Вальдира: Господство кланов. Судьба клана. Ярость богов

– Не-не-не! И не думай даже! – замотал головой Влас, поспешно осматривая стол. – Так… вино и виски… не пойдет. Обожди секунду, – он исчез в коридоре и уже оттуда крикнул: – Даже не думай тему закрывать! Ща я водочки притараню! О, тут и чипсы есть, а я совсем о них забыл.

Обернулся он, и правда, за пару секунд, не больше. Шустро отвернул бутылке голову и разлил водку. Распотрошил пачку чипсов. И бросил:

– Давай! За тебя, брат.

Выпили. Встряхнув головой, я закусил парой чипсов и продолжил:

– А в воду кабель уходит. Реально прямо в воду – я проверял. Кабель, походу, электрический – потому что в вагончиках этих свет есть и обогрев на полную работает. Правда, еще и печка угольная имеется. А из воды, метрах в тридцати от берега, какая-то горбатая бандура торчит, черная. Обледенелая такая вся, не поймешь, что там такое. Больше, в принципе, описывать нечего. Куда ни глянь – везде лед и пустота.

– Во блин… И?

– И все. Там я и стал жить. Кровать есть, жратва есть. Куча книг на политическую тему, включая полное собрание сочинений Карла Маркса и Владимира Ильича. Детективов и фантастики не было. Хотя вру… «Понедельник начинается в субботу» Стругацких был. Телека или радио нет. Я в одном вагончике, в соседней теплушке еще один чел. Старый уже совсем. И немой. На самом деле немой. Раз в две недели нам давали представление – вертолет прилетал. Пилот и два чувака солидного возраста. Правда, больше двух часов вертушка не задерживалась. Пилот привезенный груз вместе с немым в вагончик таскают, я смотрю на все это дело из окошка заиндевелого, а те двое в воду какие-то привязанные к веревками штуковины кидают. Кинут, подождут немного, вытащат. С умным видом посмотрят, в толстой тетради что-то черканут и опять забрасывают. И так раз пять-шесть. Потом все свое барахло сворачивают и улетают. А мы дальше живем. Жрем, срем и спим. Иногда еще читаем. Так вот полгода и пролетело… хотя скорее проползло. Знаешь, я теперь из банки тушенки, пары мерзлых картошек и одной подгнившей луковицы такой суп забабахать могу, что куда там пятизвёздочному ресторану! Пальчики оближешь! А если еще и перец черный есть, так вообще сказка получится! Вот…

– Трындец… Рос… ты выпей, отпустит чуток.

– Успокойся, Влас, – грустно рассмеялся я. – Это же не вчера было. Давно уже отпустило.

– Ты не обижайся, конечно, но у тебя предок совсем с катушек слетел. По описанию место больше всего на военный могильник смахивает. Я даже не представляю, куда тебя запихнули. Не, он реально переборщил. Да, натворили дел, но ведь отмазались, верно? Какого хрена такой беспредел творить, да еще с родным сыном? А если бы ты там умер? Заболел? А если еда кончилась, или еще что? Не понимаю…

– Жратвы там хватало, – отмахнулся я, набивая рот чипсами. Вкусно. Или это мне на пустой желудок так кажется? – И подвозили регулярно. Но ты угадал.

– Угадал? Погоди, не рассказывай. Что-то меня знобить начало, давай накатим сперва. Теперь понятно, почему ты сам на себя не похож.

– За родителей, – хмыкнул я, поднимая стакан.

– Ага, за них. Чтобы жили как можно дольше и знали как можно меньше.

Выпили. Похрустели чипсами. Задумчиво покатав стакан между ладонями, я опустил его на стол и рассмеялся. Странным, лающим смехом. Влас вздрогнул от неожиданности и расплескал водку.

– Ты чего?! Не пугай так, блин. Сперва страшилки рассказываешь, потом смеешься как-то… как-то ненормально.

– Да просто ты на самом деле угадал, Влас, вот и смеюсь. Прямо в точку угодил.

– Угадал? Насчет того, что еда закончилась?

– Не. Насчет того, что умер. Отец меня туда как закрыл, периодически письма мне отсылал, все спрашивал, чего я надумал. А я не отвечал. Озлобился я, понимаешь? И на отца и вообще на всех сразу и вместе взятых. Решил, что лучше сдохну, а просить ни о чем не буду. Но время прошло, мне так хреново стало, что не выдержал, написал письмецо покаянное. И отправил с вертолетом. Уже на все согласен был. Хм…

– Ну, это понятно. Тебя еще надолго хватило, я бы уже через неделю волком выл и лбом о землю бился. А при чем тут – «ты угадал»?

– Слушай. Прошло дня три, и как-то одним веселым снежным утречком тот немой старикан из своего вагончика не вышел. Ни утром, ни в обед. Я постучал – не отвечают, дверь дернул – закрыта. Вокруг вагончика обежал, с окон иней отскреб как мог, продышал проталинку. Заглянул и увидел – лежит старик на полу у кровати, на меня смотрит и улыбается ласково так.

– В смысле… в смысле улыбается?

– Умер он, – спокойно ответил я, подхватывая рюмку. – Давай. За тех, кого с нами нет.

– Ты погоди, на фиг! Шутишь, что ли?! Как это умер?!

– А как люди умирают? Говорю же – умер, – пожал я плечами и одним глотком заглотнул водку, не почувствовав горечи. – Может, сердце, может, еще что.

– М-мать… и чего ты?