В погоне за счастьем

— Лик, — ноет умоляющим тоном. — Я тебя люблю и хочу, чтобы ты была счастлива. Уж не знаю, что там на фото, но судя по всему, запечатления момента, когда Димку с вставшим членом оседлала какая-то шлюха, тебе не прислали. Поэтому, как бы в твоём понимании он сейчас не был плох, — не руби с плеча. Осмелюсь заявить, что при взгляде со стороны, этот парень действительно тебя любит и собрать ему вещи, вышвыривая за порог вместе с ними, как одну из ненужных, не поговорив обо всём, основываясь на том, что ты бы себе подобного поведения ни в жизнь не позволила, неимоверно глупо! Флирт не всегда измена!

— Как и секс без проникновения, — усмехаюсь в ответ.

— Лик, — выдыхает звучно и грузно.

— Я тебя услышала, — отвечаю ровно. Притупляю чужую бдительность тишиной голоса.

— Ложись спать, — советует мягко. — Не совершай глупостей. — Обдумаешь все и взвесишь на трезвую голову.

— Спасибо, — отзываюсь спокойно.

— Обещаешь?

— Обещаю.

***

Четвертый бокал наполняется до краев, опустошая прихваченную с собой бутылку. Истинный вкус вина потерян часами ранее. Сейчас на языке ощущается только горечь и крепость от чрезмерного злоупотребления алкогольным напитком.

Рука, лежащая на бортике ванны удерживает в горящем состоянии экран телефона. При этом палец зависает посреди нескольких иконок меню, не решаясь нажать на одну или же другую.

Череда мыслей, кричащих о том, что не стоит кому-то звонить, сменяет доводы о том, что следовало бы набрать знакомый номер и высказать на эмоциях всё то, что думаю на его счёт. К чему это приведёт? К очередному разрыву. Второму? Третьему за этот год. Может быть именно он расставит точки над "и" окончательно.

Перед глазами с периодичностью открываются и закрываются фото, присланные анонимом. Под озвученные Лизкой фразы, циклично звучащие в пульсирующих висках: " Флирт — не измена".

— Точно, — заключаю со злой усмешкой, решаясь подпортить Верховцеву вечер.

Набираю на экране фривольный текст, после прочтения которого, по обыденности, мужчины должны прибегать домой, бросая на полпути все дела и заботы в желании скорее вернуться в пламенные объятия " второй половины", чем они не были заняты и где бы до этого не находились. В красках, кратко, но ёмко, описываю в паре строк мягкую пену, скрывающую под собой нагое, возбужденное тело; капельки воды, стекающие вниз по груди к животу.

Растягиваю губы в довольной улыбке. Маркетинг штука серьезная. Не зря я потратила последние несколько лет на глубокое изучение его психологической стороны. Любой товар можно подать красиво. Продать дорого. Очень дорого. Особенно то, что подчиняется животным инстинктам. Эмоции. Красивое тело. Любовь. Секс. Х

Перечитываю игривый текст перед отправкой. Палец на секунды зависает на кнопке выбора адресата.

" Флирт — не измена", — повторно проносится в мыслях. Звучит издевательски. И в то же время завлекающе. Лукаво.

Список контактов представляет собой ни одну сотню знакомых, забитых в памяти телефона по имени или вызываемой у меня ассоциации. Кому из них кроме Димки я могла бы отправить подобное сообщение? Шефу? Одному из бывших клиентов? Кому-то из однокурсников? Бред. Никому. Потому как в записях нет подходящего контакта. Он остался лишь в памяти. Сохранённый на самых задворках. За стеной из притупившейся боли.

Тело охватывает ощутимой дрожью. И виной тому не отпускающий алкоголь или же понизившийся градус набранной в ванну воды. Виной тому тот, о ком я старательно гнала прочь зарождающиеся в сознании мысли. Все это время. Все эти годы. Тот, кто наверняка прибывал бы в состоянии эстетического шока, наблюдая то, " во что " я смогла " вырасти". Принимая жестокость за данность. Отсутствие эмоций- за благо. Старательно, с удаленной прытью, следуя к своей цели. Выставленной на порядок выше той планки, превзойти которую раньше не смогла бы решиться.

Пальцы скользят по цифрам, точно по клавишам неведомого мне инструмента. Влажной дорожкой на экране выводят странный узор, схожий с иероглифами или же пентаграммой. Способствующий вызову Дьявола. Позволяющему впустить черноту в свою жизнь. А в висках начинает усиленно биться отчёт. Сколько времени прошло с нашего последнего разговора. Два года..? Да. Два года.

" Отправить" — значится внизу.

"Нет"- проносится ответом в мыслях.

" Что я теряю?" — раздается подначивающий голос внутри. Словно демон искуситель, подкравшийся незаметно, устраивается рядом, для долгого разговора сама с собой. Ухмыляется. Располагаясь со всеми удобствами. Ласково и сладко нашептывая свою волю прямо мне в уши.

Зажмуриваюсь. Резко нажимаю подушечкой пальца по светящейся клавиши. Повторяя вслух мысль, промелькнувшую за секунды до производимого действа " Если промахнусь и не сработает, значит не судьба!"

Распахиваю ресницы, закусывая губы до боли. От осознания своей неизбежности. Невозможности повернуть вспять промелькнувшее перед глазами мгновенье. Завершившееся яркой меткой на экране, гласящей об отчёте отправки " Доставлено".