На фоне происходит что-то невнятное. Припев и вагон вверх-вниз.
Надо осмотреться.
Знаю диджея.
Знаю бармена.
Знаю того, что в центре внимания вертит задницей перед девчонками. Не так давно он девять месяцев подряд притворялся задрипанной тихоней с первой парты. Потом война, сердце в клочья, мозги на игле, и он здесь. Бодрый и весёлый.
Я что-то чувствую в руке…
Бокал с оливкой объёмом десяти минутам будущей жизни.
Запах шампанского. А хочется водки.
Фундаментальный вопрос: пройти семь кругов ада или смешать водку с шампанским? Ответ очевиден.
Неспеша прибавляю к 10 минутам непрожитой жизни ещё 20 и шанс 1/100000 получить инсульт или остановку миокарда себе в бокал.
С оливкой.
Я чувствую, что тлеющий фитиль чего-то первобытного и злого горит во мне на одном месте. Будто всего вокруг не существует, а в голове гнездятся черви, нашёптывая: