В стране подобий

Ведь без вины не хочется страдать.

Как птица в небо я хочу взлететь,

Но крылья мне давно подрезал ты.

Я не могу с тобой в огне гореть,

Но люди не уходят от судьбы.

Поверь, я никуда не ухожу.

Глаза закрой и я к тебе вернусь,

Я только грустным взглядом провожу

Свою мечту, не плачь, я остаюсь.

В пыли седого фимиама

В пыли седого фимиама

Вся жизнь игра, мечта и драма,

Где мы за тонкую чертой

В разлуке обрели покой.

Теперь мы врозь, но я с тобой.

И в бездне будничных желаний

Наш дом построен из страданий,

Страданий страсти и мечты,

Страданий полных красоты,

Где ты и я, где я и ты.

Прости меня, мою наивность,

Мою животную активность,

Мой яркий свет в твоём окне,

Моё дыханье при луне

И мысли в хрупкой тишине.

Прости мне то, что я хотела

На сцене петь, – и там я пела!

И в белом сумраке теней

Жила прохладою своей.

И буду жить до вечных дней.

Вся наша жизнь с тобой спектакль,

Спектакль ночи… Ветер плакал,

Смотря наигранно в окно,

Но было с выше нам дано

Веселье, музыка, вино…

Улыбки грустной выраженье,

Слезы зеркальное скольженье

Ещё ни раз увидишь ты

В тени сердечной простоты

И в споре зла и доброты.

В пыли седого фимиама

Вся жизнь игра, мечта и драма.

Ты мне о вечном говорил,

Всё время льстил и этим жил.

Грехом обмана дорожил

И сам судьбу свою лишил

Счастливой жизни и мечты,

Где были б вместе я и ты.

Старая пластинка

Разбилась старая пластинка

На сто виниловых частей,

Так заросла травой тропинка

К беспечной юности моей.

Волшебный диск воспоминаний

Был возрождением мечты

И в нотах огненных желаний

Являлся образ красоты.

Старая пластинка в прошлое звала.

Лунная тропинка музыкой была.

Лунная тропинка в радость прошлых дней.

Старая пластинка, старая пластинка любви моей.

Уже не соберёшь осколки

И не воскреснет тот сюжет,

А жизнь расставила на полки

Воспоминаний яркий свет.

Разбилась старая пластинка

На сто виниловых частей,

Так заросла травой тропинка

К беспечной юности моей.

Вся моя жизнь

Остывший кофе,

Пёстрый пол,

Ночная тишина

И маленький, журнальный стол

У самого окна.

Вся моя жизнь,

Мои мечты

Здесь, в четырёх стенах.

Я всё бегу от суеты

И забываюсь в снах.

Из крана капает вода -

Однообразный звук.

Воспоминаний череда

Охватывает вдруг,

И ручка медленно скользит

По клеточкам листа.

Простая песня, как магнит

Ложится на уста.

Клубится дым от сигарет

И тает в вышине,

И в новых строчках рифмы нет,

Есть мысли о тебе.

За кругом круг,

За годом год,

Уходят без следа.

Но я-то знаю, что взойдёт,

Взойдёт моя звезда.

Как пламя вспыхну в небесах,

Те дни не далеки.

Не потому ль мои глаза

Блестят, как огоньки.

Ночной сюжет

Ты покидаешь мой дом

Каждое утро в пепле рассвета,

Будто плохая примета

Видится днём.

Ты оставляешь лишь тень,

Томную тень вечной прозы

И алое крылышко розы

В сердце моём.

Ты возвращаешься вновь,

Чтоб окунуться в бездну желаний.

Цепи червонных признаний

Пророчат любовь.

Но безразлично заря

В окна кидает яркие блики

И птиц первозданные крики

Ранят меня.

Ты покидаешь мой дом

Каждое утро в пепле рассвета,

Будто плохая примета

Видится днём.

Дневная пустота мешает жить

Дневная пустота мешает жить

И ёжится душа в огня рассвета.

Я верю: можно счастьем дорожить,

Но где оно? – не нахожу ответа.

Возможно, счастье – отдавать любовь,

Мгновениям беспечности внимая.

Разбиться сердце и подняться вновь,

И верить чувствам, подлости не зная.

А может быть, оно живёт в мечтах,

В красивом сне таинственно далёком

На грезится в Эдемовых садах

Иль в океанском сумраке глубоком.

Дневная пустота мешает жить,

И ёжится душа в огня рассвета.

Я знаю: нужно счастьем дорожить,

Но где оно? – не нахожу ответа.

Он только пишет копии с картин

Ты на пустом холсте оставишь след.

Легко ложится линий паутина.

Твоей души неповторимый свет

Мерцает пёстрым блеском турмалина.

И, может быть, получится картина,-

Бродячей жизни вечный амулет.

Твои "шедевры" не признают, нет.

Вся яркость красок белой пеленою

Сольётся в нарисованный сюжет,

И тот сюжет останется с тобою.

Ты только пишешь копии с картин.

Чужая слава ровными штрихами

Воссоздана умелыми руками,

Палитрой символических седин

И скромными домашними мечтами

Того, кто пишет копии с картин.

Всё также улыбается Джоконда –

Бессмертный образ древнего творца.

Немое, историческое рондо

Под кистью иллюзорного певца.

Ты – песня без начала и конца.

И только тонкий штрих на чистом фоне

Запомнит контур твоего лица,

Но всё это тебя не беспокоит.

Ты только пишешь копии с картин.