В окопах Сталинграда

Потом баня. В ней холодно, санитарок, чтоб обмыть нас, не хватает, в перевязочную очередь. Ходячие захватили лучшее белье, а мы, лежачие, лежим в рваных рубахах, засунув истории болезни под повязки. Опять ругаемся и ждем своей очереди на стол. Сквозь поминутно хлопающую дверь видно, как суетятся врачи в соседней комнате.

Раненых много, большинство из 64-й и 57-й армий, с той стороны кольца, с юга, с севера.

– Пять суток везли… Всю душу вытрясли… – ворчит кто-то в углу.

– Шоферов бы всех этих на передовую. Разжирели… Торопятся куда-то…Это откуда-то уже из другого угла.

– И без курева все время… Там, говорят, получите. Дождешься…

– Повязка вся промокла к чертовой матери…

– Сестра, а, сестра… Двое суток не оправлялся.. Дала бы утку…

Сестры сбились с ног, проходы завалены ранеными, коптилки от сквозняков поминутно гаснут.

В палату попадаю уже утром к завтраку. Маленькая, на пять человек, командирская. Санитары ставят носилки посреди комнаты.

– Где свободная койка?

– Вон туда, на место Варламова. Посмотри только, переменили ли простыни.

Раненые, завернувшись в одеяла, сидят на койках – хлебают что-то из глиняных мисочек. Один спит.

– Из какой армии?

– Шестьдесят второй.

– Не из тринадцатой гвардейской?

– Нет, сто восемьдесят четвертая.

Долговязый с раскосыми глазами парень, в коротких, чуть ниже колен кальсонах, подсаживается на мою койку

– Ну-ну, рассказывай, сосед… Как там? Взяли вы уже баки?

– Черта с два…

– А наших не передвинули, не знаешь? Говорили, что правее вас поставят.

– Пока нет. Правее – девяносто вторая…

Еще двое подсаживаются, держа миски в руках между колен. Один безногий, на костыле, с гвардейским значком на рубахе, востроглазый и вертлявый, другой угреватый, но красивый. Черноглазый и курчавый.

– Нога, что ли? – спросил безногий.

– Нога.

– Осколком, пулей?

– Пулей. Из пистолета…

– Из пистолета?..

– Из пистолета.

– Где же это ты умудрился?

– Чего ж тут умудряться? Выстрелил фриц, и все. На то им и оружие дают.

– Кость цела?

– Голень ниже колена перебита.

– Полтора месяца как из пушки, – говорит раскосый и ставит миску на окно. – Это если остеомиелита не будет

– Чего не будет?

– Остеомиелита. Это когда осколки в свищ лезут Костяные. Тогда, пока все не вылезут, лежать будешь.

– А нерв задет? – спрашивает другой, похожий на грека.

– Черт его знает.

– Пальцы чувствуешь?

– Чувствую.

– А двигать можешь?

– Не пробовал.

– Попробуй.

– Как будто шевелятся.

– Твое счастье… У нас тут лежал один. Рана чепуховая – на десятый день зажила, а нерв повредило – радиальный на правой руке. Дали год отпуска – пока не восстановится.

– А он что – сам восстанавливается?

– Сам. Только медленно очень. По миллиметру в день. От места повреждения до кончиков пальцев. А если порван, тогда сшивать надо канитель дай боже.

– А вот у нас случай был, – перебивает раскосый и начинает рассказывать бесконечную историю о том, как одному лейтенанту отбило член и как хирург восстанавливал ему. Рассказывает он долго и подробно, со всеми деталями, но слушают все его с удовольствием. В госпиталях вообще охотно говорят о различного рода увечьях и ранениях и с особым удовольствием о своем собственном. И где его ранило, и при каких обстоятельствах, и как на плащ-палатке тащили, и как наркоз давали, а он не брался («выпил я перед тем малость»), и как осколок «вот такой величины» вытащили, и как в машинах потом трясли…

– Тебя тоже трясли? – смеется курчавый.

– Дай бог. Все внутренности наизнанку.

– А через Волгу как? На лодке?

– Нет. На лошадях. Стала уже Волга.

– Ну?..

– Неделю как стала. В одном месте только не замерзла – полынья осталась – против водокачки.

– Слава богу… Наладилось, значит, снабжение.

– Понемножку…

– И шамовка лучше?

– Не лучше, но больше. И хлеб вместо сухарей.

– Ну, а фрицы как? – перебивает безногий.

– Сидят. Огрызаются.

– Вот сволочи. И неужто бомбят еще?

– Бомбить не бомбят. Боеприпасы только сбрасывают.

– А наши?

– Тоже не очень. Раза три в день «илюши» летают за бугор, по ночам «кукурузники».

– А «ванюша»?

– «Ванюши» нет. Умолк.

– Не жизнь, а малина! – хлопает он рукой по колену и смеется: – Надо на передовую, а то зажиреешь здесь на булочках да манной каше… У вас там небось манкой не кормят…

– Надоела, что ли?

– Поживешь – увидишь. Утром манка, в обед манка, на ужин манка. Ни одна баба на тебя смотреть не станет.

– У Ларьки все бабы на уме, – смеется черномазый, сверкая зубами. – Ноги нет, а все о бабах…

– А о ком же! Полтора года баб не видал, а тут их пруд пруди. И врачи, и сестры, и кухарки-все бабы…

– А лечат как? – спрашиваю.

– Кто? Кухарки? На обед увидишь…

– Лечат ничего, хоть и молоденькие, – говорит раскосый, – с ног только сбиваются – раненых уж больно много.

– А сестры?

– Сестры ничего, жить можно. Наша – палатная, совсем хорошая. Варя. Вот хозяйка – та похуже. Белья хорошего не добьешься, БУ все, с завязками, ржавое…

– Ты ей скажи, чтобы тапочки дала, сама никогда не додумает. Ты кто лейтенант?

– Лейтенант.

– Тогда хуже. Она у нас капитанов и майоров только признает. В двенадцатую вот палату – там три капитана – дала халаты, а нам один на пятерых…

– А газеты есть?