В твоем плену

А жаль. Может, решись я тогда, и сейчас все было бы иначе. И отец был бы жив…

Ну почему?! Почему Хэвен поступила так с нами?!

С бессильной злостью луплю кулаками по кожаному ободу рулевого колеса и с глухим стоном падаю на него руками и лицом.

Жизнь под откос…

Вчера надежды на счастливое завтра, сегодня вместо будущего - черная дыра.

Да еще появление Кристины с ее условием…

Казалось бы, она не просит ничего сверхъестественного, лишь определиться, с ними дальше я или нет. Но это и есть самый сложный вопрос. До судьболомной смерти отца я точно знал, что не с ними. Сейчас же у меня, кроме них, никого нет. Я - сирота. Не по факту, но по сути.

Остаться в команде, это все равно что умереть для матери и для Спенсера - нахрена ей такой сын, а ему такой пример перед глазами?

Как будто, если не останусь, я буду им сильно нужен…

Да и нужно ли это мне самому?

Во-первых, я давно живу изгоем. Где-то отец постарался, где-то я сам предпочел держаться подальше, надеясь таким образом уберечь близких от проблем из-за того, чем занимаюсь.

А во-вторых, желание быть кому-то нужным сильно переоценено. К тому же губительно. Отчаянная потребность в ком-то может становиться одержимой, маниакальной, и в итоге толкать человека на безумства, переходящие всякие границы. И разума, и реальности, и закона.

Это случилось с Хэвен. И едва не случилось со мной.

Я так легко заподозрил ее в убийстве именно потому, что меня тоже посещала эта подлая мысль, но я от своей быстро отмахнулся. А Хэвен не смогла…

И разгребать это дерьмо теперь нам обоим.

В стекло стучат. Кручу головой - какой-то мужик.

- Парень, тебе плохо? Может, позвонить 911?

- Нет, спасибо. Не надо. Я в порядке. Правда, - выпрямляясь, выпаливаю хрипло и силюсь улыбнуться - еще скорой мне не хватало.

- Если в порядке, отъедь в сторону, освободи дорогу. Тебя все объезжают, - улыбается в ответ.

- Конечно. Извини.

Завожу двигатель.

- Поздравляю, - успевает сказать он, я непонимающе свожу брови, но вижу, что он смотрит на кольцо.

Кивая, криво лыблюсь и уезжаю нафиг с того места. Коробку с кольцом закрываю с характерным хлопком и швыряю на пассажирское. Оно жжет мне руки.

Хэвен…

Как ты могла, Хэвен?!

И как я мог допустить такое? Не догадаться, не почувствовать, не пресечь?

Первые дни очень хотел отомстить. Не ей, конечно, ей навредить я неспособен. Несмотря на то, что она сделала.

Я жаждал найти исполнителя, того, кого она наняла, чтобы поквитаться хотя бы с ним. Чтобы выплеснуть на него всю боль и тоску. И безысходность. Мне снилось, как я исступленно колочу его кулаками, ногами, башкой. До сбитых в кровь костяшек, до переломов костей и гематом. Во сне мне легчало и, просыпаясь, я с удвоенным рвением вновь бросался на поиски.

Но мне не везло.

Я подключил всех, заюзал все ресурсы - Райана, ребят, парней конкурентов, договорился с МакАртуром об обмене информацией. Но никто ничего. Это оказался какой-то очень крутой профессионал. Как, вообще, Хэвен вышла на него? Как связалась для заказа и передачи денег? Финансовый след, кстати, я тоже не нашел.

Это позволило зародиться во мне робкой надежде на то, что я ошибся. Поторопился с выводами и обвинениями, и это была не она. Эта надежда так быстро разрасталась во мне, ядовитой кислотой проникала в каждую клетку, отравляя и выжигая все другое, что я начал копать снова. Перепроверять. И... пить. Не нашел иного способа избавиться от навязчивых мыслей, чем заглушать их алкоголем.

И я напивался до полной отключки сознания, до состояния овоща.

Я отчаянно хотел найти хоть что-то, любую зацепку. Подтверждающую вину Хэвен или оправдывающую ее - неважно. Что угодно, лишь бы появилась определенность. Чтобы знать, как быть - продолжать ненавидеть или валяться в ногах…

Но не добился ничего. Наоборот, рискую лишиться того, что единственное последние годы обеспечивало мне твердую почву под ногами - моя команда.

"Плохая компания"…

Усмехнувшись, оглядываюсь, пытаясь сообразить, где я. И с удивлением понимаю, что я там, где нужно. Колеся бесцельно по Гамильтону, я внезапно оказываюсь в единственно правильном месте. Правильном для меня сейчас.

Хочу быть в другом, но не могу. Не могу, потому что…

Потому что, блять.

Проехав пару кварталов, сворачиваю к кирпичному дому с плоской крышей. Он такой в этом районе один.

Останавливаюсь перед гаражными воротами. Уже закрываю дверь машины, когда глаз цепляется за вырвиглазного цвета коробку. Забираю ее и швыряю в мусорный бак у входа.

Дверь мне открывает Эттлин.

- Привет, брат. Это визит вежливости? - неизменно суженные глаза смотрят испытующе.

- Нет, брат. Это мой ответ.

Он открывает дверь шире.