Ванда и Марек

Свет вокруг нас становится ярче, и я вижу, как стены церкви словно растворяются, открывая взору бескрайние просторы. Это похоже на рассвет над морем — небо, расцвеченное всеми оттенками розового и золотого, и бесконечный горизонт, полный туманных обещаний.

— Разве это не прекрасно? — спрашивает Ванда, и ее глаза сияют, как в день нашей первой встречи.

Я киваю, не в силах отвести взгляд от этого чуда. Но что-то удерживает меня. Какая-то невидимая нить, связывающая с миром, который я знаю. С миром, где остались мои книги, мои воспоминания, мои недописанные истории.

— Ты должен сделать выбор, — говорит Ванда, словно читая мои мысли, — между жизнью, которую ты знаешь, и вечностью, которую я могу тебе подарить.

Она стала говорить о жизни после жизни, где нет боли и горечи, где каждый миг переполнен светом и радостью, как бесконечный летний день. Ее голос уносил меня в бескрайние поля, залитые золотом закатного солнца, в мир, где звезды сплетались в причудливые узоры, а время текло, как ласковая река, унося все страхи и сомнения.

Этот мир был сказочен, словно сон, который не хочется прерывать. Там не было места для одиночества, только вечное единство душ, слившихся в гармонии. Она звала меня туда, в царство света и покоя, где все тревоги исчезают, словно тени на рассвете.

И люди... Я увидел там тех, кого давно потерял — родителей, друзей, коллег. Они улыбаются мне, приветствуя в этом новом мире. Там нет разлук, нет прощаний. Только вечное единение душ.

Слушая ее, я чувствовал, как мое сердце наполняется тихим счастьем и надеждой, что за пределами земной жизни есть место, где наши души смогут вновь обрести покой и любовь, утерянную в водовороте времен.

Ванда протягивает мне руку, приглашая шагнуть за грань, в это царство бесконечного света и любви. Но что-то все еще удерживает меня...

Выбор... Всю жизнь я писал о выборе, о решениях, меняющих судьбы. Но сейчас, стоя на пороге между этими, такими разными мирами, я чувствую себя беспомощным, как ребенок.

Образы проносятся перед глазами — наша первая встреча в университетской библиотеке, робкий поцелуй под дождем, свадьба в кругу близких друзей. Рождение дочери, ее первые шаги, первое слово. Бессонные ночи над рукописями, радость от первой опубликованной книги. Тихие вечера вдвоем, когда не нужно слов, чтобы понимать друг друга.

И последние дни... Больница, запах лекарств, бессильная ярость от невозможности что-либо изменить. Прощальный взгляд Ванды, полный любви и... чего-то еще. Обещания?

Я смотрю на нее сейчас — такую же прекрасную, как в день нашей свадьбы. Время словно не властно над ней. А я? Что я могу предложить ей, кроме своей усталости и разбитых надежд?

— Ты не должен решать прямо сейчас, — говорит Ванда, словно угадывая мои сомнения. — У тебя есть время до рассвета.

Она отступает, и свет вокруг нее становится ярче. Я моргаю, и... оказываюсь снова на улице перед церковью. Был ли это сон? Видение? Игра воображения измученного разума?

Ночь вокруг кажется еще темнее после того сияния. Я бреду домой, не разбирая дороги. В голове звучат слова Ванды, переплетаясь с обрывками воспоминаний и недописанных историй.

Дома я механически включаю настольную лампу — ту самую, при свете которой написал свой первый рассказ. Листы бумаги на столе покрыты пылью — я не прикасался к ним с тех пор, как... Рука сама тянется к перу.

Слова льются потоком, словно прорвав плотину. Я пишу о любви, преодолевающей границы миров. О выборе между земным и вечным. О том, что остается после нас — в памяти, в сердцах, в историях.

Время словно останавливается. Я не замечаю, как темнота за окном сменяется предрассветными сумерками. Лишь когда первый луч солнца касается страницы, я откладываю перо.

Это история — моя последняя история. Или первая в новой жизни? Я еще не знаю. Но чувствую, как внутри разгорается давно забытый огонь. Желание творить, желание жить.

Я выхожу на балкон. Свежий утренний воздух наполняет легкие. Город просыпается — слышны первые звуки машин, голоса ранних прохожих. Жизнь продолжается, несмотря ни на что.

И вдруг я понимаю — Ванда никуда не уходила. Она здесь, в каждом написанном мною слове, в каждом воспоминании, в каждом ударе моего сердца. Она — часть меня, часть этого мира. И пока я жив, пока я пишу — она будет жить вместе со мной.

Я возвращаюсь в комнату и беру телефон. Набираю номер дочери — мы не разговаривали с похорон Ванды.

— Папа? Что случилось? — в ее голосе слышится тревога.

— Все хорошо, милая. Я просто... я написал новый рассказ. Не хочешь приехать и послушать?

Пауза. А потом — с нотками радости в голосе:

— Конечно, папа. Я буду через час.

Я кладу трубку и смотрю на исписанные листы. Выбор сделан. Я выбираю жизнь — со всей ее болью и радостью. Выбираю память об Ванде, живущую в моих словах. Выбираю истории, которые еще предстоит рассказать.

А вечность... Она подождет. У нас с Вандой еще будет время — там, за гранью. А пока я буду жить. И писать. За нас обоих.