Варшава

– Хорошее было вещество, голландское. Двадцать баксов за «марку». Мы с Фраем взяли одну на двоих. Артур сначала тоже с нами хотел, но тусанулся в последний момент. А так бы взяли три на двоих – это была бы просто башня. Но он тормознул – типа, в первый раз, никогда не пробовал. Все бегал, спрашивал: «А как это будет? а как подействует?» А что ему ответить? ЛСД действует на каждого по-своему, что ты там почувствуешь – никто не знает. А он спрашивает: «А смогу я заниматься своим любимым онанизмом?» Я говорю: «Сможешь, только зачем? Тебе этого, скорее всего, и не захочется, тебе так будет хорошо». – «А что люди будут думать – что я пьяный?» – «Нет, они будут думать, что ты ебанулся». Вообще, самый кайф, это есть ЛСД летом – куда-нибудь в лес, к речке. Кайфовать, соединяться с природой… А из-за дождя пришлось сидеть в квартире. Потом правда покатались на трамвае – в смысле, на крыше.

– Как – на крыше?

– Очень просто. Ты что, не замечал ни разу – там лесенка сзади, по ней можно залезть на крышу. Мы сначала вдвоем с Фраем залезли – ехали на лесенке, а Перец с Артуром – внутри, фотографировали нас через заднее стекло. А на следующей остановке они вышли и к нам перелезли, и мы все вместе поднялись на самую крышу. Вот это было – высшее. Как на мотоцикле.

– И что, водитель вас не заметил?

– Может, и не заметил.

– А менты?

– И менты – ничего. Мы, правда, ментов не видели – ну, мы и не катались долго, так, несколько остановок. До дома Фрая – и слезли. Перец с Артуром отвалились, им с нами стало скучно – трезвый пьяного не поймет, типа того.

* * *

Сидим с Олей на лавке у вокзала. Пьем по третьей бутылке пива.

Оля говорит:

– Мне здесь постоянно бухать хочется… Не могу после Германии на все это смотреть…

Я молчу, отпиваю из бутылки.

– …Там такое все яркое, красочное, разноцветное. И люди нормальные – нету столько идиотов, сколько у нас… Водители всегда пропускают, в магазинах никто не толкается, не лезет без очереди… А здесь – одни угрюмые морды…

– Когда ты возвращаешься насовсем?

– Надеюсь, что никогда. Программа обмена закончится летом, но я поступила учиться дальше, до диплома.

– Ну, давай. За твою учебу…

Мы чокаемся бутылками.

Подходят два пацана в клетчатых фланелевых рубашках. Один говорит:

– Вы это… вмазать хотите?

Я поднимаю бутылку пива.

– У нас уже есть, спасибо…

– Не, не пива… Вот… – Он достает из сумки бутылку от водки «Smirnoff». В ней – мутная смесь коричневатого цвета.

Оля спрашивает:

– Что это?

– Как что? Ершило – водка с пивом…

– Не, мы, такое не будем.

– Ваше дело. Ну ладно, мы пошли. Давайте.

– Пока.

Пацаны уходят.

Оля говорит:

– Пошли на дискотеку.

– Нафига? Лучше еще по пиву.

– Нет, ты не понял, я не против и по пиву… Просто, подумала – это по приколу: на дискотеку.

– Наверно. А куда на дискотеку?

– Можно в «Москву». Год назад там были дискотеки, может и сейчас еще есть…

У входа в кинотеатр «Москва» – толпа молодежи. Орут, курят, пьют пиво из бутылок. Многие младше меня – наверно, еще школьники.

В фойе темно, моргает цветомузыка. Молотит однообразный ритм техно. Народ танцует. Над баром светится реклама «Winston».

Я говорю:

– Давай еще по пиву.

– Обязательно.

Танцуем в толпе подростков. В воздухе – запах пота, табака и дезодорантов. От алкоголя и мельканья стробоскопа уносит крышу.

Техно резко обрывается, начинается медляк: «Scorpions», песня «Time». Толпа танцующих редеет, люди тянутся к бару. Я шепчу Оле в ухо:

– Я не умею танцевать медляки.

– И я не умею. Значит, будем танцевать!

Мы, обнявшись, топчемся на месте. Голова тяжелеет, я кладу ее Оле на плечо, слушаю блеющий голос Клауса Майне с акцентом. Оля шепчет:

– Давай свалим.

Идем по проспекту. В ушах звенит. Шмыгают мимо машины. Блестят троллейбусные провода. Несколько мужиков толпятся у зарешеченного окна «ночника». Дед в пиджаке, с медалью, смотрит на нас. В руках – сетка пустых бутылок.

Оля говорит:

– Знаешь, чем еще Германия отличается от нас?

– Чем?

– Свободой?

– В смысле?

– Там люди свободные, раскрепощенные такие, что ли… Я видела ночью в Берлине двух молодых немцев-гомосексуалистов. Красивые такие мальчики. Стояли в центре города и целовались, и на все им было наплевать. У нас здесь разве такое возможно?

– Не-а. Люди не привыкли.

– Ну вот.

Площадь Победы. Выходим из перехода к вечному огню. На мраморной плите валяется букет завядших цветов. Оля выставляет руки над огнем, греется. Я – тоже. По проспекту проезжают редкие машины. Впереди начинается «стометровка» – на ней переминаются с ноги на ногу проститутки. Светится орден на верхушке монумента. Мы целуемся.

Спускаемся в переход. Горят лампы под грязно– белыми колпаками. Под таксофонами стоит бутылка из под шампанского. Оля говорит:

– Поехали ко мне – поймаем машину.

– А твои?

– Никого нет дома.

Лежим на кровати. Она говорит: