В поисках настоящего

Я закрыл глаза, стараясь отвлечься от чьих-то смешанных с туманной сыростью далеких голосов, рева мотора, гудков клаксона… Нужно возродить, придумать образ человека, которого называют Старьевщиком. У меня он получился невысокого роста, толстенький, лысоватый с крючковатым носом, в коротковатых серых штанах на подтяжках, некогда белой майке, засаленной и местами в дырах от сигарет, вязанной жилетке и сланцах на босу ногу. Он хмурился, делая напускное серьезное лицо: «Чем могу быть полезен?» – с отчетливо «богоизбранным» акцентом спросил он меня.

Удивившись детализированности надуманного образа, я уверенно зашагал вперед.

Мимо меня без конца проплывали тени людей, машин, домов. Туман просвечивал блеклый свет фонарей, какие-то неразличимые вывески… Я шел вперед в полном неведении куда – просто шел зная , что к Старьевщику. Лишь иногда успевал выцепить взглядом из белой жижи какую-нибудь мелочь, напоминающую мне, что я все еще в Городе. Кругом ничего не видно, если бы не силуэты и постоянно меняющийся фоновый шум, то можно представить, что я не посреди «бесконечного мегаполиса», а иду по чистому полю – ни дерево, ни стена или мусорный бак, ни даже бордюр, ни разу не попались мне на пути.

Я шел прямо, иногда без всякой причины, опираясь лишь на мимолетную прихоть сворачивая, потом в другую сторону… Мой путь пролегал через заполненные толпами кварталы, сквозь тихие переулки, широкие проспекты и маленькие улочки, по которым разносился собачий лай… Все это я мог лишь слышать. Звуки взяли в тумане, а я верил, что их источники действительно существуют.

В который раз мне было страшно? Я боялся, что всегда придется брести среди этого странного белого вещества, что я никогда не смогу выбраться отсюда… Но все же образ невысокого странного человека, в штанах на подтяжках, никогда меня не покидал.

Шел, пока впереди не увидел яркое мерцание. Казалось, блеск тысяч вспышек чудеснейшим образом развеивал плотную массу тумана, и даже издали сиянию света удавалось достичь меня. Еще до конца не осмыслив свою находку, я ускорил шаг надеясь, что видение не исчезнет.

Надо мной, исполином нависали очертания огромной, усыпанной мигающими лампами вывески. «Morrison’s megamarket» – подмигивали мне тысячи вспышек. Откуда-то из-за надписи доносилась приглушенная мелодия – легкий джаз: ненавязчивые, приятные переливы. Почему-то вспомнился Старик с маленьким магнитофончиком.

Судя по всему, щит магазина нависал над воротами, яркими огнями привлекая бабочек-покупателей. И я – одна из них, не раздумывая, направился к манящей музыке…