В томлениях души

  Настежь распахнуты окна, в окна врывается ветер,
  Белое мчится утро на золотой карете…
  Скоро для нового дня там, на кузнечном стане,
  Где щёки раздули меха, десять монет отчеканят.
  Выльют все формы для плоти чудных зверей
                                                          и растений,
  Дунут на карусели неуловимых мгновений…
  Снова проснутся люди утром таким чудесным,
  Медленно и неохотно проснётся моя невеста —
  Не глядя найдёт «Baccarat»
                                 на полке в старинном буфете,
  Без yмолку будет болтать об «эко», о море, о лете.

1987

Огонёк

В полях заснеженных завыла вьюга,
В дороге дальней умолкают наши речи —
Твой слышу шёпот страстный я, моя подруга,
И там горят, блесной мерцая лунной, свечи.

Над ними скорбная дрожит, дрожит рука,

Уста молитвой осеняют душу —
И здесь в со~гласии тебя умеют слушать,
Душа, как ангелы, легко витает в облаках…

Не здесь ли матушки-России уголок,

Где затерялось вновь тысячелетье,
Где тлеет, не сгорая, жизни уголёк,
Где мир крещённый принимают дети?..

Где тишины покой и благодать

Уносит ветер в голубые дали,
И где не страшно жить и умирать
Прожив свой век в заботах и печали…

Погаснет в сердце тусклый уголёк —

Как будто не горел он и не тлел бывало…
Других согреет душу этот огонёк
Вне времени, пространства и начала.

Январь 2000

Всё хорошо

Как хорошо, что бьются за спиною два крыла,
И хорошо, что голые лопатки.
Как хорошо, что тёмной ночь была,
А утром – не играют в прятки.
Как хорошо, что путь весь наугад,
А спрашивать попутчиков, наверно, бесполезно,
Как хорошо, что не воротишься уже назад
И катишься куда-то в бездну.
Как хорошо, что пoжил на своём веку,
И что душа ещё не умирала,
Кукушка всё ещё поёт: «Ку-ку»,
Как хорошо, что это мало.
Как хорошо, что в горьких снах
Терзала грудь мою годзила.
Как хорошо, что ты тогда
Ко мне ещё не приходила…

Наедине с природой

На лесной поляне

Я снова жить хочу, легко дышать,
В тени среди мерцающего солнечного блика
Листвы дерев чуть слышный шорох замечать,
И как лесная пахнет земляника.
Дорожку рыжие лесные протоптали муравьи,
Назад бегут, снуют в трудах куда-то.
Легли дороги где-то в прошлом и мои,
И с ними – горечи, надежды и утраты…
А вот – поляной распахнулась заячья капуста,
Тщедушный стебелёк, на нём три лепестка.
Сорву, попробую – и не услышал хруста,
Жевать я буду – не закислится во рту она пока.
Перед грозой вечерней лес стоит угрюмый,
В дубровной тишине я вновь хочу дышать и жить
И о былом свои лелеять думы —
Уж поздно рок свой в этой жизни изменить…

12 апреля 2024

На берег вечера