Валя offline

— Вот они, красавчики, полюбуйтесь! — в комнату влетает запыхавшаяся Дина, следом — Анна-Мария с Чижевичем. — Я эту бабец сразу узнала — это их домработница! — Дина тыкает в маму наманикюренным пальчиком. — Вы по какому праву врываетесь тут, а? Представляешь, Валечка, врывается с этим вот, непонятно с кем! Вы кто такой? — спрашивает она у Коконова.

— Я… Я… — Пётр Сергеевич багровеет.

— Врываются, короче, вырубают музыку, врубают свет! Я такой наглой прислуги ещё в жизни не встречала!

— Я тоже! — поддакивает Анна-Мария. Чижевич ухмыляется.

— Прислуги? — переспрашивает мама. — Валя, что всё это значит?

— Да, Валечка, что это значит? — повторяет за ней Дина.

На меня глядят пять пар чужих глаз. Дина нагловато-вопросительно, Анна-Мария с Чижом — с любопытством, Коконов с испугом. И только мама смотрит на меня растерянно. Мама, в стареньком драповом пальто и с сединой в волосах. Моя родная мама, похожая на растрёпанную поломойку.

И вдруг я слышу, как сильно и больно колотится у неё сердце. Вдруг ощущаю, как больно! И чувствую, что именно мама, со своим этим колотящимся сердцем, мне сейчас ближе и дороже всех на свете.

— Она не прислуга, — резко говорю я слова, которые должна была сказать давным-давно. — Это моя мама.

В комнату врывается оглушительный треск.

— Мамочки! — визжат девчонки. — Что это?!

— Салют, овечки! — кричит Чижевич. — Салют!

За окном грохочет канонада, что-то взрывается, свистит и шипит. А на светлеющем предрассветном небе расцветают гигантские золотые шары.

* * *

Я пришла на берег. На то самое место с картины, которая так понравилась Максиму. Наше с Лизой, любимое. Высокий берег с клочьями тумана, запутавшегося в лохматой прошлогодней траве. Гранитное море, небо такое же — эй, куда вы дели горизонт? Карканье вечно голодных альбатросов — их принёс ветер с севера.

О лоб разбивается холодная капля — слеза, случайно оброненная небом. Когда Лиза была со мной, всё было по-другому. Не было этой серой гранитной мерзости — никакого «ГОРЯ» не было. Кажется, даже зимы тогда не было. Или была? Я плохо помню…

Папа меня ненавидит. Ну и что, что я привела в этот его драгоценный дом «невесть кого»? Я всё там им отмыла, зубами отскребла! Я даже умудрилась отстирать то чёрное пятно на покрывале, хотя это вообще анриал. Мамина школа. А он сказал, что я его доверие подорвала.

— Мама, почему ты всё время кричишь? Почему ты злая такая, мама? Почему я не могу продраться через эту твою злую корку? Ведь от доброго слова, вовремя сказанного слова жизнь у человека поворачивается! Да, мама, такое бывает!

— Мамочка, не выходи за него! Он же колбасу прятал за баночки! У него носки! — я кричу, выплёвываю из себя осколки предложений.

— Если ты меня любишь, мама! Пожалуйста, слышишь меня?

— Злая — это ты. И эгоистичная.

— Вы меня не любите — ты и папа. Оба ненавидите. А если я не нужна даже собственным предкам, кому я вообще сдалась?

— Прекрати истерику.

— Как я теперь в школе появлюсь? Там уже все в курсе, что мы с тобой деревенщины! Что я ни в какой Америке сроду не была! Динка всем разболтает!

Я уже живо представляю, как она подойдёт со своей улыбочкой и скажет:

— Ну и далеко эта твоя деревня от нашего города?

А я ей холодно так брошу:

— Недалеко. В каких-то десяти сантиметрах на карте мира.

Но это я только так себе представляю. На самом деле я не смогу ей так ответить. Кишка тонка.

— Это конец, понимаешь, мама? Надо мной же все теперь смеяться будут!

— Ты сама в этом виновата — не надо было врать.

— А я не могла по-другому. Я же хотела понравиться, хотела, чтобы со мной дружили! Это что, уголовное преступление? Давайте теперь меня за это в тюрьму посадим! Зачем вы только в эту поганую школу меня отдали? Всё из-за вас!

— Это низость — врать, выпрашивая чью-то дружбу.

— Мама, ты не понимаешь! Ты всё думаешь, что я ребёнок и обращаешься со мной, как с глупым малышом. Эти твои бесконечные запреты, командуешь мной, как зверюшкой! Но не жди, что я вечно буду тебя слушаться. Я уже давно не ребёнок! И не зверюшка, понимаешь? Меня вообще никто никогда не понимал, кроме Лизы! Если бы она была жива, то мне…

— Она жива.

На минуту я забываю, как дышать.

— Что ты сказала?

— Елизавета Яковлевна жива, — повторяет мама таким голосом, которым в супермаркете объявляют: «Магазин закрывается». — Она в клинике.

Я не верю своим ушам. Она что, издевается? Или это дежавю такое, повторение пройденного?

— Что ты на меня так смотришь? Да, в клинике для… умалишённых.

Мама достаёт из сумки мятую сигарету и неумело прикуривает от спички. Она никогда не курит, моя мама. Откуда вообще у неё сигареты?

— Твоя бабушка была больна, — говорит мама своим фирменным ледяным тоном. — То есть, она и сейчас больна. Просто ты была маленькой и этого не замечала.

— Чем больна?

— Врачи поставили диагноз «шизофрения». Да какая, в сущности, разница? Просто она могла тебе навредить, очень сильно навредить твоей психике. Да она просто угробить тебя могла, угробить, ты понимаешь?