В капкане

— У вас нездоровая подозрительность.

— А у вас патологическая лживость.

— Ошибаетесь.

— Я, может, и ошибаюсь, но вы — нет.

— Сама знаю, что нет.

— Я имею в виду, что вы невольно показываете мне, что врете.

— Смешно, — невесело хмыкнула она.

— Сейчас будет грустно. Я вас спросил, на месте ли Гарик. Вы же ответили, что не знаете, где он.

— И что — просто оговорилась.

— Не оговорились, а проговорились. И где же он?

— Откуда мне знать?

— Посмотрите, пожалуйста, мне в глаза.

— Пожалуйста, — вскинула она взгляд, а заодно и ногу, заложив ее за другую.

Движение получилось откровенно эротическим. Полынцев мысленно усмехнулся. Видимо, в гражданке Растатуевой булькнула прабабушкина кровь: тра-та-та, рас-та-та.

— Так, где же спасатель? — повторил он с нажимом.

— Не-зна-ю, — произнесла она по слогам, покачивая ножкой.

— А в глазах у вас совсем другое. Кстати, в моих вам ничего не видно?

— Видно. Зеленое болото.

— А решетку?

Она присмотрелась, будто действительно хотела ее разглядеть.

— Нет.

— А она есть. Собирайтесь!

— На каком основании на этот раз?!

— На таком же: пособничество в убийстве и сокрытие преступника.

Выражение ее лица изменилось. Этот момент нельзя было упускать. Легкое смятение, появившееся буквально мимоходом, могло испариться в любую секунду.

— Ну!? — гаркнул Полынцев, хлопнув ладонью по спинке стула.

— Хорошо, я скажу… Он… он срочно взял отпуск за свой счет.

— И где сейчас?

— Не знаю.

— В городе?

— Не в курсе.

— Значит так, девушка. Этот человек — убийца. Это он организовал встречу на пляже. Это он устроил перестрелку. Это он переправил трупы на остров. И, когда мы его возьмем, не дай Бог, выяснится, что ты хоть что-нибудь об этом знала. Не дай Бог, хоть чем-то ему помогла.

— Нет! Нет! — закричала она. — Я ничего не знала, ничего не видела, ничем не помогала.

— Следы преступления скрывала, — напомнил Полынцев.

— Нет, нет. Не скрывала, и сейчас не скрываю. Знаю, что он отдыхать на юге собирался, а где именно, не сказал.

— Когда должен уехать?

— Сегодня в 5 вечера.

— Самолет? Паровоз?

— Не знаю, не сказал.

— Что ж ты мне целый час бодягу разводишь, — вскочил он со стула, вынимая из кармана мобильник.

— Откуда ж я знала, что он убийца. Говорил, просто связываться не хочет

Время было уже 4. Телефон в кабинете Мошкина не отвечал, гудки тянулись невыносимо долго. После десятого повтора, наконец, послышался ехидный голос напарника.

— Министр внутренних дел слушает.

— Товарищ министр! — гаркнул Полынцев, отворачиваясь к окну. — Быстро бери жопу в горсть и тащи ее на пляж. Поедем убийцу задерживать.

— Кого? — сразу посерьезнел Мошкин.

— Спасателя. Он в 5 часов улетает.

— Или уезжает, — подсказала Нина.

— Или уезжает. Короче, закидываешь меня на ж/д вокзал, а сам дуешь в аэропорт.

— Один?

— Можешь роту автоматчиков захватить, если найдешь по дороге. Только быстро, быстро. В порту уже регистрация началась.

— Понял, лечу. Ты на дорогу выходи, я тебя по пути заберу.

— Понял, бегу.

Нина, внимательно прослушав переговоры, удивленно спросила.

— Вы что, самому министру звонили?

— Да, — кивнул Полынцев, открывая дверь. — И моли Бога, чтоб мы поймали убийцу. Или суши сухари.

— Нет, нет, я лучше помолюсь, — торопливо перекрестилась девушка. — Удачи вам…

Глава 10

Ни автоматчиков, ни менее грозных помощников, Мошкин, разумеется, не нашел — времени было слишком мало. Подобрав Полынцева на дороге, он выжимал из жигуленка последние соки. Тот, надо сказать, мчался резво, правда, не всегда безопасно.

— Вот, уроды! — кричал оперативник всем, кого встречал на дороге. — Ну, куда ты прешь, куда ты прешь, баран?!

— Не нервничай, — успокаивал его Полынцев, топая по полу в поисках педали тормоза.

— Ну, гад! Ты смотри: справа меня обогнал. Вот, мурло!

— Ты ж левый ряд занял — как тебя еще обгонять?

— Никак! Я, что, по-твоему, медленно еду?

Для хорошей машины скорость 120 километров в час — детская. Для тарантаса Мошкина (где руль имел люфт вполоборота, а тормоза схватывали только с третьего качка) — экстремальная. И надо отдать должное хозяину — он умудрялся с этим справляться.

Черный жигуленок летел по центральному проспекту, как пушечное ядро — дымящее, шипящее, свистящее, реально угрожающее жизни и здоровью окружающих. Умные водители быстро уклонялись от сближения с опасностью. Глупые — делали то же самое, но лишь после того, как видели мятый болид в интимной близости от багажников своих раскрасавиц. На светофорах шоферы ежились от страха, замечая в зеркало заднего вида приближающийся дымный заряд — прыгающий, виляющий, начиненный поражающими веществами (разболтанными узлами и деталями, а также громко матерящимися пассажирами).

На подъезде к перекрестку друзья обогнали желтенький «Пежо», за рулем которого сидела гламурная шатенка с пухлыми силиконовыми губками. Она смерила жигуленок презрительным взглядом, брезгливо вздернув носик, словно увидела на дороге кучку вонючего дерьма. Только девушка слегка поторопилась. Ощущения подоспели чуть позже…