В гостях у сказки

— Конго, ты и береговой охране сеть ломанула?

— Да.

— Понятно.

Оказывается армия ещё не в курсе визита высокой гостьи, поскольку гостья перед визитом оставила их без связи и данных службы мониторинга. Вежливая девушка, блин. Только не в зеленом.

Кое-как отряхнувшись, я вздохнул.

— Ладно, пойдем тогда, хорошо бы успеть, пока вояки не очухались.

— Куда?

— Тут недалеко, до лавки, хлеба хоть на первое время купить. Рыбой ты меня, надеюсь, обеспечишь?

***

Шагая рядом с человеком, Конго пребывала в легкой растерянности.

Подобного поведения она от него никак не ожидала. По её расчетам он должен был попытаться убежать, спрятаться… да испугаться хотя бы! А он… шагает вот, с недовольным видом шевеля губами и по десятому разу пересчитывая бумажки, которые люди используют в системе товарного обмена.

— Что ты делаешь?

— Деньги считаю, что ещё. Черт! Знал бы, что так выйдет, не стал бы позавчера заначку тратить.

Беззвучно вздохнув, Конго вошла в местную сеть, чтобы выяснить места хранения денежных единиц. Затем свернула с тротуара к стоящему прямо на улице металлическому ящику и, сформировав волновое поле в виде плоскости, аккуратно, чтобы не повредить хранящиеся в нем бумаги, отрезала боковую часть.

— Этого достаточно?

— Смотря для чего, — человек задумчиво поскреб в затылке. — Я столько в руках ни разу не держал.

— Для твоих покупок, — раздраженно бросила она. — Если нет, в семистах тридцати метрах отсюда есть ещё одно такое хранилище, бери, и пойдем.

Человек не двинулся с места, а взгляд его стал странным, каким-то неприятным.

— Конго, понимаешь, вот эти деньги… — он продемонстрировал ей свои засаленные бумажки, — я заработал. Сам. А вот это… — тут он ткнул носком ботинка в вылетевшую из банкомата купюру, — даже не воровство, а подачка. Спасибо, не надо.

После чего двинулся дальше по улице, оставив её в полной растерянности.

***

Блин, сам не знаю, что на меня нашло, вроде никогда особым чистоплюйством не отличался, но вот это её небрежное: «на, бери сколько надо», реально взбесило.

Догнавшая меня туманница как-то бесстрастно заметила:

— Ты не хочешь принимать помощи, но рассчитываешь, что я буду ловить тебе рыбу.

Ага, ага, спасибо, что напомнила.

— Разве это помощь? — мрачно буркнул я. — Те деньги ведь были не твои. А что до рыбы, так я её отработаю. Считай, корабельного кота себе завела. Ты ловишь мне рыбу, я тебе мурчу на ушко, уют создавая. Всё честно.

— Ты не боишься, — задумчиво протянула она, то ли спрашивая, то ли констатируя факт.

— Боюсь. Только не очень сильно.

— Почему?

— Потому что на самом деле большинство людей боится не самой смерти, а того, что со смертью они всё потеряют. Мне же терять нечего, я уже потерял дом, родных, друзей, весь свой мир. Тут впору самому вешаться, а не смерти бояться.

— Всё потерял? — с оттенком удивления поинтересовалась туманница. — Ты сейчас среди людей.

— Это не мои люди, — скривился я, вспомнив попытки хоть минимально вжиться в местное общество. — Мне с тобой легче, чем с ними.

Вот тут она удивилась по-настоящему.

— Со мной?!

— Угу. Я знаю, что ты не человек, соответственно и не жду от тебя человеческих реакций. Ну и ты, в свою очередь, делаешь скидку на то, что я не из Тумана. А с местными… вроде люди, но другие люди. Блин, трудно объяснить, но разница менталитетов очень большая. Запад есть Запад, Восток есть Восток… а я вообще из России.

Туманница даже притормозила, непонимающе захлопав ресницами.

Тяжело вздохнув, я попытался объяснить:

— Есть западный менталитет, есть восточный. Живущие на западе не понимают восточную культуру, живущие на востоке не понимают западную, а русских не понимает вообще никто, включая их самих.

Секунду помолчав, эта блондинка словно бы даже с удовлетворением кивнула сама себе.

— Ты и среди людей особенный.

Пришел мой черед растерянно хлопать глазами.

Не понял, это вот что, она сейчас меня Избранным назвала?!

Потерев лобешник, я снова вздохнул:

— Не особенный, просто русский. Нас сто сорок миллионов таких.

***

Сто сорок миллионов? Вот таких вот? Человечество обречено.

Правда озвучивать этот вывод Конго не стала. К чему разрушать иллюзии? Люди и сами с этим прекрасно справляются. Впрочем, как и с другими разрушениями.

Пустынная улица, по которой они шли, выглядела словно после артобстрела. Обшарпанные, покосившиеся дома перемежались с развалинами, потрескавшееся дорожное покрытие местами заросло травой и зияло провалами…

Конго даже заглянула в тактическую сеть, чтобы убедиться, что боевых действий тут не велось.

— Они тоже не боятся? — не выдержав, поинтересовалась она, заметив признаки проживания людей в доме, который лишь чудом ещё не развалился.

Человек непонимающе завертел головой.

— Кто?

— Другие люди. Как они здесь живут?

— А здесь не живут, — пожал он плечами.

И в ответ на недоуменный взгляд — на втором этаже дома, мимо которого они проходили, в этот момент показались две женщины, принявшись развешивать мокрое бельё — добавил:

— Здесь выживают. Те, кто мог, давно уехали, а тем, кто остался, деваться просто некуда.

— Почему?