В тени желаний

Так странно было самому снимать с нее одежду, целовать, ласкать. Абсолютное удовольствие граничило с болезненным. Она выгибалась под моими руками, губами. Я тихо умирал. Алёна была совсем не против. Нет. Она испытывала те же эмоции, что и я. В жизни все было много ярче и острее, чем рисовало болезненное воображение. Коробило одно, как одеть презерватив и не испугать? Не испугалась, зато испугала меня. Замер. Отодвинулся. Стиснул зубы, вышел из нее. Попыталась удержать, не позволил.

— Какого Черта? — на что я разозлился, и сам толком не понял. В душе все пело. Я сейчас мог бы стать первым. Мгновение спустя понял, в чем причина злобы. — Что ты своему Вовику сказала о себе?

Серые глаза испуганно, растерянно смотрели на мою разъяренную физиономию. Губы задрожали. Бл… Снова ревет и снова из-за меня. О чем думаю? Не могла ёж мной воспользоваться. Ей до такого далеко. Слишком умная, правильная. Притянул к себе, прижал к груди.

— Прости, прости меня, пожалуйста! Я — дурак, идиот! Алён, я люблю тебя! Схожу с ума от ревности, схожу с ума от желания. Прости! Какой я друг? Я не хочу быть другом.

Принялся целовать волосы, влажные ресницы.

— Колючка моя мелкая.

— Ты — и вправду дурак, если искренне верил, что я с тобой просто дружу. Гад самовлюбленный.

— Гад, — тело парило где-то в ночном небе. — Влюбленный, только не в себя, а в тебя.

Секс? Какой нахрен секс? Главное, она сказала, что любит! Остальное потом. Зарылся носом в пушистые пряди.

— Ваниль, корица и ты.

— Что?

— Запах. Всегда его любил. Ты пахнешь ванилью, корицей и собой, — вспомнил об одежде. — И тебе нужно новое белье. Какого Черта ты ходишь в старом?

— Идиот!

— Соглсен. Завтра же пойдем, и я куплю новое, если тебе так лень.

— Идиот! Мне не лень. Его ты подарил! — она попыталась вырваться, не пустил.

— Лежи смирно. С Вовиком твоим я сам разберусь. Он когда приедет? — я с каким-то садистским удовольствием представил рожу хмыря.

— Послезавтра. И я сама.

Долго. Столько ждать я не мог. Отпустил девчонку, скатился с дивана, схватил ее джинсы и убежал в ванную, закрылся. Достал из кармана телефон, набрал номер.

— Да, сладкая моя, — раздался в трубке сонный голос.

— Она больше не твоя, — бл… Как давно я мечтал это сказать!

За дверью «сладкая» что-то истерично выкрикивала.

— Так значит? Уб…

— Так. Захочешь поговорить, я к твоим услугам. А про нее забудь.

— Поговорим.

Положил трубку, вышел к разъяренной Лёнке, задорно улыбнулся, сгреб визжащее создание в охапку и утянул на диван. Не пущу…

Странно, но с Вовиком после взаимного мордобоя мы как-то сдружились.

И имя мне Смерть

Романтичная мистическая миниатюра о странной любви, написанная от лица Смерти. Примечание: имеется парочка моментов гибели людей, и своеобразная романтика, трагичного конца нет (автор их не любит).

Кто сказал, что у смерти женское лицо? Этот человек ошибся. Впрочем, люди часто ошибаются. Порой они представляют себе зверя с клыками и когтями, гоняющегося за ним по пятам. А иногда, подчиняясь нервной фантазии художников, воображают меня высоким скелетом в плаще с косой. Косить смертных… Забавная аллегория.

Я пнул пустую пластиковую бутылку и легко провел ладонью по шершавой влажной стене многоэтажки. За века важными остались только эмоции, рождаемые от подкожных нервных окончаний и рецепторов. Тактильные ощущения доставляют неимоверное наслаждение. Это сродни человеческому оргазму, прикоснуться к чему-либо, ощутить запах, вкус. Я чувствовал стену рукой, я ловил ливень лицом. Встречные прохожие, укрытые под зонтиками и капюшонами, огибали меня или, не заметив, толкали, спеша домой к своим женам, детям, кошкам, собакам… вот этот к рыбкам… или в бар к друзьям напиться в пятничный вечер.

Меня снова зацепили плечом. Свободной рукой я стряхнул воду с вымокшего насквозь пальто вместе с отпечатком этого человека. Не люблю прикосновения людей. Они противны. Порой и вовсе омерзительны, но это ничто по сравнению с испытываемым мной наслаждением от окружающих предметов. Они восхитительны, невообразимо приятны. Я мог бы застонать вслух.

Мимо прошел такой же. Я обернулся, нашел взглядом его человека. Это была женщина. Ее мысли не были здравыми. Она спешила домой к мужу, приготовить ужин. Мужчина бьет ее, потом просит прощения. Она прощает. Сегодня он не остановится. До больницы она не доживет.

— Жаль, — заметил я вслух.

— Мне тоже, — искренне ответил Смерть.

Мы разминулись. Я шел следом за пожилым мужчиной с цветами. Он не дойдет до жены. Я протянул ладонь к затылку и надавил на шапку, струйки воды с нее и волос стекли по шее на позвоночник и впитались в кофту. Снова приятно. Тяжелые полы пальто хлопали по коленям. Я дыхнул, выпуская еле заметное облачко пара из легких. Сегодня не так холодно.