В одной тональности…

Милый зверь с золотыми глазами, -

Что день, то – огарок.

Что важней: бубенцы или сани?

Конверты без марок

Хороши даже тем, что они лишены совершенства.

Совершая все сами, выходит, находим блаженство…

Кулаки разжимают одна за другой

Почки. Листья вчерашние влажно молчат.

Точки дятел расставит не только весной.

Что бы это такое могло означать?

Милый зверь с золотыми глазами, -

Что день, то – огарок.

Что важней: бубенцы или сани?

Конверты без марок

Хороши даже тем, что они лишены совершенства.

Совершая все сами, выходит,находим блаженство…

Щепоть дождя…

Щепоть дождя на подоконник.

Моргнут в прицел мишени луж

И робость – пропасти сторонник

В себе другим не обнаружь

Сомненье – мыслей паутина,

А рифмоплетство – ремесло…

Ты не ревела, а шутила.

Вранье тебя опять спасло…

Себя заклеила в конверты,

И разлетелась по друзьям.

Черновики и песен метры, -

Твой недостаток, твой изъян…

Однажды подлостью простужен,

Ты – хроник верен будешь ей.

И станешь сам себе не нужен…

Да будет так! -хоть плачь, хоть пей…

Я всех людей люблю…заочно.

Им свой легко прощаю крик…

Мои грехи, и это точно, -

Мне не забудут и на миг!

Эмигрант

Английские строчки – листочки простуды,

И поиск Иуды в других и в себе…

Друзья уезжают на Запад, зануды.

А, значит, пора собираться и мне…

Не знает никто: будет лучше иль хуже.

метель – конфетти неподареных роз.

Не буду любить заграничного мужа…

Но это пока нерешенный вопрос.

Ошибки мои не помарки в тетради.

И ради других – непорядочен стыд.

Удар не навстречу, а сбоку и сзади…

Опять что-то будет…И сердце болит.

А градин искать в винограде не надо

Пусть сон неуютный проходит дождем

мы ждем слишком долго похожего лада

На нас, чтобы сладил, рукой возбужден…

Коленом, локтем, головой

В окно стучится ветер…Вой

Его вселяет беспорядок

В толпу домов – бетонных грядок,

Цветов увядших фонарей,

С листвой потрепанной дверей.

И тайной о смерти красивой ладошки

Владеют деревьев протёртый узор

Нарядных цветов ядовитые мошки…

А, впрочем, ребята, наверно всё – вздор.

Коленом, локтем, головой

В окно стучится ветер…Вой

Его вселяет беспорядок

В толпу домов – бетонных грядок,

Цветов увядших фонарей,

С листвой потрепанной дверей.

Я и море…

Пирог листвы пропёкся. Пёкся ночью.

Увлёкся этим вечер. Вышел сочным

И с корочкой румяной. Съесть бы за день.

Поможет ветер. Рядом тихо сядет

Бок о бок. Так же скоро грянут вьюги.

Рисуют полный круг. Согнётся в дуги,

И в арки, – тот обычный лес, из сказки

Оставит бледный белый для покраски

Всего вокруг. Излишки дождь не смоет.

Он слишком стар, оставит мир в покое.

И до весны будить его не стоит

Он так хорош, но в полдень, летним зноем.

Вода рукой холодной тянет, манит,

Она меня простит и не обманет.

Она дождётся, подо льдом, в покое,

И мы споём с ней вместе: я и море.

Оно в любом глотке и капле каждой!

Томленье жаждой важно лишь однажды,

Но волю ветра волны успокоят,

Когда нас летом снова будет двое.

Пирог листвы пропёкся. Пёкся ночью.

Увлёкся этим вечер. Вышел сочным

И с корочкой румяной. Съесть бы за день.

Поможет ветер. Рядом тихо сядет…

Я одна

Мне больно, мне страшно.

Кому это важно?

Кто камень откинет с души?

Кто первым ко мне поспешит?

Я отважна.

Кто вынет меня из огня -

бред ночи, обыденность дня,

мне неважно!

Я одна…

Ведь было такое -

вне мира мы двое.

Завистливой грязи поток,

Ты в нём разобраться не смог,

Что ж такое?!

Всё это один ты решил:

Случайных обломков души

Я не стою.

Я одна…

Надеясь на встречу,

Я жизни переу.

Похож на тебя только ты,

А все остальные пусты,

Словно свечи!

В себе нахожу я тебя,

И это спасает меня

Каждый вечер

Я одна…

Подножка обмана,

Как будто бы рано

Другого пытаться обнять,

Но что же тогда предпринять?!

Себе покупая цветы,

Мечтать, что дарил мне их ты.

Как-то странно:

Я одна…

Я плюс ты

Осколки взглядов, нервы слов,

негромких вздохов злые звуки,

И смятый, второпях, покров

едва намеченной разлуки…

Ослепший снег в весенний день

бессилен над происходящим.

Земля притягивает чаще

того, чья искреннее тень…

Шаги густы. На взгляд чисты

и помыслы, – не слишком дерзки.

Пусть перепачканы листы,

где прошлого бредут отрезки.

Слегка согнулись от воды,

вполне впитавшей горечь тела…

Что где-то выведено мелом,

тут кровью строчка "Я и ты"…

Банален слог, и я грустна,

опустошенная сомненьем.

Миг оправдает ночь без сна,

и ей во всем повиновенье.

Промятый след глотает снег

на вздох позднее остального…

Так страшно виденье иного,

когда, казалось, света нет…

Последний дождь. Чего-то ждешь,

с меня смывает ветра ласки.

Ты, может быть, меня найдешь, -

сотри оставшиеся краски!

Сорви шнурок чужой струны,

развей, написанное мелом! -

В себе отысканным пределам

мы удивляться не должны.

Себя вернуть. Забыть, заснуть, -

с едва душой и целым телом, -

Мне стать такой когда-нибудь

не суждено и не хотела б!

Пусть боли свет: то есть, то нет…

Намек на ласку …Слишком мало

Жал об меня не обломало.

Да цел, покуда мой портрет!

Пусть я мягка, как та свеча,

что, освещая путь, мгновенна.

Все то, что в ней – не сгоряча,

все, что во мне, – то сокровенно…

Так горек призрак теплоты,

во мне души обледенелой…

Как сок от вишенки неспелой,

как кровь на строчке: "Я плюс ты"…

Without you

My thoughts are pressing. Life is lession.