В объятьях демона (СИ)

Старик догадывался, что ни к чему хорошему затея юноши стать человеком не приведёт. Адем, который, несмотря на свою сущность, имел огромное сердце, никогда в жизни ни при каких обстоятельствах не смог бы проткнуть сердце любимой. Но он и не смог бы жить без неё!

… Прошло несколько месяцев. Монах, который любил Адема, как собственного сына, иногда, будто ведомый какой-то силой, вновь приходил на то место, где оборвалась жизнь последнего бозкурта! Как и сегодня. Его сердце трепетало, когда он поднимался к ущелью по знакомой крутой лестнице. Вдруг ему на плечо сел мотылёк. Старик взял его в руки и, подбросив к небу, выпустил. Но что за чудо? Появился ещё один, потом – второй, третий. Сотни мотыльков окружили старика.

- Адем! – вырвалось у монаха.

Сердце бешено забилось. Он вернулся – пронеслось в голове. Монах поспешил в ущелье, откуда мотыльки и вылетали.

Войдя внутрь, он остолбенел. На кровати, на которой ещё недавно спал его Адем, лежал только что родившийся младенец, завёрнутый в белую простыню. Он был спокоен, и совсем не плакал, будто чувствовал себя здесь, в ущелье, как дома. Вокруг него летали те самые мотыльки, за которыми малыш наблюдал, переводя взгляд с одного на другого. Монах подошёл ближе к младенцу. Тот улыбнулся старику, и маленькие чёрные, будто два уголька, глаза его засветились янтарным блеском…»

Слёзы наворачивались у меня на глазах. Прочитав книгу до конца, я стала уже кое-то понимать. Пирамида кубик за кубиком начала выстраиваться в моей голове.

Я достала сотовый, набрала тот самый номер, который мне дал профессор:

- Алло! Господин Григорян? Я хотела бы встретиться с вами. Это по поводу вашей книги. Когда вам удобно? Я могла бы подъехать сейчас. Да. Хорошо. Записываю адрес: Первый проезд Жуковского, дом семь, квартира 15. Думаю, через час буду у вас.

Ровно через час, как и обещала, я стояла перед нужной квартирой, всё ещё боясь дотронуться до звонка.

Набравшись храбрости, позвонила.

Дверь мне открыл пожилой седовласый мужчина небольшого роста, в смешном клетчатом костюме и чепчике на голове.

- Вы Армен Григорян? – спросила я.

Тот жестом руки предложил мне войти в квартиру.

- С кем имею честь познакомиться? – заперев за мной на пять замков дверь, спросил он.

- Меня зовут Василиса Крылова. Я прочитала вашу книгу.

- Так! Так! Василиса, значит! Какое красивое русское имя, - явно с акцентом продолжал он. - Пройдёмте на кухню, я угощу вас чаем. Там и поговорим.

Это было отличной идеей. Я немного замёрзла и от чашки чая не отказалась бы.

Мы прошли по длинному коридору в кухню. Квартира напоминала скорее музей, чем место для проживания. Повсюду на стенах висели картины, старинные мечи и шашки. На полу стояли пугающие чучела животных, статуи древних богов, старинные вазы и много других вещей, по которым сразу можно было догадаться, что здесь живёт человек, интересующий искусством Древнего Востока.

- Ваш телефон мне дал профессор Левин, я учусь на его курсе.

- Так! Так! – повторил Григорян. – Студентка, значит.

- Да, первокурсница. Я пишу курсовую работу о бозкурте – божестве древних тюрков.

- Ну, мне-то известно, кто такой бозкурт, - перебил меня Григорян.

- Вот именно об этом хотела с вами поговорить, - пыталась я как можно понятнее объяснить цель своего визита. – Я прочитала вашу книгу. Она меня очень заинтересовала.

- И что же именно вы хотите узнать, барышня? - посмотрел на меня пристально Григорян. - Вы же знаете, я только перевёл эту книгу.

- Вы сами верите в то, о чём там написано?

- Вы хотите спросить, верю ли я в бозкурта? Не так ли? – прямо спросил Григорян.

- А вы верите?

Григорян ещё пристальнее смотрел на меня:

- Почему вас это так интересует? Ведь это же простая легенда.

- Любая легенда на чём-то основывается. Разве нет?

- Вы видели его? – спросил он совсем неожиданно для меня.

Я заволновалась. Пролила на стол чай из чашки. Пыталась скрыть от этого странного человека свой взгляд.

- Значит, вам известно, кто он! – Григорян поднялся с места, медленно подошёл к окну, сцепив руки за спиной. - Это случилось в Армении, откуда я родом. Мне было десять лет. Мы с соседскими мальчишками играли там, где нам нельзя было, на стройке. В тот день был выходной, и рабочих не было. Сторож, видимо, был пьян и крепко спал в своей сторожке. В общем, помешать нам было некому.

Играя, мы услышали треск, доносившийся сверху. Подняли глаза. На крючке крана, который находился прямо над нами, почему-то была прицеплена бетонная плита. И судя по звуку, который раздавался именно оттуда, с ней были проблемы.

– Сейчас упадёт! – крикнул кто-то из мальчишек.

Все убежали, оставив меня одного. Я же не мог уйти - нога застряла. Пытался её выдернуть, но тщетно. Я звал на помощь. Но рядом не было ни души. Сторожа можно было разбудить только пушкой. Друзья же мои были уже далеко.

- Помогите! – кричал я из последних сил, думая о неминуемом несчастье.