В штиль

Художник подошел ближе и смотрел сейчас в лицо Джорджу Смиту так дружелюбно, словно угадывал все его мысли. Вот он слегка покачал головой. Вот палочка от мороженого выпала из его руки. Вот он попрощался с Джорджем Смитом - доброй ночи, доброй ночи. Вот он пошел прочь, к югу.

Джордж Смит стоял, глядя ему вслед. И спустя минуту он начал делать то, что только возможно было сделать в его положении. Он отправился в путь вдоль берега, мимо верениц фавнов и сатиров, пляшущих единорогов и пьяных от вина и счастья девушек. Он прошел долгий путь, не отрывая глаз от бушующей вакханалии. А когда он дошел до конца, то повернулся и двинулся в обратном направлении, всматриваясь в песок так пристально, будто искал потерянную вещь. Так он бродил до тех пор, пока темнота не скрыла от него картины на песке.

Джордж Смит сел за стол ужинать.

- Ты опаздываешь, - сказала жена. - Мне пришлось спуститься одной, я была голодна.

- Ты правильно сделала, - сказал он.

- Было что-нибудь интересное во время твоей прогулки? - спросила она.

- Нет, - сказал он.

- Ты странно выглядишь, Джордж. Мне кажется, ты сегодня заплыл слишком далеко и чуть не утонул. Я вижу по твоему лицу, что это так. Ты заплывал ведь сегодня слишком далеко, Джордж?

- Да, - сказал он.

- Прошу тебя, больше никогда этого не делай, - сказала она, изучая его лицо. - Ну, что ты будешь есть?

Джордж Смит взял со стола меню и начал читать его, и вдруг остановился.

- Что такое? - спросила жена. Джордж Смит повернул голову к окну и на секунду закрыл глаза.

- Слушай.

Она прислушалась.

- Я ничего не слышу, - сказала она.

- Неужели?

- Ничего. Что это?

- Прилив. - Джорд Смит ответил не сразу, глаза его все еще были закрыты. Начался прилив.