В поисках спокойствия души

Работа была дописана и уложена уголками на краю стола. Книги передавали свой аромат, мне нравится их запах и тишина. Кто ты? Передо мной сидел молодой человек в очках, читал книгу то и дело поправляя галстук. Ему было жарко, а на улице уже наступила зима. Пока не выпало снега, однако наступили холода.

Аккуратно сложив листки в портфель он устремился к выходу. Накинул шарф, куртку, шапку и вышел на промёрзшую улицу. Его шаги разбивали холодный воздух, быстро шагали к той двери, где его ждала новая жизнь, возможности. Он долго к ней шёл, а теперь когда наступил тот самый момент, он не знал что делать.

– Здравствуй, Роберт. Мы ждали тебя к вечеру.

– Да редактор, но я сумел закончить работу раньше срока.

– Это похвально, Роб, это мы ценим. Посмотрим, что ты создал.

Мужчина средних лет который был литературным редактором, не самым известным и влиятельным, но чутким и любящим новшества, сидел на кожаном кресле и внимательно вчитывался в написанное.

Роб провёл несколько напряжённых минут в ожидании вердикта, и, когда кресло повернулось, его сердце заколотилось как барабан. Он подошёл к столу и вопросительно взглянул на редактора, который пережёвывал язык, не зная что сказать.

– Роб, ты талантливый писатель. Таких как ты очень мало, и встречаются они редко. Понимаешь это твой дар, и его нужно использовать с особой осторожностью. Твоя книга… она не раскрывает весь твой талант. Ты можешь больше. Я это почувствовал, как только ты вошёл в мой кабинет. Поэтому я с тобой честен. Книга неплохая, в ней есть всё, что нужно. Но никто не скажет, что написал её ты. Она лишь для вечера, ничего больше, она не вызывает бурю эмоций. Можно сказать, это посредственно. Тебе нужно постараться. Найти свой путь в литературе, не обязательно идти за всеми. Зачем тебе эти штампы?

– Я понял вас. Книга не вызывает эмоций. Значит она бессмысленна.

– Следует добавить многое, тогда она обретёт новое лицо. Я желаю тебе удачи.

– Спасибо вам редактор, что уделили мне время и поделились мнением. Спасибо вам большое.

Разочарование. Кто не знает этого чувства? Каждый. Каждый хоть что-то делал, разочаровывался. Но не каждый продолжал своё дело, не совершенствовался. Все мы знаем, идеала нет. И откуда ему взяться, ведь все мы ошибаемся. Однако ошибки могут привести к чему-то большему чем идеал.

– Вы очень талантливы. Все так говорили. А книга никому не нравится.

Полулёжа на диване он держал её в руках, он думал, она станет путёвкой в новую жизнь. На самом деле только показала его несостоятельность. Роб отбросил книгу, взял бокал коньяка и пил. Он пил до тех пор, пока не увидел меня. Его зрачки расширились, будто в тёмной комнате он искал источник света, как делают кошки, руки затряслись, а бокал упал и разбился о пол.

Он не мог поверить своим глазам, и несколько минут смотрел на меня как на приведение. Его рука в дрожи, испуг, губы искривились в страхе, а глаза видели чудо. Он протянул руку, но не ощутил меня, ведь я был немного дальше.

– Ты призрак? У меня галлюцинации? Это сон?

– Я не призрак, не галлюцинация и не твой сон. Мы в реальности.

– Ты ещё говоришь.

– Да. Я и сам не рад этому, но иногда хочется поговорить. А когда можешь разговаривать, но не с кем это сводит с ума. Было бесцеремонно прийти к тебе. Но хочу сказать, мы пробыли вместе целый день.

– Как так? Я… я… я не… видел тебя.

– Мало кто может нас увидеть. Только наркоманы или алкаши, бывают исключения.

– Нас?

– А да, ты же не в курсе. Об этом лучше поговорить потом.

– Это всё из-за коньяка, что я пьяный?

– Возможно, Роб.

– Ты…

– Да, Роб. Я, Душа.

Он упал без сознания и пробыл так до утра. За это время я успел осмотреть его квартиру. Она была маленькой, маленькая кухня, комната с диваном и столиком, рабочая зона. Я так и не нашёл спальню, значит он спал на диване, а рядом был рабочий стол у окна и со светильником, видно он работал день и ночь, и времени на сон было мало. Среди бумаг расставленных на столе я увидел необычную. Неказистым почерком в ней было что-то написано, но у писателей не такой почерк. Такой подходит врачам. Мне стало интересно, под покровом ночи в блеске луны я разбирал каждую букву, составлял слова, из слов предложения. Я понял, почему он видит меня, почему не сразу упал в обморок. Он был болен. И мне кажется его случай был тяжёлым, по самой грани жизни, но он держался и хотел исполнить свою мечту. Чтобы увековечить своё имя в истории литературы.

– Серьёзно? Постой… ты хочешь сказать, что он не наркоман… а бутылка?

– Был тяжёлый день. Он болен, Дэп. Болен.

– Да… ты хочешь сказать, Лия тоже.

– Я не уверен, но есть вероятность.

Тело рядом с нами дало признаки жизни. Он попытался открыть глаза, но боялся. Роб слышал голоса в комнате и не мог поверить. Утреннее похмелье давало о себе знать. Но подобного даже в фильме не увидишь. Он аккуратно подобрал бутылку с пола и попытался как можно естественнее встать и вскинул руку, готовившись ударить тех, кто говорил.

– Ты поосторожнее, не поранься.

– Вы кто такие?

– Мы знаем всё о тебе. Зачем уехал из города?

– Какого города? Кто вам сказал?