В бой идут... (СИ)

Если вам меньше 60 лет - вряд ли вы это поймете, просто потому, что не знаете, как это происходит. Горькая шутка «если после пятидесяти вы просыпаетесь утром, и у вас ничего не болит - значит, вы умерли», собственно говоря, никакая не шутка, а самая что ни на есть горькая правда. Все начинается очень буднично и незаметно, но однажды вы вдруг замечаете, что ваше привычное тело, в котором вы прожили не одно десятилетие, начинает «сыпаться», как отслуживший свое автомобиль. Суставы ноют на погоду; перепады давления превращают мозг в вату; откуда не возьмись появляется отдышка; нагрузки, которые еще вроде совсем недавно переносил шутя, вынуждают тебя сесть-посидеть и хорошо если не лечь-полежать. В общем, как известно любому автомобилисту, сыпаться начинает все сразу - клапана стучат, колеса буксуют, колодки визжат, багажник открывается непредсказуемо. И, самое главное, ты понимаешь, что даже капитальный ремонт уже никогда не сделает автомобиль, то есть организм, новым. Он, что называется, отходил уже свое, и тебе остается только гадать - столько тебе еще суждено пробежать на остатках прочности, прежде чем встать на вечный прикол. А напоминания о том, что все кончится вот-вот, подлый организм шлет тебе даже не ежедневно - ежеминутно.

В общем... В общем, все равно не поймете, что я почувствовал, оказавшись на высоком холме среди буйства летнего разнотравья - этот побег из многолетнего рабства у собственного тела надо пережить самому. Митрич, похоже, испытывал то же самое. Он вдруг вскочил, раскинул руки, будто желал обнять весь мир, зычно закричал: «Э-ге-гей!!!», и попытался пройтись колесом, но только рухнул на траву. Но на конфуз охотника никто не обратил ни малейшего внимания.

Помолодевшая Семеновна плакала. Плакала беззвучно, без сморканий и всхлипываний, как это умеют только старушки, лишь изредка вытирала рукавом обильно текущие слезы. Сергеевна сидела с каменным лицом. А потом вдруг ледяная корка треснула и осыпалась. Экс-пенсионерка совершенно по-детски улыбнулась, и не запела даже - тихонько, речитативом завела старую песню БГ:

Сидя на красивом холме

Я часто вижу сны, и вот что кажется мне:

Что дело не в деньгах, и не в количестве женщин,

И не в старом фольклоре, и не в Новой Волне -

Но мы идем вслепую в странных местах,

И все, что есть у нас - это радость и страх,

Страх, что мы хуже, чем можем,

И радость того, что все в надежных руках...

Мы слушали молча - все почему-то поняли, что перебивать и влезать будет неправильно. Не допев, Сергеевна вдруг осеклась, и мотнув головой показала:

- Идут.

К нашему холму от расположившейся неподалеку большой деревни действительно шел человек.

- Спасибо, Сергеевна - вдруг смущенно обронил Митрич.

- За что же, позвольте спросить? - снова превратившись в Мелефисенту, приподняла бровь брюнетка.

- За сто процентов - пояснил Митрич. - Ни хрена бы не почувствовали ведь: ни запаха этого травяного, ни неба бесконечного, ни всей этой красоты. Сама додумалась, или подсказал кто?

- Гайды юзай, нуб - высокомерно процедила в ответ Сергеевна на неизвестном мне языке, но в глазах у нее - я был готов поклясться - прыгали веселые бесенята.

- Это ты на каковском меня только что послала? - хитро прищурился Митрич.

- На школотанском - отрезала стерва.

- Даже и не слушал о таком - хекнул Митрич. - Эх, Сергевна-Сергевна, вроде и битая ты жизнью баба, а как с тобой языками зацепишься - так непременно добавить хочется.

И уже привычно заржал.

- А ты помолчи - и нервы сохранишь, и здоровье сбережешь - оставила за собой последнее слово Сергеевна, и, не обращая на нас внимания, пошла вниз, навстречу встречающему.

Впрочем, ее тут же обогнал Митрич, с криком «Эх-ма!!!» поскакавший вниз большими прыжками. Клокотавшие внутри здоровье и молодость требовали выхода, и я, грозно свиснув, ринулся вдогонку. Импровизированный забег я проиграл - когда мы, раскрасневшиеся и выложившиеся, уже подбегали к встречающему, я вдруг позорно рухнул на самом финише.

И обнаружил, что не могу встать. В смысле - совсем. Не то что встать - пошевелиться на могу. Могу только глазеть на засуетившегося Митрича и невозмутимого представителя принимающей стороны - накаченного мужика средних лет в легкой кожаной броне с мечом на поясе. И на появившуюся надпись:

ВНИМАНИЕ! ВАША ВЫНОСЛИВОСТЬ УПАЛА ДО НУЛЯ. ВЫ ОБЕЗДВИЖЕНЫ.

Мужик шагнул ко мне, и вместо «здравствуйте» потребовал:

- Инфу открой.

Я только лупал глазами. Он махнул рукой, достал откуда-то флягу и без предупреждения сунул мне в рот. Несколько глотков заставили надпись смениться:

ВЫ ВЫПИЛИ ВОДУ. ВЫНОСЛИВОСТЬ ВОССТАНОВЛЕНА НА 5 ЕДИНИЦ.

- Оклемался? - мрачно осведомился мужик, и, повернувшись к подбежавшим бабкам (или теперь правильнее «девкам»?), пожаловался. - Каждый раз одно и то же! Каждый раз! Как псы с цепи спущенные носятся! Ну правильно - зачем разбираться? Зачем характеристики смотреть? Бежать надо!

Ворчун вновь повернутся ко мне.

- Как там тебя? Слушай сюда, Валентыныч - Семеновна захихикала - Инфу ты, конечно, не открывал?

Я покаянно кивнул.