Вам письмо... (СИ)

- Здравствуй, Людмила, - слегка коверкая моё имя, произносит Хеймдел, продолжая гипнотизировать моё лицо взглядом своих тёмно – карих глаз. – Я очень рад, что ты всё же приехала.

- Я решила не отказываться себе в удовольствии посетить эту чудесную страну, - выдаю я на одном дыхании, старая не показывать волнения, охватившего меня при появлении принца.

- Благодарю, - тут же отвечает мужчина, словно моя похвала была обращена лично к нему. Впрочем, его ответ вышел как раз в духе монарха этой самой страны. Точнее, наследника монарха. – Насколько мне известно, ты только вчера прилетела из России.

- Хмм… даже не удивлена вашей осведомлённости, - мои слова звучат слегка грубовато. – Что ещё вам удалось узнать обо мне за столько короткое время?

- Я пришёл с миром, - улыбается этот змей - искуситель, поднимая вверх свои открытые ладони, словно я собираюсь брат его в плен. Не дождётесь, ваше величество!

- А мне кажется, это не вы пришли, а меня, словно жертвенного барашка, привели к вам на алтарь, - озвучиваю я свои мысли, тщетно пытаясь отвести взор от его красивого лица.

Мой взгляд, точно приворожённый, скользит по острым скулам, покрытым лёгкой щетиной, по мужественному подбородку с едва заметной ямкой посередине, после чего останавливается на полных чувственных губах. В одном я могу быть уверена на все сто процентов - наяву Хеймдел ещё красивее, чем на любой фотографии из сети интернет. И ему это точно известно.

- Из тебя бы вышел очень красивый барашек, - весело хмыкает мужчина, откровенно разглядывая меня. – На такого бы ни у одного мясника не поднялась бы рука, - в его голосе почудилась едва заметная грусть. Хотя, возможно, она мне лишь показалась.

- И всё же, - сложив руки на груди, я вновь пытаюсь вернуть разговор в нужное русло. – Зачем меня переселили в этот номер?

- Для твоего комфорта, - тут же следует лаконичный ответ.

- Прежний номер был вполне комфортен, - в свою очередь замечаю я.

- Не спорю, - неожиданно соглашается он. – Но здесь тебе будет значительно удобнее.

- Мне? Или вам? – заломив бровь, сканирую лицо Хеймдела пристальным взглядом.

- Я здесь лишь в качестве гостя, - будничным тоном выдаёт принц. – Проживание в номере оплачено на весь срок твоего пребывания в городе.

- Слишком щедрый подарок, не находите? – вновь язвлю в ответ.

- Подарок достойный…

- Принцессы, - нагло перебиваю его. – Вот только я не принцесса.

- Нет, - тихо молвит Хеймдел, - Ты – моя королева.

- Ошибаетесь, ваше величество, - в голосе звучат хриплые нотки, словно меня за считанные секунды одолела простуда. – Ваша королева ждёт вас дома.

- Если ты о моей… хмм… супруге, то здесь я вынужден с тобой не согласиться, - заложив руки за спину, мужчина делает пару шагов, сокращая тем самым расстояние, разделяющее нас.

Меня тут же охватывает желание сбежать, скрыться от его проницательного взгляда, но я изо всех сил стараюсь держать себя в руках. Нет, проявление слабости не для меня. Глядя в глаза цвета горького шоколада, я словно борюсь сама с собой, ведь от моей победы сейчас зависит многое.

- Женившись на выбранной моим отцом девушке, я лишь выполнил свои обязательства перед семьёй. Впрочем, как и она, - продолжает он, находясь в опасной близости от меня. – Заключив брак, мы с ней, по сути, так и остались чужими. И теперь, когда я выполнил главное условие отца, мне больше нет надобности посещать комнату своей жены.

- И каким же было главное условие вашего отца? – уже зная ответ на свой вопрос, хрипло выдыхаю я.

- Наследник, - не отрывая взгляда от моего лица, глухо произносит Хеймдел.

И ведь всё вполне логично. Монарху нужны наследники рода, тем более такому древнему, как Мактуфы. И конечно же их должна родить достойнейшая девушка. А любовь… Любовь, она не для королей… не для принцев… В моём же случае - проигрыш по всем фронтам…

- Ваша… жена в положении? – каждое слово даётся с большим трудом.

- Да, - звучит чёткий и уверенный ответ. – И теперь…

- Теперь у вас будет ребёнок, - вновь не даю ему закончить фразу и высказываюсь сама. – Мои поздравления. Надеюсь, теперь и вы, и ваши родные счастливы?

- Не совсем, - мужчина делает ещё один шаг навстречу ко мне. Теперь наши лица разделяет какая-то пара десятков сантиметров. – Для полного счастья мне не хватает тебя.

- Боюсь, тогда ваше счастье так и останется неполным, - глядя в глаза, ставшие чёрными как бездонная пропасть, сипло произношу я. – Быть на правах любовницы, увы, не для меня.

- А если на правах любимой женщины? – хрипло выдыхает он.

Его руки ложатся на мои плечи. Сквозь тонкий шёлк я чувствую тепло его ладоней. Нет, он не пытается притянуть меня к себе. Это даже нельзя назвать объятиями. Вот только эти несмелые прикосновения становятся для меня чем-то более интимным, нежели страстные переплетения обнаженных тел во время сексуальных утех двух любовников. Жар постепенно заполняет собой всё моё нутро, расползаясь по венам, оголяя нервные окончания, пленяя мой разум и силу воли.

«Люблю», - тихо шепчет влюблённая дурочка внутри меня.

«Он чужой муж!» - громко твердит голос рассудка.