Читаем В горнице моей светло... полностью

В горнице моей светло...

Осенькончилась —сильный ветерЗаметает ее следы!И болотная пленка водыЗамерзает при звездном свете.И грустит,как живой,и долгоПомнит свой сенокосный райВысоко над рекой, под елкой,Полусгнивший пустой сарай...От безлюдья и мракахвойныхПобережий, полей, болотМне мерещится в темных волнахЗатонувший какой-то флот.И один во всем околоткеВыйдет бакенщик-великанИ во мглепромелькнетна лодке,Как последний из могикан... 1964

* * *

Сапоги мои – скрип да скрипПод березою,Сапоги мои – скрип да скрипПод осиною,И под каждой березой – гриб,Подберезовик,И под каждой осиной – гриб,Подосиновик!Знаешь, ведьмы в такой глушиПлачут жалобно.И чаруют они, кружа,Детским пением,Чтоб такой красотой в тишиВсе дышало бы,Будто видит твоя душасновидение.И закружат твои глазаТучи плавныеДа брусничных глухих трясинЛапы, лапушки... Таковы на Руси лесаДостославные,Таковы на лесной РусиСказки бабушки.Эх, не ведьмы меня свели С ума-разумапесней сладкою —Закружило меня от села вдалиПлодоносное времяКраткое...Сапоги мои – скрип да скрипПод березою.Сапоги мои – скрип да скрипПод осиною.И под каждой березой – гриб,Подберезовик,И под каждой осиной – гриб,Подосиновик... 1964

НА ВОКЗАЛЕ

Закатилось солнце за вагоны.Вот еще один безвестный день,Торопливый, радостный, зеленый,Отошел в таинственную сень... Кто-то странный (видимо, не веря,Что поэт из бронзы, неживой)Постоял у памятника в сквере,Позвенел о бронзу головой, Посмотрел на надпись с недоверьемИ ушел, посвистывая, прочь...И опять родимую деревнюВижу я: избушки и деревья,Словно в омут, канувшие в ночь. За старинный плеск ее паромный,За ее пустынные стогаЯ готов безропотно и скромноУмереть от выстрела врага... О вине подумаю, о хлебе,О птенцах, собравшихся в полет,О земле подумаю, о небеИ о том, что все это пройдет. И о том подумаю, что все жеНас кому-то очень будет жаль,И опять веселый и хороший,Я умчусь в неведомую даль!.. 1965

СТИХИ

Стихи из дома гонят нас,Как будто вьюга воет, воетНа отопленье паровое,На электричество и газ! Скажите, знаете ли выО вьюгах что-нибудь такое:Кто может их заставить выть?Кто может их остановить,Когда захочется покоя? А утром солнышко взойдет, —Кто может средство отыскать,Чтоб задержать его восход?Остановить его закат? Вот так поэзия, онаЗвенит – ее не остановишь!А замолчит – напрасно стонешь!Она незрима и вольна. Прославит нас или унизит,Но все равно возьмет свое!И не она от нас зависит,А мы зависим от нее... 1965