Узоры на коже (СИ)

Он закуривает, выпуская в потолок струйку дыма. Смотрю на него снизу вверх, ожидая увидеть написанную на лице растерянность или отголоски возможной злости, ярости даже. Но нет, Брэйн кажется абсолютно спокойным, даже расслабленным, только в глазах загорается опасный огонёк.

— Ты в своём уме?! — выкрикиваю, потому что понимаю: это всё мне порядком надоело. — Ты снова за старое? Какое ты имеешь право указывать мне?

— Самое прямое: я твой отец, если ты забыла. А ещё работодатель. И вдруг твоя память совсем прохудилась, то напомню: ты в моём доме живёшь. Ну, это так, напоследок. Для закрепления результата.

— Юра… — выдыхает мама, закрывая рот ладонью, да только на папу это не действует. Никогда не действовало, правда раньше он ни разу не переходил к открытым угрозам.

— Помолчи, пожалуйста, — отмахивается отец и переваливается через стол. — Полина, ты же хорошо меня знаешь, дважды повторять не буду. Либо мы сейчас заканчиваем весь этот цирк, либо пеняй на себя.

— Так, минуточку, — Брэйн кидает на меня мимолётный взгляд, и я сквозь радужную пелену, что внезапно застлала мир, замечаю тревогу, плещущуюся в ореховых глазах, — я не понимаю, что здесь происходит, да только не кажется ли вам, уважаемый, что у всего должны быть какие-то границы, за которые ну вот никак нельзя переходить?

— Слушай сюда, щенок, — отец понижает голос до опасного шёпота. Ох, как я в детстве боялась этого тона… — слейся отсюда, пока по шее не огрёб.

Ой, только этого не хватает.

— Папа, прекрати! — Поднимаюсь на ноги, а стул падает за спиной с оглушительным стуком. Звук отдаётся в сознании похоронным набатом, и я сама не замечаю, как начинаю рыдать. Слёзы катятся по щекам, смахиваю их одним размашистым нервным движением, наплевав на макияж, который перед выходом из дома за каким-то чёртом решила нанести. — Зачем ты так делаешь, а?

— Я всё правильно делаю, только ты не хочешь этого понять. — Отец, кажется вовсе не реагирует на мои слёзы и на то, что вот в этот самый момент может потерять меня навсегда.

— Однако, методы воспитания у вас, смотрю, отменные. В какой книжке прочли, не подскажите? Пойду весь тираж выкуплю и на городской площади сожгу. — Брэйн поднимается следом за мной и прижимает к себе. Снова его объятия спасают меня за шаг до пропасти, помогают устоять на ногах и не рухнуть вниз. — Вы точно хорошо подумали?

— Нет, нет, что вы? — Мама, моя милая, добрая мама, смотрит на отца, пытается понять, что делать дальше, да только всё вышло из-под контроля и ничего здесь уже не поделаешь. — Поля, Павел, присядьте, это просто какое-то недоразумение. Папа сейчас выпьет кофе, остынет и возьмёт свои слова обратно.

Отец откидывается на спинку стула и сжимает двумя пальцами переносицу. Сейчас он кажется гораздо старше своих лет, будто в один момент на него накинули лет десять сверху.

— Анжела, я тебя прошу, ничего я брать назад не собираешь, и ты прекрасно об этом знаешь. Если Полина сейчас выберет эту татуированную обезьяну без должного воспитания и образования, не знакомого с элементарными правилами приличия, то мне не о чем с ней разговаривать.

— Юра, но она же твоя дочь! — Мама близка к истерике, только отцу плевать.

— Значит, я плохо воспитал свою дочь, раз она до сих пор его не прогнала, а стоит тискается у всех на глазах. Позорище, — выплёвывает, точно жабу.

И это оказывается последней каплей.

— Паша, увези меня отсюда, — заявляю громко, потому что мне надоело всё это выслушивать. Брэйн кивает и отодвигает свой стул.

— Знаете что, малоуважаемый Юрий? Вы зря на себя наговариваете: вы воспитали отличную дочь, которая способна за внешностью увидеть душу. Но человек вы, конечно, дерьмовый. Пошли, Поля. Моё почтение, Анжела.

Отец замирает, словно его наотмашь ударили, а мама громко всхлипывает. Шепчу ей одними губами «позвоню» и делаю шаг в другую жизнь.

26. Брэйн

— Ой, что-то мне нехорошо. — Полина стремительно бледнеет, точно в обморок готова свалиться в любой момент. — Сейчас, секундочку, в глазах что-то потемнело.

— Может, вернёшься? — спрашиваю, прижимая хрупкое тело к себе. Вокруг шумит город, но мы будто зажаты в тисках вневременья, просто стоим посреди улицы в нескольких шагах от чёртового "Французского завтрака", и многочисленные прохожие обходят нас стороной. Я подспудно ожидаю, что вот сейчас откроется дверь кафе, и на пороге возникнет Юрик, позовёт дочь обратно, поговорит, вину свою признает, но нет — чудеса, наверное, случаются с другими.

В глубине души я понимаю Полиного отца — я на самом деле не предел мечтаний заботливого родителя: пью, дерусь, да и баб у меня в жизни было столько, что не сосчитать, но и в пропащие меня рано записывать. Внутри закипает здоровая злость, когда хочется доказать себе, Полине, всему грёбаному миру, что всё это не зря. Всё сделаю для того, чтобы моя девочка не пожалела, что со мной связалась.

— Вернуться? Ага, конечно, — фыркает и высвобождается из объятий. На лице читается суровая решимость, а в глазах горит опасный огонёк. — Видеть его больше не хочу, и так всю жизнь правила свои диктовал. Хватит, надоело.