В начале всех миров

Сто часов без возврата – слишком злая расплата, —
Плата за переплату, за житье не по блату.
Вновь дыханье зажато.

Сто часов непосильных – сто часов замогильных —
Это четверо суток и четыре часа…
Суечусь как оса.

И взамен получила – то, что недоучила,
Недоделала к сроку, не вложила усилий.
Я не помню фамилий

Из недавнего прошлого и не блестящего
Крепко спящего настоящего. Опоздавшая я,—
Счастье потерявшая.

Я из смытого времени с накопленным бременем.
Бонус зря проморгала и силы терпения
К авансу доверия.

Сто часов без возврата – целой жизни расплата.

Гарантия на завтра

Гарантия на завтра сегодня мне нужна.
Поспешное «Мне надо» – мелодрамой
Спешащего на Май мажорного дождя,
Рассыпалось слезинками на граммы.

Гарантия на завтра сидит в дупле судьбы
И что-то там рассматривает медленно,
А у самой из глаз вопросы и мольбы
Несносного вчера в меня нацелены.

За плинтусом у жизни – гарантий точно нет,
Пока не встанешь твердо на ступеньку.
Где сможешь разглядеть оранжевый Рассвет
И вкус определить рассвета терпкий.

Словесных сочетаний вкус

Попробовала на язык
Словесных сочетаний вкус, —
Понравилось взбивать из букв
Фруктово-авангардный мусс.

И мыслей синий горизонт
Под покрывалом облаков
В прозрачно-чувственной реке
Играет бликом-завитком, —

Затягивает в реки слов.

Любовь и нелюбовь Тимур Т. г. Москва

От автора:

Живу под сенью неба моего.
Кругом смотрю,
Творю.
И нет прекрасней Мира ничего!

© Тимур Т, 2016

«Мы спать хотим безжалостно, безбожно…»

Мы спать хотим безжалостно, безбожно.
Устав от скверны человечьей суеты,
Мы с одиночеством останемся на «ты»
Иль пренебрегнем одиночеством, возможно,
Зовимы ликом женской наготы.

О женственность! Даруем ей признанье.
И рифмы строк, и страсти медный глас,
Которые, в полночный душный час,
Воспетые в восторге ликованья,
От одиночества избавили бы нас.

Прогулка

Гуляли в парке у ручья
Мамаша ваша, вы и я.
Кипела ваша болтовня.
В нетрезво-зимнем свете дня,
Начав, как водится, с погоды,
Затронув кратко писки моды,
Добрались-таки до меня:
Женись – вот доченька моя! —
Глаголет мама, но, увы,
Не на того напали вы.
Других ищите дураков!
Но это мысли, а из слов
Моих смогли они понять,
Что дочки новая любовь —
Не есть мамаши новый зять.
Пришлось мне, бедному, опять
Свою головушку спасать
По парку вдоль ручья бегом,
Нетрезво-серым зимним днем.

Проспали