В поисках сокровищ

– Еще чего! Открывай всякому! Нет Вась­ки дома, иди, по канавам ищи дружка свое­го! У нас канав много, но ничего, авось най­дешь!

«Да, – подумал Стас, – с такой не дого­воришься».

– Тьфу на тебя, скверная баба! Так дома Васька или нет?

– Нету его, сказано же! Убирайся, про­хиндей! А то милицию вызову!

– А что б тебя приподняло и прихлопну­ло! – разозлился мужчина и стал спускаться по лестнице. Стас тоже бросился вниз и вы­скочил на улицу. Убийца вышел и остано­вился в раздумье.

Потом медленно куда-то побрел. Стас дви­нулся за ним.

«Интересно, куда это он, наверное, к мага­зину, где еще алкаша искать, – размышлял Стас. – Эх, я раньше не сообразил, мог бы уже успеть предупредить Василия». Действи­тельно, невдалеке оказался продовольствен­ный магазин. А за углом на сваленных горкой досках распивали водку три задрипанных ал­каша.

– Эй, мужики, привет! – сказал Убийца.

– Привет, коли не шутишь! Чего надо-то?

– Василия Дыщенко ищу! «Хорошо, – подумал Стас, – хоть фами­лию его узнал».

– Василий теперь в отключке! Достаканился!

– В отключке-то в отключке, да где ж его искать?

– А дома!

– Дома его нету!

– Точно нету или Дурноглазая так гово­рит? – осведомился один из собутыльников.

– Кто? – поразился Убийца.

– Алка Дурноглазая, женка его!

– Да она бешеная какая-то!

– Это точно, – засмеялись мужики, – оглашенная баба, просто не баба, а… помой­ка с голосом! И как он с ней живет…

– А как видишь! Пьет мертвую!

– Не, он не через нее пьет, он через делиш­ки свои московские пьет! – заявил другой. Стас навострил уши.

– Какие такие московские делишки? – поспешил спросить Убийца.

– Да кабы знать! Только когда он так страшенно пить начал? А посля того, как в Москве какие-то у него делишки завелись. А я его один раз пытал, скажи да скажи, Вася, а он только рукой машет, нельзя, мол, Сеня, говорить, никак нельзя.

– Так и не сказал? – поинтересовался Убийца.

– Нет, так и не сказал. Он мужик желез­ный!

– Да какой же он железный, коли пьет мертвую? – усмехнулся Убийца.

– То вещи разные, – важно отвечал Се­ня. – Горе у мужика, вот он и пьет горькую! А что с дружком горем не делится, так это его право. А у нас теперича права человека охраняются, понятно тебе?

– Понятно! Не скажете, мужики, где еще его поискать можно, он мне позарез нужен!

– А ты часом не из Москвы? – насторо­жился Сеня, решивший, что сболтнул лиш­него.

– Нет, мужики, я из Питера приехал! – успокоил их Убийца.

«Врет», – сразу же решил Стас.

– Питерский, говоришь? И как там жизнь в вашей колыбели?

– В колыбели? – не понял Убийца.

– Ага! Питер – колыбель революции!

– А! – засмеялся Убийца. – Понятно! Ничего жизнь, идет, как везде. И все-таки, где бы Василия найти?

– На бутылку дашь? – вдруг спросил му­жик, до сих пор не произнесший ни слова.

– Запросто! – Убийца полез в карман и вытащил десятитысячную бумажку. – Этого хватит?

– За глаза и за уши! А теперь нагнись-ка, я тебе на ушко скажу!

Стас с тоскою наблюдал, как Убийца скло­нился к мужику, и тот в самом деле что-то ему шепнул.

– Спасибо, мужики! Ну, я пошел. Счас­тливо оставаться.

– Скатертью дорожка!

Стасу ничего другого не оставалось, как следить за Убийцей.

Тот не спеша перешел через улицу, потом свернул в проходной двор, Стас следовал за ним. Пройдя двор, Убийца исчез. Стас не мог понять, как же он его упустил. И тут кто-то схватил его за шиворот и втолкнул обратно во двор.

– А ну, говори, кто ты такой? И чего за мной шастаешь?

Прямо в глаза мальчику смотрел Убийца.

– Я? – пролепетал Стас.

– Ты! Ты! Говори, живо!

– Вы ошибаетесь!

– Не ври мне, парень! Я тебя еще во дворе у Дыщенко срисовал!

– Уверяю вас, вы ошибаетесь! Я просто гуляю!

– Ты здешний?

– Нет, я из Москвы! Я тут на каникулах!

– Хорошо вашему брату, каникулы! – вздох­нул Убийца и полез во внутренний карман.

«Сейчас он меня пристрелит!» – мелькну­ло в голове у Стаса.

Но вместо пистолета Убийца достал ка­кую-то книжицу, вроде удостоверения.

– Вот, погляди, парень, может, хоть это тебе язык развяжет!

У Стаса с перепугу все плыло перед глазами.

– Читать умеешь?

– Умею, но я забыл очки… – соврал Стас.

– Так вот, тут сказано, что я – капитан МВД. Прибыл сюда из Питера, ибо рассле­дую одно дело.

– Вы – милиционер? – опешил Стас. Но тут же вспомнил, что преступники часто при­крываются документами убитых милиционеров.

– Ну да, чудак человек!

– А почему я должен вам верить?

– Ах, ты мне еще и не веришь? Стас промолчал.

– Ну что я могу поделать! Не веришь – не надо! Но хоть имя свое скажи.

– Станислав Смирнин.

– Смирнин? Станислав? А папу твоего не Кириллом Юрьевичем звать?

– Да.

– Стасик, мы с тобой оба богатые будем, не узнали друг дружку! – уже в голос хохо­тал капитан. – Не узнаешь? Я же…

– Ой, дядя Володя! Вы?

– Я, старик, я!

Счастью Стаса не было пределов! Влади­мир Крашенинников, друг его папы! Знаме­нитый следователь Крашенинников!

– Так, Стасик, выкладывай как на духу, что ты здесь делаешь?

– Дядя Володя, я вас за убийцу принял!

– За убийцу, это еще почему?

– Потому что я приехал сюда, чтобы найти этого Дыщенко и предупредить…

– О чем?

– Его хотят убить!

– Кто?