В моем космосе. Стихи

Может, солнце. Может, луна,
Руки другой были б отданы, были б просты,
Узлом на спине ремень, сумка выше бедра,
Видимо, так по жизни легче идти.

Ноты ещё не успели залезть в тетрадь,

Нотам ещё несподручно спешить,
А я с головою бросаюсь в гладь
Чёрных, как смоль, твоих глаз воды.

Я думал, что сердце моё – погост,

Что больше не станет на нём жатва,
Жатва твоих ещё неизвестных духов,
Жатва фиалок моих, закрывших глаза.

Но если когда-то

Белые крылья чьих-то костей —
Зачем это так?
Красные пятна больных голубей —
Что и к чему?
Сегодня лампа на потолке
Оспой больна.
Чахотка-сваха длинной рукой
Стучит в мою в дверь.

Но если когда-то

Случится беда,
Ты откроешь глаза,
Я увижу тебя.
И нам заиграет
Наш старый Марлей,
И белое море сильней…

Меня окружают

Чьи-то цвета.
Я открою глаза,
Ты увидишь меня —
И руки к рукам,
И дыханье быстрей…

Прощальный марш, как победный туш,

Всегда до утра.
Всегда до росы тянет палец
На холодном курке.
Четвёртые сутки гудки
В моём телефонном звонке,
Четвёртые сутки пожар
В моей голове.

В какие-то краски

Заперт мой мир.
Ты сама себе цель,
Ты сама себе тир.
Ну а я Твой последний патрон,
Хоть и сбитый прицел…

В меня попадают

Чьи-то цветы,
Ты откроешь глаза,
Вот он я и вот ты.
И в последнем пути
Ты попала в мишень:
Десять из десяти.

Что вам ещё сказать?

Что ещё рассказать?
А история кончена,
Я хотел написать
Ей другой конец.
Но, увы, наша молодость
Пропита, пролита,
Что ещё вам сказать —
Вот и сказкам конец.

Что ещё написать,

Если больше не пишется.
Моя повесть пуста,
Мои мысли чисты.
Что ещё вам сказать,
Мои строчки дописаны,
Только то и осталось,
Что в воду концы.

Что ещё вам допеть,

Если выпито, допито.
Мои крылья давно
Потеряли разбег.
Может, всё это к лучшему,
Но я седею от холода,
И свинцом покрывается
Мой расцветшийся век.

Мои вёсны заброшены,

Мои книги в пыли,
Мои песни повешены,
Только жарко внутри.

Моё тело разобрано,

Моё сердце шипит,
Задыхаясь от холода.
Только берег шумит.

Кризис среднего возраста