверена.

В Москве свирепствовал Роберт.

Не успела я сойти с трапа самолета, зазвонил мобильный.

– Надо встретиться, – потребовал он.

– А мне не надо, – честно ответила я.

Роберт почувствовал, что в программе по уничтожению произошел какой-то сбой.

– Я сейчас к тебе приеду, – напрягся он.

– Я в аэропорту, а потом поеду к друзьям на поминки, мне некогда, – доложила я о планах, ничего не подозревая. Охранника пришлось отпустить – некрасиво ехать на похороны к пожилым людям с вооруженным телохранителем. Могут воспринять это как неуместные понты.

– В какой ресторан вы поедете на поминки, я могу туда Ваню подвезти на свидание, – примиренческим тоном пообещал Роберт.

Я обрадовалась и назвала…

Когда вечером с двумя пожилыми женщинами мы вышли из ресторана, на стоянке возле машины весь красный, как коммунистический флаг, нас поджидал… вдребезги пьяный Роберт.

Конечно, никакого сына не было близко…

Я открыла заднюю дверцу машины, приглашая довести женщин до дома.

Это были интеллигентные дамы, приехавшие проводить в последний путь мужа близкой подруги.

Одна – вдова композитора Евгения Птичкина и ее знакомая – мать ведущего передачи «Своя игра» Петра Кулешова.

Ничего не подозревающие женщины усердно благодарили меня за предложение развезти по домам.

Если б они знали, что произойдет через несколько минут, они с радостью отправились бы на другой конец Москвы пешком…

– Я поед-ду т-тоже, – оповестил всех Роберт, пытаясь открыть переднюю дверь машины.