Ваальбара. Дилогия (СИ)

В системном чате Артёма строчки с утроном мелькают с бешенной скоростью, при всём желании не уследишь. На одном из привалов, пока набивали диски-магазины патронами, Артём ради интереса пролистал историю сообщений, на сколько это возможно, и собрал следующую статистику: заявленная точность стрельбы короткими очередями в 15%, при работе по толпе поднималась до 30%. Но если считать двойные и тройные попадания, то на 100 выпущенных патронов было примерно 50-55 поражённых целей! Добавьте сюда 25% критов, и фарм, по скорости, становится просто шикарным.

Достреляв обойму, закидываю Мосинку на плечо, пора пускать в дело Кольт Лейтенанта Мэрфи. Банг-банг! Банг-банг! Почти каждый выстрел укладывает одного недобитого зомби, редко требуется второй. 7 патронов кончаются за считанные секунды, меняю обойму. Банг-банг! Банг-банг! Всё, целей больше нет. В этот раз управились чуть быстрее, в 'паровозе' было всего два десятка монстров.

Делаю короткую пробежку до угла, посмотреть, не застрял ли там кто. Мобы туповаты, иногда могут зацепиться остатками одежды за какой-нибудь косяк там, дверную ручку или ещё что. Надо проконтролировать, не хочется нарваться на сюрприз.

- Чисто! - за поворотом никого, коридор до самого выхода с уровня пуст. - Артём, перезаряжаемся! Оля, собери трофеи. Пожалуйста.

Последнее слово специально выделяю, а то уже имел честь выслушать лекцию о манерах. Видите ли, мы не в армии, не надо забывать о приличиях! Проще было согласиться, чем переубедить. В целом, я-то с ней солидарен, вежливость никто не отменял, но когда оная доведена до абсурда, тоже не дело. Хорошо хоть нашли некий компромисс: в бою можно 'пожалуйста' опускать, а вот в мирной обстановке ни-ни! И ведь раньше-то всё нормально было, чего её вдруг переклинило? Последний вопрос задал Артёму в личку, на что получил лаконичное: 'Забей, сезонное'. Ну, ему видней, чай, не первый год девушку знает.

- Я готов, - наш пулемётчик закончил набивать здоровенный диск, забросил пулемёт за спину и достал ремингтон.

- Помоги Оле, - киваю на девушку, всё ещё осматривающую мёртвых зомби. Хотя, наверное, так неполиткорректно говорить, они же и при жизни были не очень-то живыми. Наверное, лучше употреблять 'окончательно почившие', во!

Артёму 'пожалуйста' не требуется, спустя секунду парень присоединяется к подруге. Я же продолжаю снаряжать обоймы для Кольта и Мосинки да посматриваю по сторонам, на всякий случай.

- Держи патроны, - Голливуд, покончив с осмотром зомби, протягивает Артёму два десятка 'семёрки'. Всем хорош пулемёт, только вот боеприпасы как вода в песок уходят.

- Спасибо, - парень ссыпает подарок в подсумок, наполовину пустой.

В рюкзаке у него уже давно ничего, кроме трофеев да пары аптечек, нет. На фарм Артём взял полторы тысячи патронов, но сейчас у него едва пять сотен осталось, причём из них триста уже забито в диски. Прибавьте к этому тысячу, что я ему из своих отсыпал, ещё столько же для парня несла Оля - и вы поймёте, как 'выгодно' быть пулемётчиком.

- Артём, идёшь первым. Оля, метров десять до нас держи, - напоминаю всем схему фарма босса. Народ опытный, но лучше лишний раз проговорить. Всякое бывает, кто-то устал, задумался, решил, что круче него только горы - от ошибок никто не застрахован, даже от 'детских'.

Штурмовик подходит к крайней двери, кладёт левую ладонь на ручку, замирает на секунду. Я в трёх метрах позади, ствол винтовки смотрит над плечом Артёма: парень чуть присел, чтобы меньше заслонять мне обзор. Кидаю в чат короткую команду 'Давай!'.

Боец жмёт на ручку, толкает дверь, тут же прижимается к левому косяку. В комнате темно, хоть глаз выколи, но каким-то шестым чувством улавливаю: кто-то там есть. Опасный, смертоносный. И умный. Там не безмозглая тварь, ставлю ржавый гвоздь против 'легендарки', местный босс всем боссам босс.

- Не стойте у пороге, проходите, - раздаётся из тьмы чуть насмешливый голос.

Что-то новенькое, тварь умеет разговаривать? Или это аналог прапорщика-перевёртыша из прошлого бункера? Но тот встретился мне гораздо раньше тогда, да и боссом не был, в классическом смысле этого слова. Просто персонаж, пусть и высокого уровня.

- Спасибо, нам и здесь комфортно, - я до рези в глазах всматриваюсь во тьму. Только дурак шагнёт в таком месте в неизвестность.

Тварь словно читает мои мысли:

- О, простите мои манеры. У меня редко бывают гости, я забыл, как их принимать, - монстр даже не пытается скрывать иронию, не хватает только табличк 'сарказм'.

Щёлкает зажигалка. В её скупом свете видны только пальцы. Обычные, не облезшие, как у всех ранее встреченных мертвяков, разве что невероятно бледные. Но это и не удивительно, когда их обладатель последний раз видел солнце, 50 лет назад, 60? Пламя тем временем поплыло куда-то в сторону, выхватило из тьмы стекляный цилиндр, нырнуло под него, а спустя миг на фитиле керосиновой лампы заплясал язычок огня. Зажигалка закрылась с металлическим щелчком, исчезла во тьме.