В любви и боли. Прелюдия

Эллис, скажи ему. Прямо сейчас. Пока он ТАК на тебя смотрит. Пока он не хочет тебя отпускать. Не будь дурой. Не гони волну, ты же не хочешь на него дуться и искать причины с поводами наказать за то, что он еще тебе не сделал. Дай ему время, может он боится, как и ты… Скажи. Скажи эти три гребанных слова.

— Можешь пока подготовить стол к игре, — мягко улыбаюсь и отступаю назад.

Пальцы Дэниэла соскальзывают с моего лица. Тут же вздрагиваю, теряя их тепло, под мгновенным приступом холодящей болезненной тоски сквозь позвоночник. Резко разворачиваюсь почти на 180 градусов.

Почему мне так захотелось сбежать?.. Не могла больше видеть выражения его глаз? Или пыталась задавить необъяснимое дикое желание что силы вцепиться в него и всосаться в его растертые губы своими?..

Ускоряю шаг, стараясь не оборачиваться и не думать об этой будоражащей аномалии в мозгу или взбесившейся памяти… но готова поклясться, что я чувствовала и почти срисовывала на подсознательном уровне каждое движение Дэна — его выражение лица, взгляд напряженных глаз… Мое сознание опять расслаивалось?.. или это из-за гормонального сбоя в организме? Реальная режущая боль на несколько секунд скрутила низ живота вспышкой-предупреждением. Сердце моментально выдало гулкий сбой, горло перехватила сухая ледяная пленка — попытка перетянуть, сдавить мне трахею под нестабильный перебор сердечного ритма по гландам…

— Что здесь, я вас спрашиваю, происходит? — Саманта Грин дернулась ответным рефлексом на нежданную реакцию Рейчел Кокс с другой стороны залы.

Дэн отвернулся к игровым столам, безмолвно ругаясь и болезненно хмурясь под давлением собственных, никому не известных мыслей. О чем ты тогда думал, черт возьми, что даже не заметил, как за твоей спиной прошмыгнула эта сучка?..

…Темно-синие или серые стены с керамикой грязного цвета и вмонтированное над двумя умывальниками зеркало с отражением неестественно бледного, отсутствующего в этой реальности лица Эллис Льюис. Три пустые кабинки за ее… за моей спиной… Да, ведь еще не вечер. Еще мало посетителей… Запах хлорки с аммиаком и прочими примесями бьют в нос, усиливая и без того отвратный приступ тошноты с резями в животе.

Мое солнышко давно погасло, там нет теперь даже черной дыры — ледяная глыба застывшего камня, вбирающая тепло и последние приливы беспечной радости.

Что… что происходит? Неужели это все из-за долбанутой Сэм? Какого хера ее завело на этой шарманке с моим отцом? И действительно ли я взбеленилась только из-за этой идиотской темы? Да что в ней такого? Обычная история про алкоголика, который использует членов своей семьи в качестве материала по удовлетворению своих скотских потребностей и низменных инстинктов, разрезая чужую психику изощренными обвинениями и превращая жизнь собственных детей в моральную преисподнюю. Человека можно бить не только физически, ему реально можно сделать лоботомию с помощью выкрученных шипами наружу слов, вырезая твою серую массу кусочек за кусочком, выворачивая твое восприятие, доверие и надежды кишками в жгуты, в немыслимую авангардную статуэтку скукоженой сомлевшей массой обмороженного шока… И в такие моменты тебе просто до жути хочется выскочить в окно, прямо в стекло, и не важно, что всего второй этаж, просто тебя непреодолимо тянет туда… вырваться, сбежать… хоть как-то.

Сэм, будь ты…

Включаю дрожащими руками холодную воду и практически не задумываясь над действиями, нагибаюсь лицом до самой раковины. Почти не чувствую, что делаю, все на автомате, как и воду на своей горящей коже… правда не могу понять, мне жарко или наоборот прошибает ознобом. Закрываю глаза и… вижу отпечаток проступающего в позитив яркий объемный фотоснимок лица Дэниэла… Fuck. Его взгляд до сих пор и прямо сейчас все еще проникал или был во мне, как намертво выжженная в памяти метка-тавро собственника.

И опять эта унылая шарманка по нервам, по поверхности кожи стягивающим холодом. Конфликт противоречивых эмоций и выкрученных наизнанку желаний… Дэн — шикарный, обалденный, самый красивый парень в моей жизни, о котором я когда-то и мечтать не посмела бы и… вся эта его гребаная скрытность. Неужели я такая… такая лохушка, которую можно иметь в хвост и в гриву и попутно строить из себя загадочного Джеймса Бонда без прошлого и настоящего?.. Тогда уж лучше Джейсона Борна, у него на это были веские причины.

— Какой мужчина…

Мне только что показалось или кто-то что-то сказал почти восхищенным женским голосом над моим плечом? Выпрямляюсь и оборачиваюсь, стараясь сделать это не слишком быстро и… напугано. Последний катаклизм из взбесившихся эмоций с мыслями немощно разлетается под ударной волной шока с последующей потерей дара речи, слуха и частично зрения. Часто моргаю, но не знаю сама, зачем — пытаюсь сбить с поверхности мутную пленки или образ явление Рейчел Кокс?