В координатах мифа

Нарисован очаг, только нет в нем огня.
Я опять на чужом берегу.
Центробежная сила швыряет меня, —
И бегу я из центра, бегу.

На окраине мира нет трения сил,

Притяжения силы слабы.
Но момент центробежный и тут раскрутил,
Запустил центрифугу судьбы.

Вновь по кругу бежать, начинать все с нуля

С каждым новым витком все трудней.
И как тряпку меня центрифужит Земля,
Отрастить не давая корней.

Мельтешат уходящие ночи и дни —

Их пытаюсь ловить на лету.
А когда безопасности лопнут ремни,
Упаду прямо вверх в пустоту.

Перекати-поле

Красота спустилась с неба предзакатная.
Эх ты жизнь моя, калика перекатная!
Перекатываю поле худо-бедно я,
Под ногой скрипит педаль велосипедная.

Скоро осень нам сплетет вуаль туманную,

А зима из хлопьев сварит кашу манную,
Зацветут сады весной, что кипень пенная.
Круг за кругом мерно катится Вселенная.

Ну а я качу себе, куда глядят глаза,

Отпускаю то и дело руль и тормоза.
На дороге от такой моей беспечности
Нарезаются восьмерки-бесконечности.

17 лет

Почему в семнадцать лет

Песня немного грустна?

Из старой песни «О чем плачут гитары».

Как быстротечно время. Тебе уже семнадцать.
Глаза твои – озера, где плещется печаль.
Предчувствуешь, что скоро с привычным расставаться,
И смотришь настороженно в невидимую даль.

Ты стала отстраненной, задумчивой, серьезной,

Хотя и выпускаешь порою коготки.
Я старше, и я знаю, что это просто возраст
И неизбежны приступы досады и тоски.

От боли защитить тебя никак я не сумею,

Ведь каждый в одиночку проходит жизни тур…
«Не надо столько слов, я старше и мудрее», —
Ответишь молча мне сквозь тихое мур-мур[6].

Иду на ты

А давай мы перейдем на ты!
А давай мы перейдем на личности:
Снимем маски, уберем понты
И поговорим без околичностей.

А давай поедем во Вьетнам!

Или в Чили, в Анды, в Патагонию.
Может, Южный Крест поможет нам
Отыскать забытую гармонию.

А давай с тобой на все забьем!

Будем слушать Баха, гладить котиков.
Как иначе выбраться живьем
из дурдома, полного невротиков?

То яма, то нияма

Напьюсь я с горя – горя от ума,
В котором механизм сомненья адский:
Неверующий на слово Фома.
Достанется же ум такой дурацкий!

Платон мне друг, но истина – в вине.

Мы спелись бы, наверное, с Хайямом:
Качались бы у жизни на волне,
Послушные буграм ее и ямам.

Или ниямам. Это вроде путь,

Ведущий к свету, счастью и покою.
Эй! есть там, на подходах кто-нибудь?
Хоть расскажите, что это такое.

Все не так, ребята