В любви и боли. Противостояние. Книга вторая. Том 1

Мля, реально не могу отвести взгляд от его широкой спины с переминающимися упругим рельефом прокаченных мышц под тонким бронзовым слоем лоснящейся от испарины кожи. Без одежды и тем более костюма он и вправду выглядит больше и… опасней! И что-то мне подсказывает, или поскуливает присмиревшей пифией, что я больше не увижу (тем более внутри этих стен) утончённого аристократа, восседающего в позе разомлевшего патриция в глубоком кожаном кресле, с бокалом хереса в длинных пальцах расслабленной кисти руки. Этот изжитый вариант не менее волнующей картинки можно надолго вычёркивать из зоны новой реальности! Теперь это совсем иная действительность и… абсолютно другая история!

Бл**ь, лёгкое головокружение с глухим ударом-полузатмением изнутри, прямо под черепной коробкой. Почти поплыла, но… смогла зацепиться за поверхность, удержаться… за тебя! Опять за тебя, за нескончаемый поток противоречивых эмоций и взаимоисключающих желаний. Страшно и… легко, как перед прыжком к освобождению. Как же мне хочется верить, что я успела хорошо тебя изучить и узнать за эти месяцы. Пусть не настолько, чтобы играться на твоих чувствах и наглухо зашитых слабостях, но достаточно, чтобы знать наперёд и просчитать хотя бы часть из того, что ты сделаешь или наоборот, никогда не сделаешь, не допустишь… или просто надеяться на последнее.

Игра без игры… Закостенелый консерватор и беспощадный циник! Никакой глянцевой мишуры и пыли в глаза! Достаточно одного проникновенного взгляда, тональности и звука бесчувственного голоса, попадающего точно в цель тщательно подобранного слова!.. Я бы с радостью посмеялась над бредовой фантазией, что ты сейчас нацепишь себе на голову чёрную маску или лыжную шапочку, но ты никогда до такого не опустишься. Это не твой стиль! Тебе никогда не нужно было этой вычурной и неуместной театральности. Ты не притворяешься кем-то ради подобных забав, тебе комфортно в собственной шкуре, ипостаси хладнокровного убийцы, поскольку ты никогда не игрался, а именно убивал! Вот только убиваешь ты слишком долго… очень долго… и по-настоящему!

Почему не могу просто принять эту обречённость и безропотно отдаться неминуемой необратимости? Почему запускаю этот грёбаный реактор неконтролируемых эмоций, желаний и первобытных инстинктов? Почему так стремлюсь погрузиться в твоё безумие не только телом, но и каждым нервным окончанием, каждой болевой точкой? Почему так хочу, чтобы ты пришёл и наконец-то добил меня, полностью в меня проник, задушив собой изнутри, разорвав к чёртовой матери?! Где мой грёбаный инстинкт самосохранения, где?!

Оборачиваешься всем корпусом, подставляя глянцевую маску безупречного лица тусклым бликам искусственного освещения, заскользившими непоследовательными мазками по каменным рельефам живых мышц, извилистым дорожкам вздутых вен, поверх потной блестящей кожи. Может я ошиблась? Может в тебе целый центнер чистого веса?

Это и вправду завораживает, пугает и… восхищает одновременно.

Никакой улыбки, даже узкой полоски плотно сомкнутых губ. Мимические мышцы лица расслаблены, глаза не дают ложных надежд, не смотрят без надобности в сторону или на меня, только следят за каждым действием, за каждым последующим шагом. Жесты спокойны, размерены и чётко просчитаны до мелочей. Любое движение рук и пальцев, как ленивая игра на фортепиано с набором выученных до подсознательного автоматизма комбинаций и аккордов.

Поворот ключа в замке царапающей вибрацией по каркасу прутьев по всей клетке, отражающейся отдачей в пол, с ощутимым давлением веса твоего тела через каждый твой шаг, затягивающей волной прямо в меня. Бля, я не просто внутри этой клети, я в центре, в самом сердце собственной чёрной дыры, поглощающей в себя всю эту живую сеть-спираль обострившейся реальности, твоей бесконечной кроваво-чёрной вселенной… тебя самого и всего!

Я опять плачу? Боже! Эти качели меня добьют раньше, чем это успеют сделать твои руки!..

Это облегчение с лёгкими вкраплениями отупевшей радости? Я тебя дождалась? Я радуюсь твоему возвращению, тому, что ты не оставил меня на всю ночь в этой скрюченной позе? Меня даже не беспокоит, что ты держишь при этом в своих руках и зачем именно пришёл! Мне уже почти не интересно знать, чем ты занимался всё это время, отчего так вспотел и почему не смыл в душе свой резкий пот и усилившийся естественный запах немытого тела. Чёрт! Да, я хочу вдыхать тебя и ощущать ещё острее, знать, видеть и понимать, что ты реален, что ты… не бросил меня. Что это именно ты медленно обходишь матрац и меня, скользишь по моему телу осязаемым взглядом и фактурной тенью, заставляешь вздрагивать и дрожать до того, как опустишься за моей спиной на колени, подминая и накрывая лишь одной своей близостью, пульсирующим живым жаром горячего тела.