Вампир из Трансильвании (СИ)

Кажется, он был расположен пообщаться или моё обещание выпить отшибавший память коктейль подействовало, но я не собиралась упускать эту возможность.

— Ты имеешь в виду голод?

— Можно выразиться и так.

Никто не обещал, что будет легко, и я сменила угол атаки.

— А как часто питаешься ты? Ну, скажем, человеческой пищей.

— Редко, — прозвучало из-за спины, и я уже решила расстроиться, что мне достался такой неразговорчивый вампир, как Влад продолжил. — До вчерашнего ужина я не ел… — он остановился, должно быть, припоминая… — года три.

— Ого, — я обернулась. — Совсем?

— Совсем. Если мы всё ещё говорим о человеческой еде, — сумрачно закончил он, глядя на меня из-под полуопущенных век.

Ясно. Ну, Саша, давай, рискни, — подтолкнула я себя.

— Ты часто нуждаешься в крови?

— Нет, — ответил Влад тихо. — Одного раза в месяц достаточно.

— О, — из вежливости обронила я, не зная как продолжить, да и стоит ли? — А другие, они питаются так же, как и ты?

— Не все. Некоторые предпочитают живую кровь чаще.

— Почему? — мне было жутко интересно, устроен ли вампир как человек или здесь крылись другие обстоятельства.

— Живая кровь, — всё так же тихо продолжал Влад, неотрывно следя за моей реакцией, — особенно в первые часы после укуса, дарит вампиру состояние, похожее на эйфорию.

— Вы становитесь сильнее? — нечто похожее я, кажется, где-то читала, и потому решила проверить.

— Да. На пару часов мы становимся невероятно сильны. Но дело не в этом. Как правило, желание питаться чаще связано с теми особенными, ни с чем не сравнимыми ощущениями, которые дарит кровь, сила просто побочный эффект.

— На что похожи эти ощущения? Это будто наркотик?

— Скорее удовольствие от близости, возведённое в квадрат.

— Понятно, — сухо ответила я и отвернулась, возвращаясь к нарезке сыра.

Сердце взволнованно забилось — мне совсем не хотелось говорить с ним о сексе, особенно учитывая, что у меня не было никакого опыта, а ему, должно быть, было с чем сравнивать, раз уж он описал удовольствие от крови так просто. Впрочем, это было закономерно — он был гораздо старше меня.

Посчитав вопрос достаточно безопасным, я бросила через плечо:

— А сколько тебе лет по человеческим меркам?

— Тридцать один.

«На тринадцать больше, чем мне».

— Ну, а если посчитать все прожитые годы?

Влад тяжело вздохнул:

— Намного больше.

«Вот же», — подумала я про себя, недовольная тем, что вытягиваю из него ответы словно щипцами.

— Кстати, завтра я иду в театр, — заявила я, будучи в лёгком раздражении от его скрытности.

— Что это значит?

— Именно то, что я сказала. Завтра я собираюсь в театр драмы. Дают «Зимнюю сказку» Шекспира.

— Пьеса будет на румынском, — голос Влада стал отстраненно-менторским, будто он вынужден объяснять прописные истины нерадивому ученику, до которого ему едва ли было дело.

— Не важно. Я просто пытаюсь больше узнать о культуре Румынии. К тому же билеты давно куплены.

— Это плохая мысль.

— Другой у меня нет. Но я приглашаю тебя с собой, — я развернулась и широко улыбнулась. Не очень искренне, но широко.

Лицо Влада потемнело.

— Да ладно тебе, — сдалась я. — Этьен там вряд ли появится. А ты избежишь моих расспросов на целый вечер. Я же вижу, что ты не желаешь со мной говорить на некоторые темы.

— Так не спрашивай.

— Не могу. Мне же интересно.

— Любопытство сгубило кошку.

— Мяу, — не удержалась я, а Влад угрожающе сузил глаза.

Кажется, отсутствие страха перед этим конкретным вампиром плохо сказывалось на моём характере.

— Кушать подано, — я водрузила тарелку на стол, как ни в чём не бывало, и стала собственноручно накладывать Владу картошку и салат.

Глава девятнадцатая. ВЛАД

На следующий день, бродя по Брашову с зажатым путеводителем в руке, я размышляла о том, что делала бы, если бы в моём распоряжении было неограниченное количество лет. Хотя я и не была уверена, живут ли вампиры вечно, но от загадочных реплик Влада так и веяло столетиями или, может быть, даже тысячами лет.

Пожалуй, нет, всё-таки не тысячами. Владу, конечно, было далеко до среднестатистического мужчины, особенно теперь, когда я знаю правду, но если закрыть глаза на некоторые его особенности, то он выглядит довольно современным. Почти нормальным.

Если бы не эти его взгляды, долгие и мрачные, не эта его манера говорить — немногословная и туманная, не его лицо, будто покрытое едва ощутимой тенью или, может быть, тьмой, он бы с лёгкостью затерялся в толпе. С таким количеством и разнообразием вкусов и стилей в наши дни, мужчина в тёмных одеждах со слегка отросшими волосами попросту не может бросаться в глаза.

И всё же, чем больше я на него смотрела, тем яснее понимала, что он притягивает взгляд помимо воли и без явной причины. Несколько раз я пыталась оглядеть его критически и разобраться, что именно в нём привлекает, но каждый раз разделяя его внешность, манеры и речь на отдельные составляющие, приходила к выводу, что он довольно обычный. Может быть, немного странный. Может быть, даже фрик…

Что-то было в нём загадочное, думала я — и тут же презрительно качала головой оценивая собственные умственные способности.