Вариант "Ангола"

У меня сжалось сердце. Совсем рядом с нами люди попали в беду! Капитан, наверное, пытается удержать корабль подальше от смертельно опасного берега, аварийная команда латает пробоину, стучат помпы, выбрасывая за борт кубометры воды, радист шлет в эфир призывы о помощи, а матросы на палубе стараются сбросить груз, который уменьшает шансы на спасение, и без того призрачные…

— Мы можем им помочь? — крикнул Вейхштейн, хотя, как и я, знал ответ.

— Нет! — помотал головой Гусаров. — Стоит нам сунуться поближе — и их не спасем, и сами погибнем! Черт, да что же они, балласт не могут принять? Хоть бы выровнялись, а то винты воздух молотят! Ах, проклятье!

А берег все надвигался — быстро, неотвратимо…

Фигурки на палубе заметались: одни устремились к шлюпкам, которые каким-то чудом еще уцелели на борту, а другие — вот смельчаки! — продолжали рубить канаты. Вот рухнул в море, подняв чудовищный фонтан брызг, второй контейнер, за ним третий…

Но было уже поздно.

Корабль, увлекаемый течением, приблизился к берегу, и вдруг замер. У меня на секунду вспыхнула надежда на то, что экипажу каким-то чудом удалось переломить ситуацию — но в следующее мгновение нос корабля смялся от удара о подводную скалу, фигурки матросов посыпались в море, шлюпка, которую несколько человек успели подготовить к спуску, сорвалась с талей и кверху дном шлепнулась в море. А потом из трещин в лопнувших бортах ударили струи рыжего с желтыми прожилками пламени, превращая корабль в циклопический факел.

— Это они что же, топливо везли? — прокричал Харитонов.

— Ага! Или боеприпасы! А может, и то, и другое! Эх, бедняги…

Зрелище было жутким — корабль, одетый ореолом пламени, тяжело заваливался на борт и быстро погружался в воду, которая, отражая блеск пламени, казалась расплавленным, раскаленным до солнечного сияния металлом.

Мы так и не узнали, чей это был корабль — союзников или врага. Да и, казалось бы, что такое гибель одного корабля по меркам войны охватившей большую часть земного шара? Но разыгравшаяся трагедия потрясла всех — у нас на глазах погибли несколько десятков людей, которые до последнего мгновения отчаянно сражались со стихией. Сражались, хотя знали, что не выйдут из этой схватки победителями…

Не прошло и пяти минут, как неизвестный корабль затонул. Все так же ярились волны, все так же бушевал ветер, и уже ничто не напоминало о разыгравшейся трагедии…

— Давайте спускаться! — скомандовал Гусаров. — Харитонов, через пять минут пришлю смену!

— Слушаюсь, товарищ капитан!

Мы начали спускаться — сначала вниз скользнул Вейхштейн, потом, отстегнув карабин, встал на лесенку я…

— Волна! — голос вахтенного перекрыл гул ветра.

В следующее мгновение лодку потряс сокрушительный удар, пальцы разжались, и я камнем рухнул в темный колодец лаза…

* * *

— Очнулся, симулянт? — в поле зрения вплыло улыбающееся лицо Вейхштейна.

— Ага, — сил у меня хватало только на шепот. — Где… где я?

— Не ври, память тебе не отшибло! Там же, где и раньше — на лодке. В нашей каюте. В Анголу плывем, не забыл?

— На лодке? А почему не качает?

— Ха-ха! — не удержался Вейхштейн. — Соскучился по качке?

— Нет, — я чуть заметно качнул головой. Виски словно проколола раскаленная игла, и я зашипел от боли.

— Лежи спокойно, — посерьезнел Вейхштейн. — С тобой все в порядке, не бойся, но головой ты приложился крепко. Так что пару дней полежать придется. Григоренко боялся, что сотрясение мозга может быть, но, похоже, ты легко отделался.

— Давно я… так?

— Да вторые сутки пошли. А знаешь, что смешное самое? Как ты с лесенки сверзился, не прошло и часа, и буря стихла, представляешь? Поэтому и не качает — хорошо идем, с комфортом, можно сказать. И мыс Горн давно за кормой…

— Понятно, — пробормотал я. — А пожрать ничего нету?

— Ну, теперь точно видно — совсем на поправку пошел! Погоди, сейчас принесу… Фащанов таких щей сварил — закачаешься!

Владимир Вейхштейн, борт лодки "Л-16",

14 ноября — 10 декабря 1942 года.

Если я переживу это путешествие… Нет, не так. Когда я переживу это путешествие, то смогу с полной ответственностью рассказать, что представляю, каково это — сидеть в тюрьме. Маленькая комнатка с жесткой постелью, вонь немытого тела, скудная однообразная пища и одни и те же лица вокруг изо дня в день. Все в точности сказано про меня, запертого на этой проклятой лодке!

Причем, все время кажется, что хуже уже быть не может — ан нет, не тут-то было! В начале похода, когда я мучился с похмелья в штормовом море между Камчаткой и Алеутскими островами, думал — вот как мне плохо. Потом две недели изнуряющей тропической жары, когда горячий воздух не лез в легкие, когда глаза были сожжены яркими лучами солнца, когда вся пища, казалось, протухла в нашей раскаленной посудине. Вот, это настоящий ад, а тогда было просто баловство!