В чёрном теле

– Привыкает. Эдик мне очень помог, конечно, но я хочу кое-что переделать. – Она говорила тихо, не пытаясь перекричать фен. – Теперь, надеюсь, у меня будет свободное время, можно и ремонтом заняться.

– Ну, вот и всё. – Дэн поправлял ей пряди у лба. – Отпадно же, сознайся?

– Сойдёт для сельской местности. – Инга покрутила головой, потрогала затылок. – Блин, а приятно-то как!

– А то!

– Спасибо, – она поднялась, разминая затёкшие ноги, – в следующем видеоблоге обязательно скажу: стрижка Дениса Лазутина.

– Стайлинг, – поправил Дэн, – стрижка, кто щаз так говорит! Дерёвня!

– Всё, побежала, – Инга оставила купюры на туалетном столике, – новый имидж обнашивать.

– Стой-стой-стой! – Дэн поймал её почти у дверей. – Что-то ещё хотел у тебя спросить. А! Туми! Неужели Туми – это тоже Гнищин? Чем ему певица-то помешала?

– А вот с Туми странно. – Инга застыла, знакомое выражение мелькнуло на её лице. – Паша охотно говорит и про Эвелину, и про Безмернова, и про Лиду, даже про свои кошмары о потерянной голове, а вот убийство Туми отрицает наотрез. Конечно, кто его будет слушать: сейчас на него повесят всё, но – действительно, зачем Паше было убивать Тумишеву? Я про это всё время думаю… Мы ж ещё тогда с Кириллом поссорились, я над ним издевалась, что не может быть двух разных дел подряд с отрубанием голов, а он орал на меня, что два этих убийства настолько не похожи, что походу действительно не связаны между собой… И мне кажется, что он прав: почерк… почерк совсем другой.

Она рассматривала расставленные на комоде сувениры.

– У тебя есть шахматная доска?

– Чё?

– Доску тащи.

Дэн послушно открыл шкаф, встал на цыпочки, чтобы дотянуться до верхних полок:

– У меня настоящая есть, деревянная, от деда досталась. Вспомнить бы где…

Он зацепил прямоугольную коробку, плюхнул на журнальный столик, смахнув пыль:

– Вот она, родимая!

Инга сдвинула вбок медные крючочки:

– Расставляй.

– Ты же спешила куда-то. – Дэн не без удовольствия доставал из бархатной утробы доски чёрные и белые фигуры. – Передумала? Я в детстве шахматы очень любил. Великая игра.

– Ты их правильно ставишь? – напряжённо спросила Инга.

– Канешн! – Дэн любовно оглаживал ферзя. – Начинать расстановку всегда нужно с белых, они на первых двух рядах. Чёрные всегда на последних цифрах – основные фигуры на восьмом, пешки…

– На седьмом, – закончила за него Инга. – Дэн, милый, чёрные пешки всегда стоят на седьмом ряду? Это точно?

– Точно… вроде. – Дэн растерялся от её взволнованного тона.

– У Ларисы, труп которой нашли два года назад, в желудке был кубик, – медленно произнесла она. – Все грани на нём были срезаны, кроме цифры пять. У Куприянова, которого обнаружила Катя прошлой осенью во время ночной игры, в кармане была игральная карта: шестёрка пик.

Дэн напряженно смотрел на неё.

– У Туми на тумбочке стояла чёрная пешка. А шахмат-то не было… Дэн, Туми – седьмая!

Эпилог

Когда я дохожу до слов «чаю воскресения из мертвых и жизни грядущего века», я вспоминаю наш единственный разговор с матерью о вере. Были мы тогда у деда на кладбище, мне лет шесть, я стоял у креста и рассказывал ему что-то, обращаясь к земле.

«Эх ты, – вздохнула мать, – и не знаешь, что крест в ноги ставят. Чтобы дед мог встать в день Страшного суда и, взявшись за крест, идти вслед за Спасителем».

«А те, у кого нет креста или вообще нет могилы, как они встанут?»

«А никак. Вот потому и надо всех хоронить по-людски, чтоб спаслись. Сынок, давай выпалывай, а то вон оно как заросло».

Выходит, не дождалась мать положенного ей креста – ушла в воду?

Я всё думаю, как же это так: верила она, верила – и вдруг разуверилась? Спросить бы мне её тогда, в детстве: через что она веру обрела? Каким органом чувств её чувствовала? Ну не мозгами же. Мозги только сытой жизни хотят и добро на весах взвешивают: тут недодали, тут обвесили, эй, кто начальник в этой жульнической лавке? Да если б мать умом жила, она бы батю давно бросила. А Виталька? Через что он обрёл? Что ему такого пообещали, что он отрёкся от Бога нашего? Я когда думаю о нём, по большей части его Ахметом называю, Виталькой – изредка. Мать – самоубийца, Виталька – шахид, единственные дорогие мне души будут в вечной жизни не со мной рядом. И каким судом их будут судить, мне неизвестно.

И так мне стало невмоготу от этих мыслей! Всё стало до лампочки, как сугроб навалился. Сидел, дышал и ничего не мог больше делать. А потом незаметно и продышал в том снегу дыру: не могла мать по доброй воле уйти из жизни! Я не видел, и не было этого, точка. Может, оставшись одна, она пожелала смыть грехи и освободиться для жизни вечной? Или что-то типа того. А там её течением унесло. Плавала она неважно. Да, так и было. И я, конечно, встречусь с ней.

И тогда я понял, что веру нельзя обрести или принять, её нельзя выбрать по желанию – её можно только продышать. Когда совсем тебя скрутит.