В джазе только хулиганы

Соколов разлил по бокалам ракию. Хотелось попробовать, что же это такое, заменяющее черногорцам шампанское на Новый год и лекарства от всех болезней. За подготовкой время проистекало ещё быстрее, не замедляясь ни на секундочку. Хотя эти мгновения, я знала, что прямо сейчас запечатывались в памяти очень ярко: в стаканчике дрожал напиток, парило от прилавков, слышался хруст снега, смех, весёлые песни, разносящиеся эхом по улице. Некоторые люди сбивались в кучки над телефонной трансляцией, явно ожидая Новый год, как и мы, по столичному российскому времени. И самое приятное — что за мной наблюдал остановившийся рядом Соколов.

— Давайте за уходящий что ли выпьем, — засуетилась Ковалёва. — Весёлый был год! Начался в Италии — у некоторых, — уточнила она, занеся бокал, — заканчивается в Черногории. А сколько дипломов нахватались! Чего только Довлатов стоит!

— Не такой уж он и злой, этот ваш Довлатов, — влезла я. — Встречали и похуже.

Эти трое кадров засмеялись.

— Согласна, Растопчинская всех переплюнула, — закивала Даша. — Но главное — что мы с вами живы-здоровы…

— Мать, куда-то тебя не туда занесло, — усмехнулся Соколов. — Что за старпёровские тосты? Где огонь в глазах?

— Знаешь что? Мне ракию никто не поджигал!

— Нельзя открытый огонь на улице, — вставил Вова.

Жаль, прогноз погоды не учитывал духоту, которую он ввёз в страну…

— Ой, всё! Давайте уже выпьем!

Мы чокнулись и опрокинули в рот бокалы, поторапливаясь — часы на телефоне показывали уже без двух минут. Горло обожгла тёплая, стекающая в пищевод жидкость, а во рту появилось тонкое виноградное послевкусие. Но вот дыхание спёрло, тело пробрало, а я съёжилась, чуть не выронив из рук стаканчик.

— Пф-ф-ф-ф, это ж самогонка русская! — просипела сморщившаяся Ковалёва, и из её рта вылетело облачко пара. — У нас есть что-то закусить?

Я очнулась от будоражащего спиртового привкуса и обнаружила как Кирилл, угорая, достаёт из внутреннего кармана расстёгнутой куртки упаковку нарезки.

— Спаситель! — мы с Ковалёвой, да и Вовой тоже набросились на колбасу.

Вову, кажется, с одного глотка отправило в нокаут, потому что мы так и не дождались от него замечания. Пришлось сознаваться самой:

— Я думала, это что-то похожее на шампанское. Надо было не бокалы, а рюмки покупать…

Посмеивающийся Соколов свернул кружок колбасы и уложил к себе в рот. Жуя, достал из кармана бенгальские огни, выдал каждому по парочке в свободную руку. Затем выудил зажигалку, неторопливо поджигая один свой заискрившийся огонёк.

Он тихонько зашипел, источая приятный горючий запах.

— Неужели я и вправду постарела… У нас в номере есть что-нибудь не настолько крепкое?

— Гр… гр… градус нельзя понижать, — с разгону выдохнул Вова.

Мы, хихикая, скрестили бенгальские огни над молниеносно уничтоженной пачкой колбасы, прикладываясь к горящей палочке в руках Соколова.

— Ну всё, хватит болтать, — он убрал зажигалку, следом достав телефон.

Оказалось, на нём уже была подготовлена трансляция с Красной площади.

Из включённого динамика сразу же донёсся бой курантов — величественный колокольный звон, долетевший до нас даже в Черногории. Я глянула на чёрное небо, по которому проплывало серое облако, затмевающее звёзды. Из-за него стало ощутимо, что мы, остановившись в горах, находимся чуточку ближе к небосводу, чем обычно.

Значило ли это, что отсюда желание услышат отчётливее? Я улыбнулась собственным мыслям и опустила взгляд на жёлтые искорки бенгальского огня.

— А где Оксана?! — внезапно взволновался Вова, пока каждый из нас прислушивался к звону. — Я же… я же говорил, что она не успеет!.. Э-э-э-э-эй! Она с дедом Морозом целуется! Это что, Ярослав?!

Половина ударов позади… я, Кирилл и Даша испуганно переглянулись. Проделать такой путь, стырить костюм из детского сада, чтобы оттянуть бороду и за секунду стать узнанным… Ярослав — это судьба. Наверное, Ковалёва тоже успела так подумать и зачем-то отчаянно бросила под ноги догорающую скрючившуюся палочку. Взъерошила свою стрижку, схватила руками обездвиженного алкоголем Вову за лицо и… насильно поцеловала, отворачивая от зрелища возле кофейной избушки.

Мы с Соколовым ещё раз обменялись ошарашенными взглядами, и в полсекунды стало ясно, что здесь никто не терял времени даром, кроме нас. Кирилл пододвинулся ближе, приобнял меня одной рукой за талию, сжимая через куртку, впился в губы под предпоследний удар курантов: а дальше я зажмурила глаза и ничего не видела. Только чувствовала, как мир пляшет кругом под отдалённые вскрики «С Новым годом» из разных концов парка.

Поцелуй оказался со вкусом страсти, алкоголя и сервелата. Лучший поцелуй, перенёсший нас, нехотя разлепивших веки, в Новый наступивший год.

Бенгальские огни догорали в руках, стреляя искорками, пока закончившие Вова с Дашей пялились то на нас, то вдаль: дико и умилённо. А… первой фразой после вереницы слюнообмена стало: